O Mundo - Meu Quintal

O tempo que nos resta...

2011-11-04T06:24:00.000-07:00

...e eis que o tempo te confunde filho, que te deixa para trás, que te mostra a força que tem, quando se percebe que já passou, as horas, os dias, os meses e anos.

...mas também existe o tempo que vem, aquele que chamamos "futuro", algo que ainda não aconteceu mas que temos a forte certeza de que vai acontecer, vai chegar, e nós, senhores do tempo, acreditamos em vão que lá estaremos. Sem dúvida, até certo ponto, sim, estaremos, mas para sempre acredito que só exista para os diamantes.

...e o mais interessante de tudo isso, é a transformação irreal do passado em nosso presente, o que era agora a pouco, já não é mais, e o desafio do homem tem sido prolongar esse presente, esses milésimos de segundos reconhecidos pela mente humana, em algo que se possa contar e deixar ser.

Com essa breve reflexão sobre o tempo, inicio meu conto sem tempo, não tive tempo ultimamente, o tempo me foi dado e fui descuidado, não o usei tanto como queria, já fazia algum tempo que não soltava a imaginação, como passarinho engaiolado, deixei tudo escondido atrás de uma gaiola com cadeado, sem dó nem ressentimento, fatiei as horas e à elas dei nomes de prioridades, criei a rotina num caderno, feito agenda, mas como definir qual prioridade é mais importante para determinada hora de meu dia, de meu tempo ?

Às horas intermináveis no trabalho são necessárias, a engrenagem Marxista desse mundo capitalista precisa ser girada, pelo menos nessa parte do mundo, e eu hoje sou parte do mecanismo, a troca de meu tempo pelo capital que fará com que o outro tempo, ali no futuro, seja melhor que o agora do presente, as horas "doadas" ao lazer são raras, e à isso me questiono onde erramos e em sã consciencia, deixamos nossos corpos envelhecerem nesse tumulto do tempo, deixamos nossa vista cansada, deixamos o corpo em frangalhos pela troca mal paga de nossas horas nesses dias.

Repetidamente dizemos à nós mesmos, a importância desse tempo, perdemos tempo pensando no tempo, e então olhamos no relógio e já é hora de fazer outra coisa, deixamos de lado e continuamos a girar a roda da vida, passando as vezes em vão pelos minutos, esquecendo de aproveitá-los como se fossem os últimos, por mais que nos lembrem, fazemos o caminho e deixamos de olhar as flores ao redor, olhamos fixamente à frente, querendo enxergar o ponto final, o destino, e às vezes o tempo é tão cruel que não conseguimos chegar lá, não dá tempo, por vezes o destino que traçamos é muito mais longo do que aquele que planejamos, às vezes colocamos o foco necessário na corrida, mas não corremos rápido o suficiente, e ainda assim, deixamos as flores do caminho lá pra trás, no passado, sem nos darmos conta.

Quero mais tempo, quero mais tempo no presente, quero aprender a viver no presente, para sempre.

Caminhos

2011-08-04T19:09:00.000-07:00

O menino saiu pelo portão principal da escola, em meio a um alvoroço de crianças correndo a encontrar seus pais e em berros pela felicidade de um Natal próximo, ele calmamente caminha em seu uniforme, mochila pendurada no ombro, cabeça cabisbaixa, sentindo as pedras debaixo de seu tênis gasto, pára, olha uma vez mais para trás, o pátio agora vazio, professoras com lágrimas no olhos nas portas das classes, um inspetor de alunos alto, magro, escondido atrás de seus óculos mostrava uma tristeza indefesa, o diretor em frente a secretaría mantinha um ar sério porém sem convencer pelo histórico de semi-embreaguez diário, brincava com seu bigode enrolando as pontas como aquele personagem mau do desenho animado.

Mesmo depois de tantos momentos difíceis naquele lugar, diferenças sociais, bullying, falta de entendimento, angústia e dificuldades, o menino se volta com tristeza, continua em direção ao portão, deixando para trás aquele lugar para nunca mais voltar.

Ele passa pelo portão, toca o muro por uma vez mais, como que deixando parte de sua alma enterrada ali, levanta a cabeça e a vê, indo já ao longe, entre outras crianças era fácil distinguir seus cabelos dourados ao vento e reluzindo o sol, seguia em seu sorriso que por dias parecia pura energia do céu, em que outros, pura demonstração de sua geniosidade. Foi a última vez em que ele viu a menina mais bonita daquela escola, o ano letivo acabara, cada um dos alunos seguiria para um novo lugar e amizades ficariam no passado, saudades ficariam no esquecimento, velhas amizades seriam substituídas por novas e cada qual teria um rumo diferente em sua vida.

Os dias passaram devagar naquele final de ano, e um livro achado numa estante empoeirada foi um dos melhores amigos do menino naqueles tempos difíceis, talvez pela semelhança do personagem, alguém também jovem, um pequeno pastor das terras espanholas na Andaluzia, que teve em um de seus sonhos a visão de um tesouro enterrado, numa terra longíqua, distante de seu lar, sua família e amigos. O pastorzinho então embarcou numa jornada de aventuras que tomou grande parte de sua vida e onde teve encontros com personagens que definiram não só seu caráter, mas grande parte de quem o homem se tornou no final.

A história dos dois, a literal e a do menino recém saído da escola se confundem depois de alguns anos, ele, o menino, também teve sonhos, promessas de aventuras, como uma força inexplicável que indicava também um caminho, uma jornada nada fácil, longa e árdua, até um destino onde seria recompensado afinal.
O menino atravessou mares, florestas, montanhas, vulcões, por terra, água e ar, nada o parou, nada o saciava, o sonho se tornou uma obsessão assim como no livro, a busca era o alimento de sua vida, sentia como se aquele tesouro fosse parte da sua alma dividida em outra época da história do mundo e que nesse momento precisaria reencontrar para justificar sua essência.

Os sinais que encontrara depois de anos em sua jornada começaram a confundi-lo, diferente do livro, nada parecia fazer sentido, ja havia conquistado o mundo e mesmo assim sua sede o impedia de encontrar a paz que imaginava ser o final de contas, nada mais o satisfazia e a volta pra casa era iminente, já nao restava muito mais a fazer, havia perdido grande parte de sua fé.

Vinte anos haviam se passado, o menino que um dia saiu daquele portão em direção ao mundo, resolveu voltar, já homem, para o lugar de onde veio. Mas antes, precisaria atravessar todo o mundo novamente, e em uma de suas últimas noites numa terra do sol nascente, em um navio em meio ao mar, meio acordado, meio adormecido, entre o balanço das ondas e a escuridão de um céu iluminado de longe por estrelas, teve um último sonho, algo que deixou em seu coração uma exatidão de sentimentos, como uma bússola, que o deu a certeza de estar em seu caminho novamente, certo e seguro, como seguir seu norte até seu porto seguro, pois era lá que se encontrava de verdade seu tesouro, o dourado da visão que tivera no início de sua jornada não era ouro, era o cabelo daquela menina de sua infância, a luz do sol na terra, a chama clara de um fogo que não se extingue.

Diz a gente toda por aí que fala-nos dos sonhos possíveis, não impossíveis, de como afinal aquilo que procuras está sempre mais perto do que pensas, e o menino, já homem, acreditou.

... e como disse aquela antiga história no livro à vinte anos atrás,

"O seu coração está onde está o seu tesouro. E seu tesouro precisa ser encontrado, para que tudo possa fazer sentido."

Winter memories

2011-06-26T22:18:00.000-07:00

Ela: "- Fala inglês ? "

Eu: "- Sim, você ? "

Ela: "- Nasci aqui. "

Eu: "- Faz sentido... "

Ela esfrega os olhos vermelhos, ajeita o cabelo, endireita a coluna, abre um sorriso e pergunta:

"- Você não é mais um daqueles que entram em nossas vidas, pra passar uma noite em nossas camas e depois sumir, é ? "

"- Não... "

"- Ótimo ! " disse ela.

... a noite voou, e no final estava apaixonado.

Ela pediu mais uma vodka com coca-cola, ajeitou o cabelo novamente, disse que iria para o banheiro,

" - Espera cinco minutos e me encontra lá dentro ..."

Naquela noite pensei ter achado a resposta para as minhas perguntas, aqueles olhos azuis eram o infinito universo em que eu poderia me perder por toda a vida. Minha rotina sumiu, alguns dias era acordado por um abraço mais apertado, outros por um beijo à queima roupa e quando era meu despertador em pleno rock & roll, sabia que estava sozinho e não era um sentimento bom.

Bom era acordar num sábado e ver ela com uma cesta de frutas arrumada, dois livros roubados da minha estante separados e aquele baton vermelho contrastando com seu chapéu e óculos de sol retrô. O dia deitado no parque ao sol passava muito rápido, e de repente ela me surprendia tirando uma garrafa de vinho de sua sacola de pano pintada à mão.

Ficávamos pelo final de tarde jogados por cima um do outro, até onde o calor do vinho já não nos esquentava mais e o sereno da noite nos impedia de continuar nossas discussões literárias, juntávamos nossas coisas e tomávamos o rumo inebriante pelo parque até o ponto de ônibus mais próximo, nossa jornada era feita de risadas bobas, danças mal coreografadas e eu pedindo desculpas aos passageiros do ônibus pelo disturbio da paz.

Aos sábados passávamos à noite fazendo planos, contando histórias de nossa juventude, nos intervalos fazíamos amor, quando menos esperava, o brilho do sol por entre a cortina me lembrava que era hora de trabalhar, domingo cedo, tarefa quase impossível, saía de casa rastejando de cansaço da noite não dormida.

A rotina do domingo era sempre a mesma, vizinhos de ressaca se misturavam aos clientes antigos com suas famílias pelas mesas do pub. O gerente gritava ordens para o 2o andar onde ficava a cozinha, e minha cabeça parecia querer explodir. Até que às 11 da manhã de um dia tipicamente Londrino, frio, mas ensolarado, lá estava ela em minha porta com uma caneca de capuccino em sua mão, à extendeu com sua mão branca como a neve que teimava em deixar seus flocos na janela.

Depois daquela manhã não só viciei no café diário, mas no sorriso por trás daquele baton vermelho, no azul dos olhos por trás daqueles óculos retrô, do cheiro por baixo daqueles cabelos negros e naquela pele branca escondida por entre seu vestido de seda florido.

Um inverno foi compartilhado debaixo de edredons e chocolate quente à base de creme de whisky com Baileys, cantávamos um para o outro em frente à lareira velha esquecida no canto da sala, discos de vinil davam o tom retrô que ela tanto gostava, jogávamos cartas com regras que ela inventava na hora, escrevíamos poesia em papéis que depois eram jogados no fogo da lareira, dizia ela que as palavras eram muito perigosas para serem criadas e libertas ao mundo, e com as faíscas do fogo víamos frases formadas subirem pela chaminé, rumo ao céu escuro e frio.

E com o tempo percebemos que não se pode ter tudo, que os sonhos quando prontos se tornam uma utopia, algo que não conseguimos apalpar, que erramos ao deixar a poesia voar, que as palavras ao mesmo tempo que perigosas, servem como o alimento de uma relação, e que no torpor de tudo aquilo, escolhemos deixar o tudo de lado e seguir com nossas vidas na forma simples, pois o tudo é complicado demais. Somos como um grão de areia no universo do entendimento, querendo burlar as leis naturais pintando um quadro perfeito, que no final se torna um espelho, quebrado, com frases escritas em batom vermelho, separadas pelas rachaduras da vida.

e em minha vida, sobrou o capuccino que aquece meus lábios nas manhãs frias, para lembrar que o ter tudo é possível, desde que se tenha coragem de enfrentar.

Love hurts

2011-06-11T12:21:00.000-07:00

Em meio aquela chuva ela continuava a correr, como se tentando escapar de seu destino que vinha logo atrás, seus cabelos negros escorriam como seda por sua pele branca como leite, seus olhos marejados brilhavam como o azul do oceano em dia de sol, o verão tinha apenas começado.

Ele havia esquecido a chave dentro do carro e quando bateu a porta se deu conta do terrível engano, se perguntava por quê essas coisas acontecem sempre na pior hora, iria se atrasar para a entrevista, já não era suficiente estar desempregado à algum tempo, tinha também de ter má sorte nos momentos cruciais para completar o quadro.

Ao atravessar o parque correndo para pegar o ônibus, escorrega em uma poça d'água e seu sonho de uma carreira brilhante é arruinado naquele instante, já não lembra seu nome ou em que mês está, tamanha sua dôr.
Ao ver aquele engravatado correndo em sua direção com ar de preocupado, ela se esquece por alguns segundos de seus próprios problemas, ele aparenta ter um peso muito maior em seus ombros, até o segundo seguinte onde ele vai para o chão como que desafiando a lei da gravidade e então ela percebe que o dia dele começou bem pior do que o dela, e isso a deixa desconfortável, naquela manhã ela queria que o céu desabasse por sobre sua cabeça, não sobre a de um pobre desconhecido qualquer.

Ao abrir os olhos e se deparar com o oceano a encará-lo, pergunta: "quanto tempo você levou até aqui?"
Ela sem entender pergunta em resposta:"como assim?"
-"você não veio do céu pra me buscar? Você não é um anjo? OK, essa é das antigas, mas com a dôr que eu estou sentindo não consigo pensar em nada melhor..."
E aquele sorriso inesperado salvou não só o dia de ambos, mas também aquele verão.
Terminaram o dia em um café, não perceberam que foram longas horas conversando com uma única pausa em que ele ligou para sua entrevista com uma boa desculpa, ao que responde do outro lado da linha de que a reunião era mera formalidade, o emprego já era dele.

Passaram aquele outono construindo sua vida num álbum de fotos que mais tarde transformou-se em um castelo de cartas, ficaram ali fotos dos buquês de flôres aos sábados de manhã, jantares surpresa à luz de velas e domingos preguiçosos a beira da cama.

Naquelas fotos estavam promessas escondidas de filhos para montar um time de futebol ou uma companhia de ballet, férias aos 40 anos em lugares exóticos, cafés à beira do Sena aos 50 e degustação de livros na varanda debaixo do cobertor aos 60.

Se tornaram vicio um do outro, cada instante longe era insuportável, a voz no telefone já não acalmava aquela fome.

Certo dia a beira da cama ele confessa seu sonho de viver sua velhice no campo, casa simples, vastos pastos gramados com animais e um lago, ela por sua vez tem em mente aquele apartamento no centro próximo daquele restaurante e de seu teatro preferido, sem se esquecer do parque para suas longas caminhadas no final de tarde.

Sem ao menos perceberem, assim se foi, eram duas pessoas que se tornaram uma só e essa pessoa foi envenenada pelo tempo que a partiu em pedaços e que não rimavam.

As flores de bom dia se transformaram em recados na geladeira, no lugar dos poemas ficaram as contas de luz e telefone colados no calendário, e a data daquele dia no parque, que era marcada em vermelho, já não tem sido comemorada nos últimos anos, lembrava os sempre daquele jantar em que ele atrasou e ela não sorriu, dividiram a garrafa de vinho e discutiram amenidades, no final da noite a data caiu no esquecimento assim como a paixão que os mantinha acordados noite afora no passado.

Em um dia dos namorados cinzento, chovia e ele precisava ir ao escritório resolver alguns últimos detalhes de um projeto, acordou, olhou do lado e ela dormia calmamente. Sua vontade era dar lhe um beijo de bom dia, pedir perdão pelos últimos anos apáticos em que trocaram as prioridades. Mas também pensou que depois de tanto tempo poderia soar hipócrita numa data comemorativa.

Vestiu algo confortável e casual, pegou sua mochila e saiu pela porta sem fazer barulho.

Ela então abriu os olhos, deixou escorrer uma lágrima, e pensava o por quê havia fingido estar ainda dormindo ao invés de pedir lhe que ficasse mais um pouco na cama, que sorrisem um ao outro, deixando as histórias serem contadas e lembradas por suas pupilas, e que em um beijo tudo fosse resolvido, e que aquele gesto fosse o antídoto para o veneno que o tempo injetou naquela relação.

No caminho para o trabalho, resolveu fazer um atalho e passar em frente ao parque onde à alguns anos tinham se conhecido, primeiro passou no mesmo café em que tiveram seu primeiro encontro, pediu um capuccino para viagem, estacionou o carro próximo aquele ponto onde havia caído e ela havia o ajudado à se levantar, sentou se em um dos bancos e ficou vendo o tempo passar.

Notou um menino chorando com um filhote de labrador em seu colo, o cãozinho teimava em lamber suas lágrimas, e ele conversava se desculpando por alguma razão. Esqueceu seus problemas por um instante e perguntou ao garoto se estava tudo bem, ele o disse que o filhote foi achado abandonado e queria ficar com ele, porém os pais não queriam um cachorro dentro de seu apartamento.

Perguntou ao menino se ficaria menos triste se o cãozinho tivesse um lar em que ele pudesse visitá-lo, ao que concordou prontamente e com um sorriso entregou o filhote.

Desistiu de ir trabalhar, nada era tão urgente que reconquistar o amor que perdera naqueles anos cruéis. Passou em uma floricultura, comprou rosas vermelhas, uma caixa de chocolates no mercado ao lado, alguns pães frescos para o café da manhã e voltou para sua casa. Ela continuava na cama, com os olhos inchados das lágrimas derramadas, ele abriu a porta com um buquê em seus braços, e o filhote correu por entre suas pernas para então pular em cima da cama, pronto à lamber mais lágrimas de um mundo em que quase nada conhecia.

Em silêncio passaram a manhã com suas xícaras de café, observando o novo morador destruir alguns cobertores, rasgar algumas almofadas, e trazer vida para aquele lugar onde à muito vivia em tristeza. Sem terem trocado sequer uma palavra, tudo havia voltado como no primeiro instante em que se conheceram. O silêncio foi quebrado com a notícia de que estavam à espera de seu primeiro filho, e aquele amor que parecia ter secado como uma árvore antiga dos sertões, de repente floresceu como um jardim na primavera.

... e viveram felizes para sempre.

Em busca do sem fim

2011-06-02T21:47:00.000-07:00

Por que precisamos de tragédia, do drama, de histórias em nossas vidas, tudo desde o comeco parece tao mais bonito quando contado em formato literal.

Um dia a muitos e muitos anos atrás estava sentado sozinho embaixo de uma árvore espacosa, descalco, bermuda velha e camiseta furada, ao lado minha blusa de moleton com as mangas amarradas, formando uma especie de sacola onde eu guardava as frutas roubadas nos sitios vizinhos, onde ate os caes de guarda eram meus amigos.

Na verdade eram eles preguicosos, daqueles que assim como os mexicanos, fazem a hora da ciesta, e nessa hora em que eu pulava as porteiras alheias, eles apenas levantavam as orelhas, olhavam de forma brejeira e ali me deixava quieto em meu delito.

Subia o morro e ficava la de cima vendo o tempo passar, escutava o silencio, sentia uma forca em ver a vila la embaixo, mansa, nao quieta, mas tambem sem algazarra de cidade grande, compadres passavam pelas ruas baixando os seus chapeus em respeito um ao outro, comadres ficavam pelas esquinas contando seus contos, criancas cacavam seus passarinhos com estilingues ou se esbaldavam pelos bracos de rio ao redor, pequenos exploradores assim como eu.

Acordava assustado sem ter visto o tempo passar, acordava pelo barulho do gado passando ao lado em direcao ao ribeirao no final de tarde, por algumas vezes vinha junto um boiadeiro, daqueles de 15 anos de idade, com pedaco de capim mascando entre os dentes, chapeu de palha batido daqueles que passaram dez anos entre sol e chuva no canavial, botinas gastas e maiores do que seu pé que causavam bolhas imensas.

Nao sabia dia do mes, tampouco da semana. As horas eram contadas pelas batidas do sino da igreja, até entao eu acreditava que era o padre realmente que puxava uma corda e fazia com que o sino badalasse, alguns anos mais tarde descobri que era apenas um auto-falante e uma gravacao rustica que tocava automaticamente dizendo a hora para a vila inteira ouvir.

Só quem estava lá pode dizer o quanto nos aterrorizou o toque de meia noite e meia, o silencio do interior, a nevoa que envolvia toda a vila por ser povoada ao lado do rio, as historias mais mirabolantes contadas durante o dia vinham a tona nesse horario, e nossas cabecas atormentavam ate o cansaco chegar e fazer com que desmaiassemos em sono profundo, acordando pelas manhas salvadoras de sol e cheiro de café passado.

Lá de cima do morro eu via todo dia ela passar, a menina de bicicleta que vinha pra vila todo dia no mesmo horário, saía pela estrada do meio dos cafezais, imagino morar num sitio pelos arredores, e deveria vir a vila para trazer coisas ou buscar mantimentos, usava sempre a mesma saia rodada branca de rendas sujas nas pontas, tinha os cabelos louros e rebeldes, uma brancura na pele que reluzia luz do sol e de longe se podia ver que sorria ao descer a estrada por detrás do morro, sem freio, sem medo e com o vento como seu amigo.

Imaginava ela cantando enquanto pedalava aquelas estradas poeirentas, devia assobiar belas cancoes, daquelas que tocavam em radio AM que nossas avós sintonizavam pela manha, de vez em quando soltava uma das maos e tentava desajeitadamente arrumar o cabelo, parecia até saber que eu a estava observando dali de cima, e sonhandoem um dia a encontrar, poder dizer um oi e perguntar se poderia a conhecer melhor.

Nunca aconteceu.

Tenho saído por esse mundo afora sem exito, algumas vezes tentei me enganar entoando discursos de que queria experimentar novas culturas, mas na verdade estive mesmo em busca daquele ser que quero pra ser meu par, da metade da laranja, tampa da panela, alguém pra compartilhar momentos e segredos, alguém pra chamar de minha, e a tarefa cada vez fica mais dificil, pois o mundo esta agora cada vez menor, ao menos em meu mapa.

A encontrei por diversos lugares, momentos impróprios, horas desacertadas, noites esculhambadas e manhas de ressaca, durante jantares a luz de vela, almocos de domingo na feira, em passeios de maos dadas pelos parques e picnic na sessao da tarde, esse amor eu achei nao por uma, mas por diversas vezes, e ainda tenho a esperanca de que um dia será pra sempre, e que esse sempre será pra qualquer lugar...

Saudade da simplicidade nas tardes debaixo da arvore, onde o amor se resumia em ve-la passar com o vento em sua bicicleta...

San Cristobál

2011-05-18T09:01:00.000-07:00

Encostado numa árvore à beira de uma rua não pavimentada no bairro de San Cristobál, lá pela Calle 18, travessa da Carrera 7, gasto meu tempo à vê-lo passar. Vejo um bando de meninos chegar em uniforme, muito falantes, sapateando pelas pedras soltas da rua, chutando latas enferrujadas, gritando com as velhas nas janelas, jogando pedras nos cachorros largados e atentando os gatos vadios.

Correm para dentro de suas casas, mais gritos, suas mães tentando os fazer comer algo, televisão falando sozinha num canto da casa, destoando a tarde pacata. Em pouco tempo todos estão de volta, em seus shorts rasgados, camisetas surradas e esburacadas, chinelos de borracha gastos pelas peladas de rua, cada um com um instrumento que me lembrava algo musical.

Buscam pelas latas chutadas e vão formando um círculo, alguns trazem pedaços de madeira velha para se apoiar, outros apenas se deixam largar pelo chão, nem um pouco preocupados pelo córrego a céu aberto que passava numa canaleta improvisada na lateral da rua, como uma sinfonia, cada um faz o preparo de seu instrumento, pequenos violões desafinados, um tambor com couro de cabra, uma gaita surge do bolso de um deles e outro acrescenta algo que não me vem a cabeça o nome, mas que produz algum ruído aquela congregação.

Entre risadas e brincadeiras, tocam sua rumba, tocam suas canções desafinadas e seus hinos infantis, mesmo que em nada se pareça com uma verdadeira música, o efeito sonoro os trás tão bela animação.

Um velho descamba de seus aposentos, acordado de sua ciesta pelo relógio natural da tarde, passa pela cozinha onde a chaleira assobia o café pronto, busca no armário amarrado à parede uma caneca de alumínio com a imagem de Nossa Senhora, acena para sua velha esposa sentada numa cadeira de balanço prendida à seu tricô, e então sai para a rua.

Senta-se numa pedra posta ao lado da parede feita de barro e tijolos velhos, camisa amarrotada, botões a querer pular, calça de um brim bege tanto pela poeira como pela origem, seus pés tinham tantas rachaduras como o árido solo do sertão, seu chinelo feito de um couro curtido já se desfazia como cadáver de algo que já fora vivo um dia, suspira, tira do bolso seus papelotes, um canivete velho sem fio, uma goma de fumo, e começa seu ritual a criar seu momento de paz.

Seu bigode evidenciava o tempo em que fumava, por meus cálculos, mínimo de 40 anos pela mancha amarela naqueles fios brancos envelhecidos, seus olhos gastos pela catarata, num azul marejado e coberto pela névoa branca da idade. Pediu aos meninos que tocassem algo mais apropriado, talvez algo de sua época, algo que o recordasse dos tempos em que era ele ali a buscar por afazeres em sua juventude, do correr descalço pelas vielas esburacadas, à se esconder pelos barracos abandonados, ou pelas lajes proibidas das casas coloridas onde se chegava pendurando-se pela árvore vizinha.

Buscaram nos recônditos de suas memórias algumas canções tocadas por seus avôs e forçaram algumas notas goela abaixo, satisfez o velho com seu cigarro, seu sorriso leve mostrava que já não estava mais ali, estava longe em seu sonho, sonho que continha saias rodadas, comidas picantes, mulheres ardentes, garrafas vazias, tardes na colheita, noites na estrebaria com seu amor às escondidas, farras nos bares da cidade, e uma luz ressaqueada do sol amanhecido.

Um dos meninos chamava pelo velho, pedindo outra canção que pudesse acompanhar, sua resposta era apenas um rosto ligeiramente calmo, olhos fechados tristemente, mas num sorriso tranquilo, seu cigarro jazia pelo chão, seu braço direito caído ao lado do corpo, sua mão esquerda descansada sob a barriga estufada, seu sonho o levara. Se expirou numa tarde de segunda, assim como veio, se foi num piscar dos olhos, atrás das saias rodadas e das garrafas por esvaziar.

...y se perdió los ideales

2011-05-11T06:52:00.000-07:00

Dos bens e dos males de se viajar, da dor infligida na alma e do prazer enraizado ao coração, eis que o pecado se aflora em vias de contramão, paradas em portos sem âncora onde todos desembarcam, mas só o viajante parte.

Estava em um estabelecimento precário, mas cheio de gente com bom coração.

Uma senhora que buscava o título de respeitada, mas que a cinta-liga por debaixo da saia a condenava, um garoto totalmente fora de contexto pela hora e local buscava pela carteira de um senhor cansado e desatento. O dono do bar limpava o balcão com algo que parecia mais um pano de chão, mantinha seus olhos atentos à um grupo que jogava cartas de forma suspeita, em alguns momentos percebia um movimento sorrateiro por baixo da mesa. Algo parecia não estar certo.

Alguém entra batendo a sola do sapato como que trotando pelo piso, brada algo incompreensível, tira de sua jaqueta surrada um revólver enferrujado e balança pelo ar como um helicóptero desvairado.

Hernan, o dono do bar, belisca a ponta de seu bigode, estica os fios revoltados em busca do penteado perfeito, dá um sorriso que move suas gordas bochechas e teatralmente bota sua mão debaixo do balcão.

O cachorro louco abaixa suas mãos, solta um urro, bufa, enche o peito com seus pulmões cheios de ar, e rapidamente volta pelo mesmo caminho por onde veio.

"- Mais um corno.", resmunga alguém próximo à mim, recostado numa parede suja.

"- Muito normal por aqui."

Noto que era um velho, parecia estar dormindo na última vez que havia checado, babava em seu próprio peito, por entre os botões de sua camisa aberta e amarrotada, cabelos meio longos, grisalhos e oleósos, barba por fazer e garrafa quase por acabar ao seu lado, cigarro pendurado na ponta de seus dedos marcados e com suas unhas sujas.

"- Mi nombre es Lopez, señor. Mucho gusto."

"- Encantado." Respondi sem muita empolgação.

"- Sabes que soy un de los ultimos combatentes de verdad por las FARC ? Cuando teníamos ideales ? Cuando nosotros no eramos criminales ?"

Não sabia se dava risada, se corria o mais rápido para fora dali ou se pedia "un ratito" para armar a câmera e começava uma entrevista completa. Resolvi não abusar da sorte, entre um copo e outro, me embriaguei não só pela névoa etílica, mas pelas histórias de um retirante combatente, tão certo de seus ideais que morreria por eles. Como ele me disse, Deus não o deixou ir assim, fez com que sobrevivesse para que pudesse ver a queda de seus heróis, a corrupção de seus companheiros e a tomada da sujeira no lugar de seus hinos criados debaixo de chuva pelas selvas Colombianas.

À mim, não me cabe julgar.

Era ele realmente um sonhador com farta imaginação, ou era ele um autêntico Che Guevara Colombiano, difícil dizer. Foi um bom entretenimento para a primeira de muitas noites por essas bandas. Aquele homem cansado de repente mostrava tanta energia que era difícil pará-lo, se escondia por entre as mesas, fazia gestos como que portando metralhadoras entre a densa selva, mostrava como se feriu por tantas vezes e já estava no final não só de sua bebida mas também de sua sanidade, derrubou-se pela mesa em choro quieto, dizia algo como não ter tido sua família, da dor em ter deixado seus pais e irmãos na juventude e ter ido lutar por eles lá longe, da volta à sua casa após anos e encontrar metade daqueles que havia deixado no passado, e os que sobraram já não se lembravam mais daquele lutador, tampouco lembravam eles de seus ideais.

... o outro lado do ideal, reflexão pessoal:

A mensagem implícita da guerrilha e de todos os conquistadores é o reconhecimento de uma hierarquia pela força, a escravização do povo e tomada de sua vontade pela mesma. Quando não se deixa a população escolher por uma forma de vida, por um lugar, um trabalho e seus hábitos, já estão escravizados.

Não é que as guerrilhas terminavam escravizando toda a gente, ao menos não era o que se propunha desde o início, escravizar a gente era o outro "ideal".

Roubá-la e escravizá-la. Aqui é onde se encontra o que é realmente a guerrilha: uma constante da história humana. Todos os impérios cresceram roubando e escravizando. Porém sobre tudo o que existe, há uma constante da história latino-americana:

Os conquistadores vieram a roubar e escravizar. Os mesmos sequestros se praticaram nos primeiros anos da Conquista. Não ?

Todos os revolucionários obedecem a essa mentalidade dos guerreiros e reproduzem um fenômeno tradicional. O que acontece hoje em dia é apenas uma corrupção da linguagem. Não se diz mais "roubar", se diz "desapropriar", não se diz mais "escravizar" e sim "liberar", não se diz mais "sequestrar" e sim "deter", porém a essa mentalidade de guerreiros se soma a ideologia herdada dos Espanhóis na época da Conquista.

Os ideais se perderam durante os anos, a força jovem daquela banda se corrompeu e usou o discurso antigo para promover sua vida capitalista, aquela mesma vida que antes julgavam errada, se tornaram fiéis à Marx, mas ainda condenando os Marxistas.

Enquanto isso alguns se pegam à sonhar pelos bares socialistas.

Do passado ao futuro num piscar de olhos

2011-04-05T07:44:00.000-07:00

Concentrado em frente ao meu laptop, trabalhando e buscando soluções práticas para problemas banais, um rádio no canto da sala começa a tocar uma música que esteve presente em meus dias nos meados de 2005.

Melhor do que o DeLorean do De Volta para o Futuro, fui transportado imediatamente para o passado, fechei os olhos e senti o ar gélido daquela primavera, a fragrância de meu próprio perfume da época me vem fácil, as imagens de meu dia-a-dia chegam aos meus olhos, projeto em minha frente o ambiente do escritório, minha mesa rigidamente organizada, uma pequena escultura trazida do Peru ali na decoração, um quadro com a visão e missão da empresa alinhado com o monitor de meu computador e logo ao lado do telefone um porta-retrato com a foto de nós dois, foto que de tempos em tempos trocava por uma mais atual ou meramente para mudar a paisagem.

A música continua a tocar, não só no rádio como em meu pensamento, música que eu colocava pra ouvir quando pegava estrada em direção à casa dela, música que colocava pra me acalmar em dias estressantes, música que eu ouvia quando trabalhava nos finais de semana longe dela, a mesma música que tocava no meu carro ao voltar da faculdade depois de um exame final.

"You got a fast car

I want a ticket to anywhere

Maybe we make a deal

Maybe together we can get somewhere"

Soava como se ela cantasse em meus ouvidos e sim, eu tinha um "fast car", eu poderia dar à ela um ticket to anywhere, e talvez nós pudessemos ir pra algum lugar, mas não foi assim que aconteceu, ambos fomos pra algum lugar, mas o destino não ajudou que fossemos para o mesmo lugar.

O tempo se esvai entre nossos dedos como grãos de areia, escorregando de nossas mãos, os anos passam e as memórias ficam, até um novo ciclo recomeçar e como num filme clássico repetido das tardes de domingo, tudo segue o mesmo rumo novamente, o ambiente do escritório, a tela do computador, mesa impecávelmente organizada, e o telefone ali no canto, porém sem um porta-retratos para me recordar de boas lembranças.

"Anyplace is better

Starting from zero got nothing to lose

Maybe we'll make something

But me myself I got nothing to prove"

Hora de um novo recomeço, sem nada à perder em todos os sentidos, e como diz a música no rádio, "eu mesmo não tenho nada à provar", então que assim seja.

Loy Krathong, Thailand

2011-03-31T18:03:00.000-07:00

"November full moon shines,

Loy Krathong, Loy Krathong,

And the water's high in

the river and local klong,

Loy Loy Krathong,

Loy Krathong is here

and everybody's full of cheer,

We're together at the klong,

Each one with his krathong,

As we push away we pray, We can see a better day. "

This is a translation of the song sung by Thai people to celebrate Loy Krathong.

Loy Krathong is basically a Thai festival that happens all over the country. In Thai, Loy means "to float" and krathong is the name of the little lotus-shaped boats, which are constructed for the occasion. Loy Krathong is held on the evening of the full moon of the 12th month in the lunar calendar. This usually falls in November and I was there when happened in the past year, 2010.

Loy Krathong is long anticipated all over Thailand and especially in Bangkok, thousands of people gather on the banks of the rivers and take boat trips along the canals.

Last year, I was in Ko Samui then I went to a huge lake after dark, just around the place I was staying. The sun had only just set, several hundreds of people had already gathered.

I walked around the area, groups of people had gathered to celebrate together. All the tables and chairs had been set up everywhere, the tables already covered with bottles of Sangsom whiskey, glasses and buckets of ice. All around, stalls were set up selling krathongs in every size and colour, fireworks and toys.

At around 8 pm the whole thing began. I found a place on the river bank and watched in awe as about thousands of krathongs went down the river.

There was a fireworks display during long minutes. Several children were firing tubes with small rockets into the air, shouting and jumping with entusiasm.

Then it was time for me to launch my krathong. I patiently waited my turn at the water's edge, then lit the candle and incense sticks in the center and lightly placed my krathong on the water, making a wish as I did so. Many people believe that their wish will come true if their candle continues burning until the krathong is out of sight. After a couple of months, I can say that my wishes are coming true.

I watched while my krathong drifted into the river and got lost amongst the hundreds of others already floating there. The flickering lights of the candles on the water created a magical atmosphere.

The Loy Krathong festival dates back about 700 years. Coinciding with the end of the rainy season and the rice harvest, it is a way of apologizing for polluting the water. Thai people float a krathong on the water to thank the Goddess of Water, Phra Mae Khongkha. The act of floating away the candle raft symbolises letting go of anger and grudges so that a person can start life afresh.

Another symbol of Loy Krathong are the beautiful lanterns. As I walked around the place, I came across a group of monks holding aloft one of these large paper lanterns and waiting for it to fill with air. When inflated, a candle was placed inside and the lantern was released, rising high into the air to become another flickering point of light.

That experience stayed on my mind and will stuck forever with me, these kind of tradition makes me respect and appreciate all the people from the other side of the world, the oriental culture and their values, even when tragedy strikes hard, they keep on going, praying, helping, singing, with great patience and will. Doesn't matter if it's a tsunami in Thailand, or a volcano exploding in Indonesia, earthquake happening in Japan, flooding in China or the bloodiest war of all times in Vietnam, Laos and Cambodia, nothing can stop them smiling.

We should pay attention and try a little bit harder, as well.

Sampa

2011-03-27T10:50:00.000-07:00

Fácil é colocar letras numa tela em branco, ou num caderno vazio, difícil mesmo é olhar para um muro tosco ou num prédio recém demolido e traduzir aquilo tudo em palavras, ver o cansaço em um rosto e enxergar a indescência por trás daquilo, ouvir o eco da madrugada e resumi-lo num ponto final.

Tiro uma cerveja da geladeira, sigo à passos lentos até a varanda, o conglomerado de apartamentos ao redor suprime o sol e a visão da rua, o silvo do vento por entre o concreto trás lembranças remotas de uma São Paulo de minha infância, onde quando falavam da capital em casa tudo o que me vinha à mente era o congestionamento, o calor intenso, os arranha-céus caindo aos pedaços no centro velho e a sujeira do ser humano transeunte das praças públicas.

Não me contento com aquela visão, meia volta volver e estou em direção à janela da sala, encosto no parapeito, lentamente sigo toda a linha do horizonte, devagar, sem pressa alguma. Fecho os olhos por um instante e estou de volta à janela da cozinha do meu apartamento em Londres, com a sutil diferença em que nessa recordação estou enrolado até o pescoço com meu edredon, caneca de café fervendo em mãos e olhar de nostalgia mirando o branco do lado de fora da casa, toda aquela neve, frio e eu perdido em pensamentos.

Abro os olhos e de volta à São Paulo, copo americano cheio de cerveja com o colarinho espumando, calor infernal e apenas um short daqueles que jogamos "pelada" na rua para cobrir minhas partes, passo a mão pelo meu rosto e lembro que amanhã é dia de trabalhar de novo, preciso fazer a barba e pentear o cabelo. Do alto de minha atual janela vejo varandas e pessoas concentradas em seus afazeres, o doce prazer da vida simples, uma senhora rega suas plantas e imagino sua conversa com as únicas companheiras que tem, com as roupas penduradas no varal logo ao lado posso dizer com precisão que vive sozinha, talvez viúva, talvez divorciada, solitária com certeza.

Alguns prédios à esquerda e dois rapazes conversam fervorosamente em suas camisetas de time, sentados numa daquelas mesas plásticas de boteco, cores e emblemas diferentes, um milagre estarem tão passíveis numa conversa em plena São Paulo de fanáticos futebolísticos, um andar abaixo e um senhor de idade passa um bom tempo entusiasmado com seu jornal e uma caneta em punho, seria um caça-palavras, palavras-cruzadas ou talvez buscando por um emprego nos classificados ? Poderia apresentá-lo à senhora das plantas no prédio vizinho, why not ?

Meus olhos percorrem cada centrímetro à minha frente, vendo tudo mas ao mesmo não prestando atenção à nada, apenas um registro pobre da vida comum. Um casal briga na sacada de seu apartamento, ele aos berros do lado de fora e ela pela janela, visivelmente lavando à louça, retrucando grunhidos e talvez até mágoas reprimidas, é meus caros, vida à dois não é fácil.

Entre prédios posso ver um estacionamento lá atrás, grande, carros de todo tipo estão lá parados no sol, um garoto de bermuda e camiseta cavada passa entre os carros, pára em frente uma Mercedes e com as duas mãos em concha se pôe a observar dentro do carro pelo pára-brisas, busca no bolso de sua bermuda alguma coisa e tira um molho de chaves, entra, o alarme dispara, alguns segundos se passam e então o som estridente do alarme cessa, os faróis se acendem, segundos depois se apagam, o menino então reclina o banco do motorista ao máximo, como se fosse uma cama, bota as mãos atrás da cabeça como se fosse tirar um cochilo e então ouço um forte som vindo dessa direção, samba de raiz ligado no último volume dentro do Mercedes. Estaria o ar-condicionado ligado também ? Espero que o cliente do estacionamento não perceba.

Uma garotinha de aproximadamente 7 anos de idade, cabelos claros e cacheados brinca no play do condomínio lá embaixo, sozinha, se diverte empurrando um balanço vazio, nem o seu ursinho de pelúcia à acompanha nessa hora tão necessária. Penso comigo se o senhor das palavras-cruzadas e a senhora que cuida de suas plantas não fariam um bom trio numa tarde de domingo, deixando assim a palavra solidão longe de meu blog nesse momento, a famosa expressão "sentindo se sozinho no meio da multidão" faz bastante sentido nessa hora.

Faço uma última varredura no horizonte, minha cerveja já acabou à algum tempo, hora de voltar à realidade e tirar minha roupa da máquina de lavar, colocar pra secar e procurar algo não saudável na geladeira para me alimentar, num instante vejo um rapaz no prédio da frente com um binóculo olhando diretamente para minha janela, levanto meu copo como que em uma saudação de bar, ao que ele levanta o braço em um aceno de mão sem tirar o binóculo de seus olhos. Acho que Sampa está sozinha nesta tarde de Domingo.

Dicas de viagem do século 17

2011-03-22T20:43:00.000-07:00

*1. Faça das viagens uma parte da educação de sua vida;

Viajar, quando se é jovem, faz parte da educação, nos mais velhos, parte da experiência. Ele que viaja para o interior, está frequentando uma escola, antes mesmo de aprender sua língua, e não indo viajar;

2. Mantenha um diário, seja no mar ou por terra;

É estranha essa coisa, das viagens por mar, onde não se tem nada para ver à não ser céu e mar, o homem deve fazer diários; mas viajando por terra, onde existe tanto pra ser observado, a maior parte ele omite, como se as oportunidades para vivenciar o momento sejam melhores que anotar as observações, sendo assim, traga sempre um diário e deixe que tudo seja registrado;

3. Vá em busca de visões interessantes, como:

- Cortes dos Príncipes (especialmente quando ele dão audiência à embaixadores)

- Cortes de Justiça (enquanto eles se sentam e ouvem as causas)

- Igrejas e monastérios (com seus monumentos e obras espetaculares)

- Muros e fortificações das cidades e vilarejos

- Portos, antiguidades e ruínas

- Tesouros, jóias da coroa, robes, gabinetes e raridades

- Navios e embarcações

- Casas e seus jardins, próximas das cidades grandes

- Armamentos, arsenais, armaduras, galerias e galpões

4. Vá em busca de atividades interessantes, como:

- Exercícios de cavalaria, esgrima, treinamento de soldados

- Comédias, como as de anfiteatros a céu aberto

- Livrarias, colégios, disputas e palestras

- Baile de máscaras, banquetes, casamentos, funerais, execuções capitais como enforcamento público e decapitações em praça pública

- Prisões

5. Faça uso de guias de viagem e recursos locais

Deixe o levar consigo livros que descrevem o interior por onde viaja, os quais serão peça importante para suas perguntas e dúvidas. Deixe o também, conforme avança de um lugar para o outro, procurar recomendações com pessoas de qualidade que residem nos lugares por onde passa, que ele use de favores para se mostrar coisas que deseja ver e conhecer ao longo de sua estrada.

6. Procure por experiências variadas, mesmo que esteja num só lugar;

Não o deixe ficar por muito tempo numa só cidade ou vilarejo, mais ou menos o tempo que o lugar merece, mas não muito. Quando estiver numa cidade ou vilarejo, deixe-o se acomodar por alguns dias numa parte da cidade e mais outros em uma acomodação num outro lugar próximo à saída da cidade, só assim o viajante terá conhecido de forma espetacular o lugar e seu povo.

7. Procure por companhia que irá te desafiar;

Sequestre a si mesmo retirando-se da companhia de seus vizinhos, busque por dietas dos diferentes lugares em que passares onde exista boas nações. Cruze também as pontes do capitalismo e seus lucros. Busque conhecer e ser apresentado enquanto viaja para aqueles que podem de certa forma ajudar em seus custos, como secretários e funcionários de embaixadores, pessoas proeminentes e de nomes respeitados pela nação, daqueles que poderão te explicar como é a vida em um nível diferente do qual se vive.

8. Procure evitar viajar com pessoas que causam encrencas;

Para as brigas e encrencas, precisa ser tomadas com cuidado e discrição, geralmente se acontece com amantes, por dinheiro e palavras embriagadas, tome cuidado ao manter companhia com gente colérica e de temperamento, pois esses irão te trazer para dentro de seus problemas.

9. Quando voltar para casa, mantenha suas viagens vivas com um exercício intelectual;

Quando um viajante retorna à sua casa, ele não deve deixar os lugares pelos quais viajou para trás, mas sim manter contato por correspondência com aqueles que conheceu, aqueles que mais vale a pena, e deixe sua viagem aparecer mais em seu discurso do que em seus gestos.

10. Não se gabe de suas experiências de viagem ao retornar para casa;

Em seu discurso, deixe-o contar suas histórias ao invés de perguntar-lhe sobre tudo, deixe-o mostrar de que não mudou seus modos e os trocou pelos modos estrangeiros, tente absorver dele aquilo que ele tenta ensinar que veio aprendendo durante seu caminho nos países e lugares por onde passou.

Sir Francis Bacon (22 January 1561 – 9 April 1626)

* tradução livre

To Everything There is a Season

2011-03-14T07:23:00.000-07:00

To everything there is a season, and a time to every purpose under heaven:

A time to be born, and a time to die;

a time to plant, and a time to pluck up that which is planted;

A time to kill, and a time to heal;

a time to break down, and a time to build up;

A time to weep, and a time to laugh;

a time to mourn, and a time to dance;

A time to cast away stones, and a time to gather stones together;

a time to embrace, and a time to refrain from embracing;

A time to get, and a time to lose;

a time to keep, and a time to cast away;

A time to rend, and a time to sew;

a time to keep silence, and a time to speak;

A time to love, and a time to hate;

a time of war; and a time of peace."

Ecclesiastes 3:1-8

My time now is that of peace...

How about yours ?

Carnaval sem culpa

2011-03-03T14:12:00.000-08:00

"Tanto faz qual é a cor da sua blusa

Tanto faz a roupa que você usa

Faça calor ou faça frio

É sempre carnaval no Brasil"

Titãs, Nem cinco minutos guardados

Por isso e por outras é bom estar no Brasil.

Dizia Tom Jobim (fontes não confiáveis) de que "viver no exterior é bom mas é uma m%$^da, viver no Brasil é uma m%$^da mas é bom."

Sábias palavras meu bom Tom, se é que são suas e não invenção virtual, digo com propriedade que a frase tem um tanto de sentido, morar no exterior seria ótimo sabe como ? Com família, amigos, clima e caipirinha, somados ao bom salário, a certa estabilidade financeira, ao conforto, segurança de andar na rua e certeza de que nem tudo, mas a grande maioria das coisas funciona.

Sem a família lá fora, nós sentimos mais frio do que o inverno pode trazer, sem os amigos é difícil aquela cervejinha depois do expediente, sem o calor não tem como fazer farofa na praia, sem o jeitinho Brasileiro não existe piada nas filas de supermercado, não existe gozação na janela do ônibus, não se forma roda de viola, tampouco bailão sertanejo, se apoiar no balcão de um bar pra dividir uma cerveja e escutar uma história épica que daria um conto e um filme de duas horas então nem pensar amigão !

Quando se fala em Brasil lá fora, se responde Carnaval, samba, praia e muito sol, sim, é de praxe, é clichê, não se pode negar, não deixa de ter sua verdade, mas para o cidadão que tem sua pátria no coração e é inserido no contexto geral da nação, é fácil mostrar muito mais, mas pra isso é preciso um tanto de civilidade e força de vontade, não basta assistir telejornal e meter o pau naquilo que todo mundo faz, não pode ir com a onda e se deixar levar com a maré, precisa ser um pouco psicólogo, precisa ser um pouco analista da vida cotidiana, precisa sentir todas as camadas sociais, precisa trabalhar e estudar sem se deixar enganar pelos partidários e salafrários, precisa assistir menos Big Brother e ler mais, entender os motivos pelo qual se rouba aqui, pelo qual os impostos são altos, não basta culpar político, tem de saber história meu irmão !

Fácil também é dizer que o Brasil é a bola da vez, você sabe o motivo ? Muitos dirão que é pela Copa do mundo que vem aí, as Olimpíadas, ou talvez por causa da nossa Amazônia, nossa capacidade hidromineral, nossa mão de obra barata, nosso pré-sal e seus tambores de óleo que virão logo à seguir, mas não é só isso, tem também os profissionais de alto nível que estão se formando em nossa terra, enquanto alguns zé ninguém estão seguindo carreira fácil política e garantindo o seu, tem muito jovem por aí estudando e botando pra quebrar, eles são competitivos, são agressivos, confiáveis, inteligentes, falam línguas, enxergam o futuro e são bem sucedidos antes dos trinta anos de idade.

Podemos dizer que aconteceu também na Índia, na China, países gigantes que vieram de uns anos pra cá crescendo exponencialmente, com alguns diferenciais, dependentes de outros países, esses do 1o mundo, os quais quebraram todo o sistema financeiro mundial pela irresponsabilidade e ganância sem precedência na história. Não adiantou a Índia ter seus jovens intelectuais em ascensão trazendo excelência em softwares e engenharia, não adiantou a China ter seus jovens que não dormiam e trabalhavam horas a fio para sustentar uma demanda mundial dos bens de consumo, esses países desabaram juntos com os do 1o mundo, porém estão levando mais tempo para se recompor, enquanto no 1o mundo existe algo chamado recessão, onde as pessoas deixam de gastar "muito" para se manter, esses países que estavam em ascensão do dia para a noite deixaram de "ter" tudo, emprego, dinheiro e moradia.

Homens de negócio desses países do 1o mundo gostam do jeito Brasileiro de se fazer negócio. Como dito antes, temos uma grande parcela da população que é competente, que é letrada e com capacidade profissional além das expectativas, esses nossos profissionais não possuem diferenças culturais tão grandes como de certos países onde a religião está para o tratamento profissional como o sal está para o mar, está tudo misturado e influencia em decisões, assim como a cultura milenar de países asiáticos também trazem dificuldades, aqui é preto no branco, capitalismo selvagem, idéias inovadoras, criativas, soluções baratas para problemas caros, ajudamos a inventar o Facebook e o esquilo da Era do Gelo ! Esse meu amigo, é o Brasil que pouca gente conhece, um Brasil que não depende, se sustenta e que segura o reggae quando a coisa aperta.

Esse Brasil que pouca gente conhece é permeado por almas peregrinas, gente que nasceu aqui e que sempre volta, gente que tem atravessado esse mundo e não esquece seu país, gente que senta nos bares da vida e sorri lembrando do sol e da caipirinha, gente que volta e mostra para o que veio, se insere novamente na sociedade, muda as pessoas ao seu redor, já não reclama dos defeitos e preconceitos, somos essa gente que quando volta quer mesmo é ver o Carnaval de que tanto falam lá fora, que às vezes julgamos baixo e apelador, mas que é a maior festa do mundo, assim como outros países tem seus festivais e suas tradições, devemos sim mostrar nossa paixão por aquilo que somos famosos, a forma de festejar com samba no pé e drible nas canelas, Brasil não é só carnaval, samba e futebol, Brasil é país onipotente que sabe o que está fazendo, onde essa gente tabalhadora vem crescendo e precisa do Carnaval para expor sua história em samba-enredo.

Um bom carnaval meus amigos, estejam vocês onde estiverem.

Requiem for Amsterdam

2011-01-25T10:38:00.000-08:00

Não devia tê-la deixado na esquina fria naquela manhã de primavera em Amsterdã.

Fugir com a francesa naquele dia me pareceu sóbrio e menos insólito que viver aquela fantasia, aquela ilusão montada num palco de um teatro sujo no lado velho da cidade.

Ela, à que deixei na esquina, dizia sonhar com o momento em que minhas canções nasceram, ela queria estar lá quando aconteceu, quem sabe quando acontecesse de novo, mas o coração se ocupou com outras coisas, e as mãos que traziam as canções para este mundo já estavam carinhando a face de outra.

Quantas manhãs como aquela se passaram por entre cobertores naquele prédio sombrio, manhãs que ambos olhavam pela janela abraçados debaixo de um cobertor empoeirado, com nossas xícaras de café olhando por através, vimos os holandeses passarem olhando para o chão, preocupados com suas vidas, na rota de sua prisão privada em busca de sua recompensa. Horas passávamos ali com nossos olhos vagando sem direção, pequenos detalhes, acompanhando pássaros pequenos que pousavam em nosso balcão, e depois de algum tempo, silêncioso tempo, abriamos nossos lábios primeiro para falar sobre as cores dos prédios no outro lado da rua, depois abriamos novamente para então depositar nossas línguas e entrelaçá-las num beijo.

A senhora da padaria na esquina já sabia de nossas escolhas, não que ela pudesse ler nossas mentes, mas talvez por que nos tornamos previsíveis, mesmo deixando os óculos escuros em casa e trocando meu chapéu de camurça não a enganava, éramos nós de novo. Aquele parque no caminho para casa, Vondelpark, era perfeito para gastarmos 3, às vezes 4 horas admirando a natureza, não só da vegetação, mas também a natureza humana, bem ali no centro da cidade, aquele lugar se transformou em uma usina de pessoas tentando descobrir o outro lado da moeda, procurando respostas em sua intoxicação do ser, rolando pela grama víamos desde pais e mães de família, escritores, compositores e todo tipo de gente, embriagados pela aura de Amsterdã.

Descíamos pela Van Baerlestraat em direção ao Museumplein, gastávamos mais alguns preciosos minutos observando turistas entrando e saindo dos museus, terminando o trajeto em algum café barato à beira do canal, trocávamos algumas palavras, tentávamos entrar em acordo em relação às cores dos prédios, deixávamos transparecer um pouco de nossa intelectualidade, e então, caíamos em nossa cama para morrer de amor e esperar pelo novo amanhecer.

Percebi que estava envelhecendo quando contei quantos batons dela eu havia estragado deixando mensagens no espelho do banheiro. No início era só prazer, as mensagens faziam com que o dia dela ficasse iluminado, uma vez que ela dizia eu ser a razão do sol em seu semblante, com o tempo, esses pequenos detalhes perderam seu valor, já não compravam desculpas por atraso, já não garantiam o calor debaixo daquele cobertor em frente da janela, até mesmo a xícara de café já não esquentava mais minhas mãos, e nosso respirar juntos já não embaçavam o vidro das manhãs frias.

A inocência se perdeu, o amor se esvaiu, ela se foi sem dali sair, só restou o corpo e aqueles olhos amendoados debaixo de olheiras escuras.

A francesa, nossa vizinha, era pintora assim como Van Gogh, dividíamos as mesmas intimidades, seus gritos de paixão vinham do alto de seu quarto ali do lado, acredito que o professor de piano, italiano, era sua razão. Não que ela tivesse um piano, não por assim dizer, das poucas vezes em que estive ali em assuntos corriqueiros não havia reparado, talvez por seus cachos de cabelos louros me tirarem toda a atenção, assim como seu sotaque delicado. Também vinham junto com essa intimidade os choros, aquele em que sabemos que a pessoa colocou um travesseiro em sua boca para abafar sua agonia.

Até o dia em que vinha cabisbaixo com uma flor em minha mão, pedido de desculpas em troca dos beijos de boa noite, e lá estava ela, a francesa em sua porta. Marie era seu nome, longos cabelos louros cacheados, olhos azuis como uma violeta iluminada em dia de lua cheia, aguados pelo choro, sua boca simples de lábios estreitos tremia de cansaço por tantas horas à fio em pranto, ao olhar a flor foi como se um imã a trouxesse até mim, colocou um de seus braços por sobre meu ombro, segurando me por trás de meu pescoço, próximo à nuca e com sua mão tocou meus lábios, já estavam entorpecidos pelo calor em que se encontravam por aquele momento.

Após poucos segundos que duraram uma eternidade, descobri minha alma dentro daquele corpo pálido e impecável, roubei um pouco de sua juventude e a levei de volta à seu quarto, à deixei com a promessa de voltar um dia, na realidade foram apenas minutos, voltei ao meu apartamento, ela não estava lá, suas roupas também não, apenas uma nota dizendo que estava à caminho de um novo mundo, talvez em busca de um novo amor, caso eu fosse um amor renovável, que eu me encontrasse com ela naquela esquina onde nos conhecemos dia desses, aquela que já esqueci o nome, onde nossas esperanças foram depositadas um no outro, e que como vampiros tiramos pouco à pouco, dia à dia, naqueles canais que Deus tocou e esqueceu por lá.

Achei um último batom em nosso banheiro, escrevi "te amei enquanto duramos, te terei em minha memória enquanto vivermos e além, Ik hou van jou".

Dessa vez ficou escrito em nossa janela, de frente para trás, caso ela viesse à espiar antes de partir. Juntei minhas poucas coisas em uma mala e uma mochila, guardei os imãs de geladeira em minha mochila, virei um porta-retratos de forma em que ela não me visse partir e fui em busca de Marie. Passamos à noite sem menção a Julie, Julie que um dia foi Julie e eu, hoje sou só eu, talvez amanhã Marie e eu, talvez só eu de novo, quem sabe ? Marie concordou em me levar para o sul da França, num pequeno tour pela região vinícola e da boemia Francesa.

Nossas mágoas foram esquecidas à longas doses de vinho, começamos vida nova sob o sol, corremos à colher flores pelos campos que botaram comida em nossa mesa, mas em alguns dias frios e de névoa, me vem a imagem de Julie naquela esquina, à esperar por alguém que já não era eu mesmo.

Memórias de um cárcere Vietnamita

2011-01-12T07:52:00.000-08:00

Acordei numa prisão fétida no meio do nada, não era tão ruim quanto imaginava, creio por não estar tão cheia como as que costumei ver na tv em meu país. Pessoas me olhavam do outro lado do cômodo, hora com medo, hora em tom ameaçador. Já havia perdido a conta de quantos dias estava ali, poderia estar aproveitando as dunas lá fora, aquelas que um dia seguia passos de gente que haviam passado em direção ao mar, mar revolto e bonito que nunca imaginei ver daqueles lados e que vi de relance no caminho para a masmorra moderna.

Acendo um cigarro que teimo em tentar inalar e fazer todo o processo correto de fuma-traga-solta, mas me contento em mostrar aos colegas de cárcere apenas minha cara de mau, de alguém insano que poderia arrancar uma orelha numa mordida ou mesmo um nariz, capaz de tirar olhos com minhas próprias mãos, todo um teatro pra sobreviver nesse quarto privado da liberdade onde tanto acontece, em minúsculos cinco metros quadrados com sala, quarto, cozinha e banheiro incluso, e de graça... com tanta gente reclamando em pagar condomínio em seus luxuosos setenta metros quadrados nos quais convivem solitárias. Aqui não, compadre, aqui compartilhamos tudo. Alguns seringas, outros fotos de entes queridos, alguns poucos chegam até a trocar fluídos corporais e não é nada bonito tampouco convém, acredite.

A tremedeira de minhas mãos aumentam de acordo com os dias de insônia, passar a noite vigiando meu arredor virou rotina noturna, sonhos passam diante de meus olhos abertos, sonho com o sol ali naquelas dunas, logo ali, poucos metros depois do muro, pra lá do arame farpado, depois do poço fundo de água podre de esgoto e um pouco mais pra frente do canil onde deixam os cães que nos guardam.

Disseram tantas vezes que a cadeia era faculdade de ladrão e criminoso, o que será então dito dessa instituição no caso de um intercâmbio, onde ninguém fala minha língua, onde não entendo bulhufas do que falam, mesmo que grunhidos me soam, algum sentido deve ter, isso aprendi quando um dia depois de tanto gritarem algo incompreensível no corredor, sem respostas de lado algum, fui tomado de assalto e levei boas pancadas de um cabo de madeira na nuca, será que chamavam meu nome em mandarim ou japonês ? Será que ninguém os avisou de que pancada na nuca fica marca e aquele pessoal dos direitos humanos podem vir atrás em protesto ? Fiquei bem zonzo e mesmo assim não deixava de pensar em como explicar tudo isso para algum secretário da ONU... seria a ONU responsável por ouvir esse tipo de reclamação ? Talvez uma ONG qualquer, vai saber, vou ter que buscar nas páginas amarelas quando sair daqui, quero uns trocados como indenização.

Perdi a conta dos dias da semana, do mês, perdi a hora, senso de dia e noite, perdi a consciência algumas vezes fruto das pancadas dos carcereiros, hora pelas tragadas falhas no cigarro forte, hora por diretos de esquerda de um detento ex-pugilista, hora por intoxicação alimentar após ingerir aqueles purês amarelos os quais não temos a mínima idéia do que realmente são.

Estar inconsciente ajudou bastante no sentido de relaxar e dormir em paz, digamos que aquelas poucas horas de sono no chão do cárcere era praticamente um coma induzido, que vinha gratificante trazer paz aos meus dias, horas sem abrir os olhos, apenas deixando o tempo cicatrizar tantas marcas.

“Mama I just killed a man

Put a gun against his head

Pulled my trigger, now he's dead”

Não foi o caso, não matei ninguém, mas essa música não me saía da cabeça, deve ser pelo tratamento que nos dão em lugares remotos, independente do delito ou subversão, devemos todos ser tratados por igual, sem preconceito aqui amigo, todos tem o direito de ficar calado, levar a mesma quantidade de pancadas, ter os mesmos tipos de doenças e riscos de infecção generalizada, todos no mesmo nível, incrível, quem dera lá fora no mundo livre fosse assim também, igualdade para todos.

Um senhor jogado as traças em um dos cantos da cela tossia como alguém à tempos pêgo pela pneumonia, misturada em seu pulmão com fumaça de cigarro, mais o visgo que vem da parede onde ele devia ter sua face encostada pelos últimos quinze anos, aquela humidade devia estar encrustada até os ossos do pobre velho, digo pobre pois não sei ao certo o motivo dele estar ali, vai saber quantas crianças ele pode ter mandado mais cedo para o céu na época da guerra ?

Jong era o nome de um chinês que à cada meia hora vinha até mim e batia forte em seu peito magro repetindo seu nome seguido de “XAAAIIIINÁÁÁÁ”, acredito que ele dizia CHINA na pronúncia em inglês, e supus Jong ser seu nome, de qualquer maneira, comecei a chamá-lo de Jong, pra dizer a verdade, nunca o dirigi a palavra, mas em minhas notas mentais, ele era apenas o Jong chinês. Pequeno, sujo, fedor igual ao dos cachorros de rua após uma semana de chuva, seus dentes, os poucos que sobraram, era negros e encrustados como corais do fundo do mar, algo viscoso sempre aparecia em sua língua quando desenrolava à falar, os dentes que tinham melhor disposição lembravam cobre falso enferrujado, com certeza em sua juventude foi enganado e teve seus dentes reais trocados por “puro” ouro, ouro de tolo.

Depois de algum tempo, o qual já era inútil tentar lembrar que existia, alguém em farda verde e mal passada, com um revólver quase enferrujado e botões da camisa necessitando costura, vem até a grade da cela e aponta à minha pessoa, de início o mesmo sorriso de Jong, uma parafernália no lugar dos dentes que lembrava o motor de um Dodge esquecido por vinte anos na rua da casa onde cresci, depois uma expressão séria, a qual dizia claramente que eu estava enrascado.

Fez sinal com os dedos dizendo para me aproximar, abriu a cela com uma mão rápida e precisa enquanto a outra descansava no punho da arma, mesmo acreditando que aquele revólver da segunda guerra recém saído do fundo do mar não iria funcionar, resolvi obedecer, já pensava comigo que deviam ter contactado alguém da minha família do outro lado do mundo disposto à pagar pelo projétil que iria atravessar minha cabeça num muro dos fundos daquela prisão.

Fui levado até uma janela onde me passaram um livro mais antigo que a bíblia sagrada, ordenaram que eu seguisse a sequência de assinaturas na linha em branco abaixo do último infeliz que ali passou, devia por meu nome, assinar, data, local de origem e tive de copiar uns códigos que nem imagino para que serviam.

Terminado o processo, vieram com um saco plástico o qual continha uma mochila surrada com roupas sujas, uma bota mais gasta que a dos soldados no Afeganistão, uma carteira com algumas fotos 3x4 de familiares, amigos e recibos de ônibus, lanchonetes e supermercados, todos usados como agenda telefônica, telefones de mochileiros rabiscados em algum encontro surreal ao redor do mundo. Sem dinheiro, apenas lenço e documento.

Com alguns empurrões fui direcionado à porta da frente, mandam que eu caminhe até o portão principal, alguém aciona e vejo a rua logo ali a frente. Percebo uns urubus à me espreitar, eram na verdade os guardas nas torres de vigia acima do muro, apontando seus brinquedos enferrujados para minha cabeça, nem pense em fazer qualquer retaliação ou gesto obceno, muito perto da liberdade para ameaçar dessa forma. Saio do portão, olho dos dois lados da rua, atravesso, tiro a bota de meus pés, sigo descalço pelas dunas de Nha Trang, vejo o mar lá embaixo. Sento no topo daquela areia mais antiga que o tempo, deixo o corpo e a mente voar por sobre o mar, sem destino, enfim livre.

When travelling hurts

2011-01-10T18:07:00.000-08:00

The fear of a blank page.

This must be the fear that most of good writers feels every day, or night.

In my case, a good glass of wine helps me a lot during this darkest times.So many things comes up after a little bit of boozing.

Now I can perfectly understand how the stories were made back in the medieval times, when those old lads stayed in drinking and dreaming their lives on a raining night, sometimes in a dirty pub among dirty women, sometimes inside their chambers, involved in candle’s light and their own loneliness, singing all the pain down the blank pages on their old desks, dusty and smelly like ships anchored round the shore.

My story today might sounds like an old tale, begins with a young lady laying on the grass, far from the civilization, far from her responsibility’s, far from her real life. The sun shines and it’s baking hot, she’s under a tree observing her love watching over her, he’s quiet, also handsome, he’s got an apple in his hands, and he cuts it with a sharp pocket’s knife with such a precision that it’s unbelievable he’s not a knight on shine armour.

He drinks from his glass, red and dark wine, warm and not sweet at all. The thick drink burns all the way down his throat and some tears comes easily out his eyes, he jokes about it and she laugh with grace, both continues embraced and caressing each other, the touch makes her fragile skin shiver, he uses a flower to bypass her whole body, saying that he wants the flower to pick her scent up so he could keep a memento from that moment.

Like a king he demands her love, and she, just like a queen, demands poems, affection, promises, long life, children, eternal care and love that lasts forever.

They don’t speak the same language, they are both in foreign country, eating and drinking from a place that their parents never thought would ever step on, in few days both of them will leave that little paradise, but nothing else matters, the time has stopped for them, they will be young forever in that little time encapsulated on the wine’s bottle.

How easily they get into that dream, he wishes she could follow him through all the way to his homeland, far from there, so strange from hers, and she just wants his hands massaging her feet while a bird sings its heart out loud, nobody can see them, and no one could understand such a fast relationship that grows fond in a silent noon, and will be terminated by morning, but remembered forever.

How hard it’s for a pilgrim of the world, to cross the meridians, tropics, seas and skies and keep his promises, or to love the moment and let it go in the next day?

It’s evening already, a gentle breeze blows their sweaty faces, and they decide to go down the beach, away from the forest, arms wide opened to the sea, she climbs his back and both go on a gallop jokingly, falling in deep, dark, turquoise waters, refreshing body and soul, her smile is definitely something else, he sits on the white sand, not worried, not thinking, not even breathing, just imagining what if that whole day could become their whole life from that moment on, but was a mistake to rely upon destiny, destiny was no where to be seeing that night, and she left next morning kissing his forehead, and till now, stings like a branded tattoo.

Amor, Amor

2010-12-31T15:57:00.000-08:00

Numa véspera de ano novo, o ideal seria falar sobre esperanças e votos para o início do mesmo, talvez palavras estimulantes que trarão coragem e novos planos.

Mas prefiro falar de amor, o amor tem me acontecido desde sempre, tem me aparecido vez ou outra, intensamente ou apenas suave como um vento do final de tarde, começa e acaba como nas histórias dos contos de fadas, às vezes acontece a rotina bem no meio como no filme da sessão da tarde, de vez em quando na noite vem o esturpor em chama como o fogo do inferno, amanhece e o mundo se torna azul como o paraíso.

O homem vê amor em lugares estranhos, alguns amam o dinheiro, outros seu carro, muitos a namorada, a mãe, um lugar e por aí vai. Amar é um adjetivo prático, tão prático que tem sido banalizado com o passar do tempo, o coração do homem tem se tornado um buraco sem fundo onde tudo cabe, claro que em nossos cérebros temos uma calculadora mágica que cria valores diferentes para cada amor, sem ao certo saber o que exatamente esse sentimento representa.

Meus amores aconteceram, não foram banais, não foram passageiros, alguns continuaram por longo tempo em meu coração, nesse buraco sem fundo que se expande mas que mesmo sem fundo, se acha cada memória, lembra todo acontecido. Tem épocas que me apaixono à cada cinco minutos e essas paixões se tornam amores repentinos, como aquela mulher no metrô, aquela que trocou olhares, curiosos, tentou lembrar se me conhecia de algum lugar, lá de longe no vagão solta um sorriso tímido, eu já a amava sem saber, divido meu tempo, aquele ócio no balanço hipnotizante da carruagem, com ela entre breves olhares em nossos livros e levantando novamente os olhos, tentando disfarçar o interesse, talvez ela já estivesse amando também, talvez só estivesse confusa, quem sabe eu a lembrava um ex-namorado, alguém que ela amou muito, acho que a palavra amor se tornaria comum em nossas vidas caso eu criasse a coragem de ir falar com ela.

Numa próxima estação ela desce, olha de fora, vê o trem continuando seu rumo, no princípio devagar, depois mais rápido, vai me seguindo com os olhos, agora já não mais com aquele sorriso quieto e cativante, parecia mais uma tristeza da alma, aquela que deixa o rosto calmo, o corpo semi-presente e as mãos inquietas. Pouco mais de um segundo e ela se foi, sem um nome tentei me agarrar ao livro, mas seu rosto tornava a aparecer em minhas páginas, um rosto sem nome, um amor sem endereço, amor que tantas pessoas procuram a vida inteira e achamos no metrô, mas que vai embora da mesma forma com que veio, num sopro de vento no túnel que não será o do esquecimento.

Ficou o vazio, preenchido com aquela dor que não machuca mas que faz lacrimejar, o coração esvaziou como que de repente, achou o fundo e se tornou compartimento, tem gavetas e cabides, rótulos e agora está pronto novamente para ser preenchido.

Chego ao fim desse ano assim, vazio, não na forma com que você esteja pensando, da forma ruim, digo vazio mas pronto para um novo ano, coração vazio, mente aberta, alma pronta. Hoje fecho os olhos na última noite de um ano sem igual, para então acordar em um novo mundo, num recomeço do amor, pronto para o que vier, e prometi à mim mesmo não deixar o amor descer na próxima estação sem antes pedir seu telefone. Feliz Ano Novo Amor, esteja você onde estiver.

Amanhecer em Hamburg

2010-12-04T01:24:00.001-08:00

Entre a escuridão em que me encontrava, havia um faixo de luz que me incomodava, algo fora do normal que insistia em chamar me a atenção, não conseguia distinguir se era vida ou apenas uma lanterna mirada em meus olhos.

Em um esforço sem igual abri os olhos, o relógio a beira de minha cama piscava em verde fosforescente seis e quinze da manhã e seus dígitos brilhantes queimavam minha retina como fogo queima o ar.

Saí daquele transe em que nos encontramos quando dormimos profundamente por horas à fio e não sabia onde estava. Escuro, fora o barulho do motor de uma geladeira todo o resto do mundo à minha volta era silêncio, sentia me confortável mas muito próximo ao chão, e então me dei conta do frio quando movi os cobertores, como se o mundo tivesse acabado e estivesse meu corpo no limbo de um nada, esse mesmo corpo entra em convulsão de tosse ao respirar o ar gélido dessa manhã no limbo.

O frio me faz incapaz de pensar, não quero pensar em nada, só preciso ficar ali mais tempo, debaixo dos cobertores e voltar ao meu transe, mas a curiosidade me faz mover, levantar e procurar reconhecer aquele limbo, acho uma cortina e abro sem sequer respirar, não acredito no que vejo, branco eterno na escuridão lá de fora.

Toco a janela e as pontas de meus dedos começam a congelar imediatamente, por instinto saio de perto daquele vidro que mais parece um portal para o imenso nada que existe lá fora, ainda assim continuo tentando entender aquela vastidão em frente aos meus olhos, vejo uma praça com árvores secas e cinzas, galhos cobertos de neve branca como algodão, alguns bancos de madeira, daqueles em que os namorados abraçam e se beijam quando não tem ninguém olhando, mas não nessa hora, não nesse frio.

Entre algumas árvores e arbustos vejo esquilos à correr, primeira forma de vida nesse nada que imagino ser meu sonho, apesar da janela congelar meus dedos pareceste bem real, até mesmo o coelho que corre de repente e atravessa em longos saltos aquele espaço do nada me faz coçar os olhos e tentar entender o que é tudo aquilo.

Num ímpeto da alma, resolvo que quero sair dali, quero voltar a vida como era antes, quente, suada, rebelde, barulhenta e iluminada, ao mover me mais rápido tropeço num candelabro, chuto uma garrafa de vinho vazia, me enrosco em travesseiros espalhados ao redor, aquele espaço em que me encontrava parecia um universo sem fim, sem cantos ou prateleiras, nem sinal de porta ou maçaneta.

Entro em pânico e num salto em direção oposta à janela para o nada, toco algo parecido com madeira, como uma parede em vertical, conclui aquilo ser uma porta, a porta para a vida, minha escapada para os campos verdes e coloridos, longe longe daquele branco perpétuo, procuro a maçaneta, torço lentamente e naquele silêncio concreto o ranger daquele mecanismo bárbaro de metal me entrega e alguém fala comigo, pergunta o que eu estou fazendo, por que estou indo embora e deixando aquele lugar, meu pânico aumenta e vira crise, medo, frio na espinha que vem de dentro e não tem nada à ver com o limbo lá de fora, viro rapidamente a maçaneta e saio daquele lugar esquecido pelo tempo, uma fina luz vem daquilo que parecia um corredor, continuo sem entender.

Vejo uma cozinha moderna, frutas na mesa, uma caixa de pizza vazia deixada sobre um microondas, copos manchados de vermelho, possivelmente manchas do vinho que veio daquela garrafa em que chutei no universo em que me encontrava, e então a voz mais perto, sussurrando em meu ouvindo, querendo saber meus planos, não podia cair em seus truques, não agora que já estava quase lá, quase de volta a vida, pronto para respirar ar quente e encher meu corpo de humidade e calor, viver cada segundo como se fosse o último e não deixar que aquele chamado fosse meu último segundo.

Então ela toca minha mão, fria mas carinhosamente, beija me o rosto, abraça me tocando seu corpo ao meu e pede me para voltar à cama, diz me que o aquecedor provavelmente quebrou de novo e que iria acender a lareira, apesar de muito cedo, se eu procurava por outra garrafa de vinho, o lugar ideal seria no sótão, mas em todo caso o abridor estava bem ali na minha frente, na cozinha.

Decido por um copo d'água, resmungo algo incompreensível sobre jet-lag e volto para o aconchego daqueles cobertores, sem medo algum de cair naquele limbo outra vez, porém desligo o relógio com medo de seguir aquela luz novamente.

Goodbye Indochina !!

2010-11-25T09:04:00.001-08:00

Alguns meses se passaram e nesses últimos dias já me sentia um local, um estrangeiro local, por melhor dizer. Explico, por mais enraizado que estejamos na cultura desses países asiáticos, se não possuímos as características físicas e modos orientais , seremos para sempre "farang", estrangeiros.

Fui acostumado a pequenas doses nesse mundo velho, criei um formato geral das pessoas e seus hábitos, por mais parecidos que sejam entre as fronteiras de países pequenos, se notarmos com cuidado veremos quão diferente são as populações, mesmo entre Norte-Sul de um mesmo país vemos diferenças substanciais e interessantes.

Ser chamado de "farang man" pelas ruas da Thailandia me fazia dar risada, não pela palavra em si, mas pela malícia em que as mulheres locais se referem aos homens estrangeiros, aqueles que podem salva-las de um futuro pobre, simples e talvez leva-las para um mundo de riquezas e luxurias pela América ou Europa. Minha risada era honesta, não perniciosa ou julgadora, mas pela sensação de ser aliciado pelas ruas tanto por profissionais do sexo como por mulheres simples locais sempre deixou uma impressão calorosa, o contato humano que não se têm em outros lugares do mundo.

Sobre a culinária, ahh a culinária !! O despertar do paladar pelos mercados e ruas sujas foi algo do outro mundo, mesmo com a imundice ao redor, para olhos bem treinados não foi difícil achar o que era higiênico e saudável. A riqueza da mistura entre culinária oriental misturada com a ocidental devido as colônias do passado fazem você ter sonhos a noite, tachos imensos de sopa com ervas e pimentas me deixaram com água na boca, os molhos e condimentos que só se encontram nessa parte do mundo ficarão guardados no meu paladar para sempre.

Mas não são só flores, a rapidez em que os paraísos escondidos tem decaído através do turismo desenfreado me deixaram com um aperto no peito. As manchas de óleo deixadas pelos barcos que levam e trazem turistas de hora em hora tem danificado o azul turquesa e o verde pérola das águas desse mundo velho, as garrafas plásticas e outros objetos deixados para trás vem causando grande impacto negativo nas praias que eram idílicas até poucos anos atrás. E todos nós somos parte disso. Por mais consciente que eu e você sejamos, por mais que tenhamos cuidado com nosso lixo quando viajamos, ainda assim precisamos nos locomover, precisamos pisar naquele paraíso e ver com os próprios olhos e nesse ato deixamos mais que pegadas, fica também o toque da civilização, o que era antes nativo e perpétuo agora é caminho, trilha e facilidades como banheiro e bar à beira da praia.

Tem também as tragédias, tamanha beleza não vem de graça, muitos lugares daqui são magníficos por serem produto de vulcões ativos no meio do oceano, movimento de placas tectônicas , tsunamis, tufões, vendavais, terremotos entre outros fenômenos naturais que modificam a paisagem através dos séculos. Nesse acaso vem o castigo da população que sofre à cada ocorrência, e se já não bastasse os fenômenos naturais tem também o histórico de guerras, instabilidade econômica e religiosa, a diversidade desses povos tem gerado tensão desde o início dos tempos e as fotos não são nem um pouco bonitas.

A maneira como parte da população mercante da região que chamamos de Indochina tenta tirar proveito do viajante ocidental também é algo à se notar. A idéia de que os ocidentais possuem mais riqueza e por esse motivo sóbrio somos obrigados a gastar o dobro do que é justo é degradante para a imagem de um povo batalhador, mas persiste e não acabará tão cedo. Mesmo sendo isso normal e esperado em países sub-desenvolvidos e de terceiro mundo, sempre acreditei serem os asiáticos mais cientes e razoáveis, mas da mesma forma que turistas tem se aproveitado dos prazeres e deixado sua marca, voltam para casa com uma sensação de terem sido enganados por diversas vezes.

Pensamento filosófico: Os ocidentais não enfrentam fila, se juntam todos e forçam sua vez em empurrões meio educados, isso vem da valorização do grupo ao invés do indivíduo. Aqui se tem o ditado de que o prego que se destaca será o primeiro à ser martelado, sendo assim todos procuram ser o mais parecido com o próximo possível, usam as mesmas roupas, fazem as mesmas coisas e procuram todos terem o mesmo nível intelectual, uma sociedade normalizada. Particularmente acredito que me lembra muito o comunismo, ditando regras silenciosas de comportamento, restringindo indivíduos de mostrarem seus talentos e se destacarem na multidão, diminuindo o passo do desenvolvimento social e perspectiva de idéias inovadoras.

Julgamentos à parte, minha experiência foi a mesma dos pioneiros de séculos passados, chegando na Ásia e sendo facilmente reconhecido como "farang man", tendo a barreira da comunicação mas o poder da mímica e expressão facial, a delícia da simplicidade ao andar descalço e comer com as mãos sentado no chão entre famílias locais, ser tratado como figura famosa pelas ruas onde "farang man" é mais alto e branco que todos os outros ao redor, tendo fotos tiradas e crianças puxando pelo braço ou tocando nossos rostos em curiosidade.

Isso tudo me trouxe paz, algo no espírito que vai me fazer refletir pro resto da minha vida, algo valioso que tem de ser degustado na hora certa, num período de transição e de crescimento pessoal, quando precisamos de tempo para pensar e decidir o que queremos realmente para nossas vidas no futuro, um ponto de balanço para medirmos o quanto de calma e stress podemos suportar e o quão valioso é o investimento de tempo livre e ocioso em determinada época de nossa vivência nessa terra de encantos e mistérios.

Adeus Indochina, vou me embora dessa terra com doce saudade, histórias para contar além mar e uma vontade de ficar que só é vencida pela saudade de minha terra natal.

Privação do ser

2010-11-11T21:15:00.001-08:00

A estrada para o sucesso às vezes percorre misteriosos caminhos. Hoje a tarde fui chamado de "Brasileiro misterioso" por pessoas que conheci em minhas viagens e não misteriosamente digo com convicção que atingi o sucesso de minhas metas de médio prazo sem muito mistério. Complicado conectar tudo isso que acabei de escrever ? Imagina viver tudo isso então.

O sucesso nem sempre é aquilo que se explica no dicionário e o que as pessoas possuem em mente, a palavra sucesso pode ser reinventada e colocada de uma forma menos política ou corporativa, a palavra sucesso pode ser taxada como algo que preenche a alma, aquele gosto de água doce na boca de quem foi náufrago em águas salgadas por meses, quem sabe até anos.

Foram alguns anos de minha vida que dediquei à privação de certas coisas para chegar à determinado lugar, aprendi isso com tantas pessoas que difícil é citar tais exemplos, o mais próximo é meu pai, que por um bom tempo trabalhando fora para nos sustentar tinha de ir dormir mais cedo para esquecer a fome e economizar o dinheiro do jantar.

Comecei a trabalhar bem cedo, por opção e não necessidade, não havia necessidade pois meus pais trabalhavam para nos dar sustento e educação, bem rigorosa mas que deu base para os anos que vieram, e desde cedo aprendi o valor do dinheiro e também aprendi o valor que o dinheiro não tem, se é que você me entende. O valor que as coisas materiais perdem depois de sua empolgação, depois do sentimento de que você conquistou e está ali a seu dispor, seja na garagem, na sala de estar ou na cozinha.

Bem cedo aprendi também que mesmo tendo tudo, às vezes não temos nada, um carro sem seguro pode sumir entre seus dedos se acidentado ou roubado, mas sua vida ainda estará lá independente de dinheiro ou seguro. Não sou hippie apesar de respeitar a opinião de quem é, não prego que a vida só é válida se minimalista, o dinheiro é importante, o capitalismo faz o mundo girar, pelo menos no lugar em que nascemos e somos acostumados, dependemos da troca do papel e da moeda pelo nosso sustento por que já não temos como caçar e pescar, necessitamos de dinheiro por que no futuro o médico vai ser caro, já nos esquecemos dos curandeiros e seus chás e dependemos quase sempre de enlatados, então não confunda as coisas, não semeie sonhos criativos de vida perfeita em comunidade numa vila de pescadores, uma dor de dente vai fazer você voltar à civilização num piscar de olhos.

E nunca, nunca julgue aquele que trabalha e estuda sem parar com extremismo, pois aquele tem suas razões ramificadas em seu ser, queimadas a ferro e fogo em sua pele pela visão crua do mundo ao seu redor, pois ele já está cansado de ver a vida de seu próximo ser tomada pela necessidade e desamparo que a vida moderna trás consigo.

Nesses dias que venho passando tento justificar à mim mesmo o motivo pelo qual tenho sido tão agraciado com uma vida que todo ser humano gostaria de ter, viajar pelo mundo, experimentar novas culturas, conhecer novas pessoas, ter novas paixões e amores, acordar naturalmente com a luz do sol pela janela de uma cabana à beira-mar, não ter hora nem compromisso, ler e escrever quando me dá vontade, resumindo, tento achar justificativa por ser feliz agora.

Mas e quando eu estava lá no exército das 6 às 8 da manhã, indo direto pro trabalho que teria de ter começado às 8 e que compensava o atraso na hora do almoço, para então sair às 6 da tarde e chegar no colégio à tempo da primeira aula, rezando conseguir uma carona no final das aulas para chegar em casa às 11 da noite, caso contrário seria quase uma hora à pé ? Tendo de engolir a comida para sobrar tempo de ver um pouco de TV, engraxar o coturno e me barbear para às 4:30 da manhã pegar o ônibus para o quartel ? Por que naquela época eu não procurava justificativa para os sofrimentos ? Quando minha mãe me acordava de madrugada no sofá adormecido com o coturno em meu colo, por que eu não me justificava ou pedia desculpa pelo meu sofrimento ? E quanto à úlcera que tive nesse meio tempo com apenas 19 anos de idade ?

Por que então depois do exército resolvi ir trabalhar em outra cidade, e continuar por alguns anos aquele martírio de acordar ainda mais cedo, indo dormir ainda mais tarde porque escolhi uma profissão diferente da que exercia e dependia de mais estudo ?

Também não tentei me justificar quando decidi voltar e fazer faculdade, sem emprego mas com determinação e ter de economizar cada centavo para pagar a mensalidade, depois de formado quando era hora de ter paciência e então começar a criar raízes mais uma vez me coloquei numa posição nem um pouco confortável.

Foi em Londres uma das experiências mais pesadas em minha vida, mais uma vez por vontade própria, me deprivei de meu ser, de quem eu era, para me tornar o que sou hoje, alguém que queria aprender mais, alcançar ainda mais e chegar onde poucos chegaram. O preço foi alto, anos de reclusão longe da família e amigos, economia exagerada, frio, depressão, falta de calor humano e carinho verdadeiro, carga horária de trabalho exagerada e irresponsável, horas de estudos insuportáveis e a perda de meu humor característico.

Mas tudo valeu à pena. Nesses longos anos também existiram tempos de paz e felicidade que ficaram mais fortes na memória apesar de mais escassos, devido à toda essa privação os resultados foram gratificantes, recompensantes e que hoje tem me proporcionado muito mais do que eu desejava no começo, hoje possuo coisas que nenhum governo pode me tirar, que a falta de dinheiro tampouco irá me preocupar e que derrubou toda e qualquer fronteira desse mundo.

Acredito que estou empatado agora, depois do vendaval veio a bonança, depois do inferno o paraíso, agora é tratar de planejar os próximos passos pros próximos 10 anos, e dessa vez, o que vier será mais fácil e se não for, não será novidade e se for novidade, que não só eu mas você também tenha saúde para enfrentar de cabeça erguida lembrando que no fim do arco-íris existe um pote de ouro.

Nessa tarde me chamaram de "Brasileiro misterioso" quando contei grande parte dessa história para uma roda de amigos, todos irlandeses e que diziam não acreditar eu ser Brasileiro pelo meu sotaque irlandês, depois de um mês viajando entre eles absorvi a conversação e suas particularidades assim como eu fazia no passado quando passava minhas férias no sítio e mudava constantemente meu palavreado entre o caipira e o menino da cidade, esse foi um dos resultados de minha longa jornada, mas deixei bem claro ser Brasileiro sim, com muito orgulho, com muito amor e que não desiste nunca, mesmo que tenha de me privar de vez em quando.

Bangkok - Khao San Road

2010-11-02T05:11:00.000-07:00

A primeira vez em que botei minha atenção em Bangkok foi quando assisti o filme "A Praia", o personagem principal - Richard, narrava sua chegada a cidade depois de uma longa viagem vindo dos EUA, surpresa a minha foi quando li o livro que deu origem a história contando ser ele na realidade britânico, talvez por Leonardo Di Caprio não ter a facilidade em fazer o sotaque o roteirista deva ter achado melhor mudar o ponto geográfico do personagem.

Ele começa a narrativa falando sobre Khao San Road, a rua dos mochileiros: suja, milhões de "westerners", locais vendendo todo tipo de coisa, motoristas de tuk-tuk puxando pelo braço, barulho, música pop thailandesa vindo de todo lado, barracas de comida vendendo Pad-Thai por menos de 1 dólar, muito álcool, casas de massagem e insaciáveis olhares em busca de sexo e diversão.

Minha primeira impressão ao chegar aqui foi exatamente a mesma.

O grupo de mochileiros que eu viajava se dissipou e acabei chegando em Bangkok com duas inglesas do grupo, elas já haviam passado por aqui no inicio da viagem e sabiam alguns lugares decentes pra ficar, conseguimos um quarto triplo por 8 dólares cada, sem sinal de ratos ou baratas, comecei bem minha experiência thailandesa.

Mas durou pouco, elas - minhas amigas inglesas - estavam a caminho das ilhas ao Sul da Thailandia, ficariam apenas uma noite e depois eu teria de me virar pra achar um lugar só pra mim. Nessa primeira noite achamos um casal de irlandeses que viajaram conosco pelo Vietnã e Camboja, eles vieram mais cedo pois tinham de encontrar outros 14 irlandeses amigos que planejaram viajar juntos pela Ásia e então juntei me à eles. Não sei onde eu estava com a cabeça...

A fama irlandesa de serem beberrões não é a toa, ainda mais quando eles acham um pub irlandês fora de casa, e Khao San Road possui o "Mulligans", tradicionalíssimo e ponto de encontro dos caras.

Sempre tive amizade com irlandeses, são fanfarrões e muito parecidos com brasileiros em seu humor e forma de se divertir, não demorou e eu já tinha acostumado meu ouvido ao sotaque forte de Galway (região sudeste da Irlanda de onde esse grupo veio) e até mesmo consegui adaptar meu sotaque ao deles pra facilitar a conversação, depois de alguns baldes de whisky/rum e coca-cola a gente fala até Alemão fluente meu amigo...

A noite passou rápido demais e quando percebi estávamos todos cantando e dançando com dezenas de locais ao redor de uma banda de rua, as músicas eram incompreensíveis em Thai, mas o som era agradável e ritmado, deviam estar tocando os top-hits pois os locais cantavam apaixonadamente.

O sol já estava ardendo quando resolvi voltar pro meu hotel, meus amigos irlandeses - Demian, Rachael, Thomas, Michael, Michella, Michelle, Ayline, Gemma, Dan, Chris, Callum, Jason, Evy e Jackie rumaram para o deles onde estavam juntos, e quando chego ao meu quarto a porta trancada, as inglesas tinham voltado mais cedo e já estavam dormindo à séculos. Não muito alegres abriram a porta, dormi por umas duas horas e então fizemos o check-out no hotel, elas estavam de partida pras ilhas e eu numa nova jornada para achar um hotel bom, bonito e barato, tarefa quase impossível.

De ressaca e com uma alergia do sol que nem vampiro tem, saí em busca de uma nova casa, não poderia ficar com os irlandeses pois hotel com piscina no terraço aqui custa em média 30-40 Euros por noite, eu estava disposto a pagar 5-10 dólares. Andei por todo lado como um zumbi e a cada hotel que entrava lembrava do filme "A Praia", lugares que pareciam depósitos de lixo, camas afundadas e cheirando mofo, paredes feitas de compensado de madeira ( se ouve tudo o que acontece do outro lado ), e a maioria dos quartos sem janela com ventiladores quebrados.

Um dos primeiros hotéis que passei custava apenas 4 dólares por noite, achei ser um dos regulares, pois ao redor da Ásia é um valor comum, mas não no caso de Bangkok, engano meu, tinha de dividir o quarto com hóspedes indesejados, ao abrir a porta um batalhão de baratas correu pra dentro do colchão e uma tropa de ratos saiu pela janela (sim, esse quarto tinha janela!), minha expectativa de encontrar um lugar bom e barato começava a ir por água abaixo.

Depois de horas nessa jornada, consegui algo razoável, 12 dólares com banheiro comunitário, nunca fui tão feliz na minha vida, mas terei de economizar em outros aspectos, o mochileiro precisa manter seu orçamento ao redor de 10 dólares por dia, caso contrário vai a falência. Apesar de ser um bom lugar, continuo ouvindo tudo o que acontece no quarto do lado, não acho tomada pra recarregar meu IPod, resta botar o protetor auricular e ler um pouco pra conseguir dormir, em menos de 5 minutos eu entrava em coma por diversas horas.

Acordei já eram 7 horas da noite, uma fome que mordia meu estômago por dentro, saí em busca dos irlandeses e não foi difícil acha-los no "Mulligans", todos haviam passado o dia dormindo ao redor da piscina e tinham queimaduras nem um pouco confortáveis, brancos como todos irlandeses, pareciam muito como tomates levados ao forno, mais motivo para beber e dar risada.

Compramos comida e bebidas no supermercado e voltamos pro hotel deles, não foi difícil passar despercebido no meio de 14 irlandeses pela recepção, vi que as recepcionistas já não estavam agüentando mais tanto barulho e desistiram de pedir pra se comportarem, logo estávamos na piscina do hotel 4 estrelas com uma vista maravilhosa de Bangkok e a insanidade da Khoa San Road 15 andares abaixo, mais uma vez agradeci aos céus por ser tão abençoado em minhas viagens e fechei minha segunda noite em Bangkok sem dormir e com um shot de sangue de cobra. Ainda fico vários dias por aqui, e então rumo para "A Praia", ou melhor, para "As Praias", mas prometi a mim mesmo não ser tão irlandês nos próximos dias...

Halong Bay, Vietnam

2010-10-18T03:47:00.000-07:00

"Find what you love and let it kill you."

Emptiness. Laying on the beach for hours just staring at the sky, can't find anything but blues and clouds, makes me wonder how easy is living, how boring is not moving.

Few days ago, far from here I was at this place, a beautiful and unique bay, doing the same thing, floating in that blue turquoise water in the middle of the night just staring at the stars, what a moment, knowing how deep that place was, not knowing what could be under water, all this made me feel so full of life, couldn't stop smiling like a child.

This kind of a moment is so intense that you just forget about everything, you don't want to eat, you don't want to sleep, you don't want to rest, you do want to freeze that moment like in a paint and stay there forever, with your arms wide opened, your lungs full of air and just pretending that you are flying around.

Everyone's back at the boat, sleeping, dreaming in a magic swinging of the waves, and I was out there, living the real thing, and suddenly I saw it, lights everywhere under me, first I was afraid and then I realise what that was: phosphorescence.

Phosphorus is a bacteria that can be found around South Asian's sea, and it produces exquisite lights underwater when you move around it, and as lucky as I never imagined I could be, found myself swimming in one of the most beautiful places in the world involved in shiny and bright light, alone. No witness, only my being.

Who knows when this sort of a thing is going to happen again, hard to say, once in a lifetime experience, probably will be part of conversations around friends, when everyone's response will be an open mouth and disbelief, some asking desperately to explain or to show photos, some of them just thinking that I'm trying to show off with made up stories from abroad, but the truth is, I'll never be able to really explain what a feeling that was.

One day I'll be back at the office again, in my desk, behind my computer, boiling my brain, stressing my nerves and trading my soul, and that memory will be my resort, I'll fish a smile whenever I need it, I'll heal my body with that good feeling and I'm gonna buy my soul back whatsoever, because my soul was blessed that night and can't be traded for silly money.

Trilhas sonoras da estrada e para a vida

2010-10-16T23:34:00.000-07:00

Numa viagem pelas montanhas do Laos, eu pensava comigo qual seria a religião do motorista, o quão parecido com paraíso seria o lugar em que ele imaginava ir após sua morte, e qual seria a qualidade de vida que ele levava naquele momento a ponto de avaliar qual seria melhor, pois a velocidade em que ele levava seu ônibus naquelas curvas à beira de precipícios me deixou bem preocupado.

A última vez que experimentei tamanha aventura foi no Peru, num taxi dirigido por um japonês doido por Roberto Carlos e que dizia a todo momento o quão "hermosas" eram as montanhas de picos nevados. Nunca imaginei que seria tão complicado e "peligroso" ir em busca de uma passagem de trem para Machu Picchu.

Ultimamente uma de minhas preocupações é a trilha sonora para minhas viagens, parece bobo mas quando se volta pra casa é bom ter aquela música como parte da lembrança, ou mesmo quando toca no rádio inesperadamente e a recordação do lugar vem automaticamente, não tem preço. Lembro das caminhadas pela Chapada Diamantina na Bahia acompanhadas por Morcheeba, da trilha sonora de Marie Antoinette na França e Renato Russo pela Itália afora, acho então que Jack Johnson tem sido uma boa escolha para o Laos até agora.

Venho guardando Jimmy Hendrix pro Vietnam - campos de arroz, cheiro de pólvora no ar, sangue na vegetação, helicópteros passando sob sua cabeça no ar e pacotes de Marlboro amarrados no capacete, guerra meu irmão, Vietcongues por todo lado e Hendrix na cabeça, aposto que muito americano morreu por lá sem ao certo distinguir a diferença entre o som da metralhadora e a guitarra de Hendrix.

Thailandia ? Bob Marley meu amigo, nada mais, nada menos..

Dica para serras intermináveis e curvas ao longo de montanhas : barriga vazia, garrafa d'água e uma caixa de chicletes. Diga adeus as náuseas.

Tenho a impressão de que o interior dos países são todos iguais ao redor do mundo, população ribeirinha vivendo da pesca e morando em casas de pau à pique, outros morando nas encostas dos morros sobrevivendo dos animais que criam e dos vegetais que plantam, crianças na faixa dos 2 aos 5 anos de idade vivendo livremente soltas por todo lado, gente transportando todo tipo de coisas em baús de palha nas costas ou na cabeça, entre mil outras semelhanças que já vimos no sertão brasileiro ou que bem sei existe nos altiplanos bolivianos.

Seriam eles, os simples habitantes, capazes de experimentar a vida urbana e algum dia desistir e voltar as suas origens, vivendo de pouco saneamento básico e higiene, sem a modernidade de hoje em dia, desligar-se do materialismo que consome milhões de pessoas nas grandes capitais ? Como seria se houvesse essa opção depois do choque cultural e adaptação, teriam eles a coragem de largar tudo e voltar ?

Difícil dizer. Seria mais ou menos como o pássaro capturado, apesar de ter a mordomia de uma casa, água, comida e alguém sempre assobiando ao seu redor, provavelmente passaria a vida lembrando do quão extenso era o céu, quanta falta lhe faria seus mergulhos em queda livre e sua liberdade acima de tudo. Fácil é entender as razões pelas quais o inverso acontece, tantos suburbanos deixando a cidade em busca desses refúgios da pré-história.

Eu mesmo já me perguntei diversas vezes, seria muito fácil minha adaptação em tais lugares, viveria como pescador, plantaria, caçaria e teria todo o tempo do mundo para meu amor e meus filhos, mas daí vem a família e amigos, que moram lá longe nas cidades grandes, a falta deles me mataria, me faria querer ter mais, um carro, mais dinheiro pra poder visitá-los e então todo o plano vem por água abaixo.

Bom, por enquanto sigo pelas tortuosas estradas da vida, hora me matando de estudar e trabalhar, hora aproveitando cada segundo que essa vida me reserva...

Laos, primeiras impressoes e minas-terrestres

2010-10-16T23:32:00.000-07:00

Laos, aposto que você nunca ouviu falar deste lugar, estou certo ?

Quente, árido, comida apimentada, cerveja barata e resquícios de várias guerras por todo lado, essa é a primeira impressão quando se chega na capital, Vientiane.

Embaixadas fortemente guardadas mostram também quantos países tentaram conquistar e manter Laos como base logística na Ásia, interessante mesmo é ver o quanto de francês ficou em nome de ruas, monumentos e prédios ao redor.

Fato: Os Estados Unidos gastaram 9 milhoes de dolares por dia bombardeando Laos durante a guerra do Vietnam que acabou em 1975, porem muitas dessas bombas e minas terrestres continuam ao redor espalhadas pelos campos, vilarejos e estradas, fazendo desde 1973 12.000 vitimas com estimativa de ainda existir centenas de aparatos nao detonados.

Laos e conhecido hoje como um dos paises mais bombardeados no mundo, e os Estados Unidos gasta 1 milhao de dolares por "ano" tentando ajudar as vitimas e o desarmamento desses dispositivos.

Turista x Viajante: A diferença entre o turista e o viajante é que um necessita algo para fazer, um mercado para comprar, um museu para visitar, um monumento para tirar foto, sempre a necessidade de "ter de fazer algo", enquanto o viajante apenas precisa sentir o lugar, parar numa esquina e ver o tempo passar, ver o trânsito caótico levantar poeira e não se intimidar em ficar ali observando, tirando suas conclusões, imaginando o dia-a-dia daqueles que por ele passa, buscando à todo momento sintonizar sua vida naquele momento, ao invés de parecer apenas um objeto deslocado, algo fora do normal, uma explosão de branco em fundo preto, ou molho de tomate derramado sobre toalha branca, assim como o turista ocasional parece para a população local.

O viajante ajuda da mesma maneira o desenvolver do lugar em que passa, assim como os turistas ele precisa se hospedar, precisa se locomover e precisa também se alimentar, mas ele se torna um foco menos presente, menos óbvio, um ser nem tão onipresente como a maioria, que precisa se identificar como alguém de fora, alguém que não pertence ali, alguém que na maioria das vezes procura a vantagem entre seu dinheiro e a moeda local para se satisfazer em luxuria, enquanto os menos afortunados se desgastam para sobreviver.

Sobre a felicidade nas pequenas coisas: Em Laos vemos pobreza por todo lado, mas não creio existir fome, e por incrível que pareça, esse povo está sempre sorrindo.

Lembrei me de minha infância no sítio vendo as crianças desse país correndo selvagem por todo lado, vivendo à beira de estradas onde caminhões passam a centímetros desses pequeninos seres, e eles apesar de tão jovens, acredito em torno de seus 2-5 anos de idade, sabem exatamente como se proteger, talvez por que nunca souberam o que é um videogame.

Se um dia for eleito presidente, criarei uma lei proibindo videogames, permissão só para maiores de dezoito anos.

Partir

2010-10-16T23:03:00.000-07:00

Preciso de novos amores para compor como preciso do ar que respiro, necessito dessa chama de paixão para mais alto voar, no dia em que essa fonte se esgotar faço um filho, quero aprender o que é amar alguém que sou eu fora de mim mesmo, e dessa fonte imagino que inspirações nunca irão se acabar.

Tenho amigos que me inspiram e sei que à alguns também o faço, fato é que muitos deles são mesmo amigos não pelo respeito, mas pelo que compartilhamos nessa vida, seja um dia em que dormi em seus sofás, seja naquela noite em que fizemos a fogueira para esquentar a conversa.

O respeito vem junto com o tempo, dizem termos de cuidar bem dos nossos velhos amigos pois aos 30 você já não terá tanto tempo assim para o tê-los, terá sim bons amigos, mas não aqueles da adolescência que cresceram juntos, que puderam passar tardes jogando conversa fiada sentados na calçada ou brigando por amenidades.

Ah que falta me fazem eles, os amigos, quiçá um dia entendam esse mundo de saudade e distância, e que me perdoem o deixar e o partir, mas um dia isso passa, e se não passa, comigo os levo.

Dubai

2010-09-08T05:24:00.001-07:00

País: Emirados Arábes Unidos
Emirado: Dubai
Incorporado (cidade): 9 Junho 1833
Independente do Reino Unido: 2/12/71
População: 2,262,000
Area 4.114 km²
Moeda: UAE Dirham
PIB: US$37 Bilhões
Renda per capita: US$44 mil/ano
"Produz de 50,000 à 70,000 barris de óleo por dia"

Com esses dados em mente, não era para eu ter me impressionado ao chegar nesse lugar quente, seco, diferente e rico.

Claro que ao chegar num oásis no deserto é de se esperar temperatura de 35 graus às 6 da manhã, mas já fiquei confuso ao iniciar o vôo com a Emirates onde a classe econômica era mais parecida com a executiva, tvs individuais, todos os filmes que estão no cinema disponíveis, serviço de bordo indescritível (até a comida foi boa! Carneiro ao molho com arroz ao curry e vinho selecionado!).

Surpresa a minha também foi ver no sistema de tv a possibilidade de assistir por uma câmera instalada no bico do avião a decolagem em tempo real, a mesma imagem que o piloto tem, e depois de decolar existe outra embaixo na aeronave que nos permite ver os países pelos quais sobrevoamos, imagina só ter visto Romênia, Turquia e Iraque ?

Enfim, no aeroporto de Dubai vi o que é luxo, cascatas em todo lugar, arquitetura que nem se compara, lojas vendendo ouro e diamantes como se fosse atacado de 1.99 reais !! Vi carros caríssimos sendo descarregados dos aviões e árabes endinheirados passando por todo lado.

Se não fosse tão quente e seco eu até pensaria em morar, mesmo o cafezinho expresso custando 30 euros ;-)

O dia em que eu saí de casa

2010-09-01T02:13:00.000-07:00

Saí de casa era noite ainda, ônibus lotado até o ponto onde tinha de apanhar a conexão pro aeroporto, fui vendo Londres pelos olhos de quem talvez não volte mais, primeiro passou meu bairro, logo passei o pub onde trabalhei alguns anos (e esses anos voaram...), coincidência ou não o ponto da conexão era bem ali do lado, na Bishopsgate em frente a Liverpool Street Station.

Sigo o caminho até o aeroporto de Stanstead, 45 minutos não mais que isso, chego logo faço o check-in, tempo de sobra para ir até o portão de embarque, como combinado o vôo sai no horário (pontualidade britânica ?).

Passei pelos longos minutos de fila pra embarcar no avião, lógico que Ryanair (aquela companhia que é tão barata que já pensa em cobrar pra usar o banheiro durante o vôo), pouca gente, ninguém na poltrona do lado (isso só acontece em vôos que duram 50 minutos), e então o comandante Bryan diz que partirá.

Deixo então o solo britânico rumo à Alemanha, me vem algo como alivio, metade felicidade, metade tristeza, mas não me vem as lágrimas, não dessa vez, talvez por que realmente ali não era minha casa, pelo menos não de verdade em primeiro lugar no meu coração. O sereno deixou os vidros do avião molhados e ao se movimentar aquela água correu lisa em gotas, ali então deveriam ser as minhas lágrimas, talvez fosse Londres tentando me dizer algo, talvez fosse só um saudosismo apressado, não sei.

Cheguei então em Frankfurt, imigração mais que tranqüila, sem perguntas ou firulas, só o estampido de mais um carimbo no passaporte. O dia é bonito, 8 graus com sol (ótimo todavia), mais um ônibus de conexão para o aeroporto principal, o plano será guardar a mochila num locker, pegar o primeiro busão rumo ao centro e ver a vida passar, na Alemanha.

Depois do almoço e de um café tradicionalmente alemão, rumo ao Frankfurt Rhein-Main Airport, de lá serão boas 7 horas de vôo até Dubai, pra então trocar de avião e mais 7 horas até Singapura. Dois dias para chegar à Ásia, nada mal.

So far, so good :-)

So long...

2010-08-25T05:56:00.000-07:00

So this is goodbye, London.

I wish you all the best, trully.

There was the best of times, there was the worse of times, I ought to say.

No more expensive nights out, no more cheap days in, nevermind the beautiful weather.

I cannot say how much important you are for me London, you gave me everything in those years, friendship, love, regret sometimes, life and death, gave me also wisdom and stupidity, you opened my eyes for a different world, now I can see through a window that not so many people are able to, and I'm glad I was the chosen one.

So many times my head has been spinning and aching for you, London, uncountable times, and I'm still sick of thinking why I sold my youth to live with you, my dirty lady.

Cold mornings, opening the blinds with a nice coffee in my hands, just getting ready for work, looking all the neighbourhood passing by, feeling lonely with the thoughts flying around, no more.

Let's keep it simple, shall we? You used me, I used you, now we go our way.

I'm gonna miss this, moments like right now, sitting in a busy coffeeshop well branded with all the buzz around, people from everywhere in the world speaking languages and me, writing words out of nowhere, mostly with a sense of solitude.

Solitude, that is something that I've learned here, and thank God I'm not short back home, mind you! this was my choice and I can't complaint, just saying.

When one wants to know a place for real, one needs to live in there for a couple of years, that's my best quote about it, and I did myself. I wish I could do it more often, unfortunately our lives are quite short for such enterprise and I assume I'm not that courageous guy who would trade a family life for a "free of strings" forever. Long ago me and my dear old friends used to say that we could have a perfect life when grown ups if we could carry or houses like snails, all that we need kept in a rucksack.

Now, we can see that it's not so easy, the house is getting heavy and heavier, not to mention if there's another "snail" partner going along with you, female snails can't carry their houses on their own, how about the little ones after 9 months? I definitely can't sacrifice ones comfort for my pleasure in wander the world.

Again, there's no partner, there's no kids yet, but one day I surely will become a family man, I hope so.

Maybe one day my children will read this and they will be thankful for I decided to step out of the track and got back to the normal-way-of-life, and doing so I might find time to conceive them and tell them all the adventures as lullabies and tales before sleep, giving them the gift of free will and theirs fathers hunger of road.

So that's it London, instead of Paris, Crete or Berlin, you're my loved one, you're mine and I've been yours all the way, from me I promise you I'll write about you every now and then to remind myself of you, for old times sake, never letting you fall in the limbo that consumes memories and hand-written pages.

So that's it London, so long my dear.

O Alladin lusitano

2010-08-04T03:51:00.003-07:00

Acordei com a luz do sol, meus olhos ardiam como se tivesse pimenta soprada, procurei a garrafa d'água ao lado da cama e esbarrei num litro de vinho, o típico "do Porto", já quase vazio da noite anterior e provavelmente cheio de ar e diálogos intelectuais da mesa do jantar.

A prioridade da semana foi pão e vinho, como fora a de Marcelino (o do "pão e vinho"), a água foi esquecida e fui obrigado a enfiar a cabeça debaixo da torneira no banheiro para aplacar a sede. Não sei dizer se o gosto ruim foi da água encanada ou mesmo do cabo de guarda-chuva da ressaca.

Apesar de ser muito cedo, algo em torno das nove da manhã, já suava em bicas com aquele calor português, resultado também da culinária excepcional e acalorada dessa terra. Tomo meu banho, não acho coragem para fazer a barba e apenas visto minha camisa meio surrada, minhas havaianas e uma bermuda daquelas confortáveis para poder bater perna pelas redondezas.

Não sou muito bem recebido pelo gajo recepcionista do hostel, imagino que sua postura se deve aos meus brados durante a noite anterior em seu pátio, eloquente como todo bom bebedor de vinho, havia discutido desde nossa independência até a política atual, passando brevemente por críticas as novelas enlatadas trazidas aqui de bom coração.

Não meio sem jeito, tento ignorar o olhar fulminante do sujeito, faço um aceno com a mão e saio pela viela rumo às ladeiras portuárias, entro numa padaria e peço meu capuccino, se possível num copo descartável para que não interrompesse minhas andanças.

Sigo caminho e paro de propósito nas escadarias da igreja de São Ildefonso, bonita e antiga igreja com suas paredes forradas de azulejos pintados, todas pinturas em azul, um dos cartões postais da cidade do Porto.

Fico ali sentado por longos minutos vendo a vida passar e pela vida também passavam zumbis, "-são iguais em todo lugar do mundo." penso comigo, aquelas pessoas tomadas pela rotina da estafa, onde o limite é quase sempre a sexta-feira, um pouco mais e eles caem duros no chão, sem vida, sem razão e sem sentir o gosto do mundo. Passam voando por meus olhos, tento me entreter achando familiaridade entre brasileiros e portugueses, quase tudo a mesma coisa, à parte do jeito meio torto de pensar português, que nos trouxe tantas piadas e histórias cômicas.

Uma senhora pára em minha frente e despeja algumas moedas de euro em meu copo de capuccino, diz "- Que Deus me abençoe, que eu tenha mais sorte na vida e que um dia eu saia daquela situação." por algum momento eu procuro achar o motivo daquilo, será que ela tinha lido meus pensamentos e queria mesmo era que eu sumisse dali com o dinheiro do ônibus? Tentou ela sabotar meu café para que eu tomasse meu rumo? Ou seria mesmo uma esmola e ela achando que eu fosse um mendigo tentou dar uma força e um empurrão naquela vida bandida? Fiquei com a última opção. Sem tempo de achar a velhinha na multidão e explicar que não era nada daquilo, que apenas tive uma noite regada à álcool, fui tirado de meus pensamentos por um menino do alto de seus oito-nove anos de idade.

"- Ei, você está atrapalhando meus negócios, aquela senhora sempre me dá essas moedas que você ganhou. As moedas são minhas, poderia me devolver?"

Não pensei duas vezes e passei lhe o copo, ele olhou com uma cara fechada e aparentando nojo, não tinha muito o que eu fazer, ele sobe as escadarias da igreja correndo e volta logo em seguida brincado com as moedas limpas e brilhantes.

Perguntei o que ele tinha feito, se havia pêgo algum pano para enxugar as moedas e tirar o café, ele então respondeu que as lavou numa piazinha na entrada da igreja e secou com um pano que achou no altar. A pia nada mais era do que a pia da água benta e o pano no altar já se pode imaginar. "- Os portugueses são portugueses desde pequenininhos", pensei comigo.

Alberto - era o nome dele quando perguntei, também me dissera que pedia dinheiro pois precisava ajudar em casa, mesmo sendo filho único passava aperto com a mãe dona de casa e seu pai bêbado, que durante o dia descia o braço no menino se ficasse muito tempo dentro de casa, a escola era uma alternativa cara e distante em seus pensamentos. Apesar de arredio como todo menino de sua idade pode ser, Alberto me espantou por sua curiosidade e carisma, queria saber de onde vim, quem era, o que fazia e por quê eu falava engraçado.

Passei algum tempo matando sua curiosidade e contando algumas histórias do além mar, ele então me disse que a única coisa que lembrava da escola e que ele gostava, era a hora em que a professora contava estórias, dizia que naquela hora ele viajava longe, via lugares em sua imaginação que o permitia esquecer as surras e privações.

Comecei então a contar a estória de Alladin e o gênio da lâmpada, mas não entrava em sua cabeça a figura daquele povo com seus turbantes e tapetes voadores, me pedia para descrever tais personagens como se fossem alguém de sua vizinhança. Disse que Alladin era praticamente como ele, enrolei em sua cabeça uma blusa de moletom que tinha comigo, perguntei se conhecia algum tio gordo em que pudéssemos basear a figura do gênio, ao que lhe vem o seu Manoel lá da padaria.

"- Manoel? Ah não, tenta um outro nome, não podemos contar a estória de Alladin com um gênio chamado Manoel!"

Me vem então com "Simeão", o dono do butequim onde seu pai tinha conta que nunca pagava, homem robusto, avental sempre sujo de sangue por conta do matadouro clandestino nos fundos de seu bar, lápis enfiado por cima da orelha como provando-se português dos bons. Semeão então virou nosso gênio, aquele que aparecia quando tinha sua lâmpada, ou garrafa, esfregada por Alladin. Chamo a lâmpada mágica de garrafa por que também foi difícil fazer Alberto imaginar uma lâmpada como a que conhecemos, à ele só vinha a cabeça a lâmpada que nos ilumina a sala, cozinha, quarto e banheiro.

Expliquei que na estória de Alladin, ele tinha apenas três desejos prometidos pelo gênio da "garrafa", e que caso Alladin fizesse pedidos mesquinhos, o resultado seria ter seus pedidos atendidos de forma maléfica ou que trouxesse infortunio pra quem os pediu, sendo praticamente o inverso do que ele queria, sendo assim, avisei caso um dia ele - Alberto - encontrasse também uma "garrafa" encantada, que fizesse seus pedidos sabiamente, pra evitar o pior.

Quando terminei meu conto em grande parte inventado, tentei saber se Alberto havia entendido e sacado o fundo moral da coisa, ao que o garoto me responde que a vida ali não é tão diferente do que nas Arábias, seu pai era também um Alladin, o qual encontrou sua garrafa mágica no botequim do seu Simeão, o qual provavelmente era o gênio à quem concedia tantos pedidos, como as porções de pescada frita, costelinhas de porco e a cachaça para acompanhar, que é claro, vinha sem parar de sua garrafa mágica, mesmo sem ter de esfregar.

Não tive muito o que argumentar com o garoto, mas disse que ele poderia sim ser o Alladin dali também, mas que procurasse a magia numa garrafa de leite na padaria, e que apesar da minha relutância, que o seu Manoel fosse o gênio, quem sabe o gordo padeiro não seja um descendente dos Árabes e Mouros que estiveram ali por tanto tempo ?

Disse adeus e saí em busca do seu Simeão, quem sabe ele poderia me atender alguns pedidos também do alto de seu palácio lusitano e me deixasse descansar em seu tapete mágico...

Segredos

2010-07-31T10:43:00.000-07:00

Guardo aqui dentro o segredo do meu amor, guardo também o segredo do meu desacordo, junto também tem o do desapego e o do endoidecer calado.

Calo para que torne segredo, pois se falasse, segredo não mais o seria, seria sim um boato, caso fosse um sussurrado, demorado é o segredo guardado, à sete chaves daqueles no armário.

Vinha Maria a todo dia, com seus segredos e tormentos, veio José, com seus risos e também o seu mé, foi se João, que sem fósforo ficou sem balão, balão que continha segredos, que não se queimaram e ficaram no chão.

Quantos mais segredos se foram aos céus, não como os de João, que por azar se esparramam pelo chão, mas e os de Cristina, todos bordados nos véus, véus estes levados ao vento, na ciranda de seu firmamento, vai lá sem demora, se enrosca no pé de amora, se finda na curva do vento.

Segredos são só palavras, palavras raras são essas, daquelas que não se houve muito, daquelas que se fala pouco, segredos são mesmo o nada e o tudo, dependendo da hora e do turno.

Segredos são recém nascidos no berço da vida, segredos são monstros dos calabouços, inocente guardado o do berço, terrível, vil, malicioso esse de monstro, cresce com olhos vermelhos e boca de bafo, barba de mentira e chifre de verdade.

Segredos são frutos do pé de manga, segredos são caroços da ameixa seca, um dia foram folhas da macieira, hoje jazem numa garrafa de erva-cidreira, hortelã segredo foi, Jasmim se queixou à mim, segredo não me contam, contai vos eu segredo meu, ao que do outro lado descobriram, do outro lado de meu jardim.

Já não guardo mais segredos, ou ao menos os guardo na seção do esquecimento, lá onde se perdem, lá onde estarão seguros para sempre, continuarão sendo segredos pelo resto da eternidade, e se um dia descobrirem o segredo da eternidade, pobre de mim, que terei segredos de uma infinidade.

Eu estou no Brasil

2010-07-30T03:54:00.000-07:00

Chego cedo no balcão de check-in da TAM, apesar de alguns anos atrás sentir certo conforto por ser atendido em minha língua nativa, dessa vez não faz tanta diferença, apenas me soa confortável a boa postura portuguesa mas ainda me intriga o uso do gerúndio por atendentes de qualquer instituição.

Com o "jeitinho brasileiro" a moça diz ter conseguido modificar minha poltrona pra um lugar com menos barulho, estava posicionado ao lado da turbina e convenhamos, mais de oito horas de vôo com aquele zumbido não seria fácil, mas o preço da passagem me faria agüentar calado.

Já em pleno ar, ocorre que um casal aparentemente gringo tem seu bebe aos berros, pobre criança que mal sabia onde estava, mas que fez todos ao redor lembrarem com angústia onde cada um de nós estava e estaria sujeito à aturar. Mais uma vez, pelo valor do ticket, eu teria até que cantar nana-neném sorrindo.

Nem todos tem esse pensamento, quando sorrindo ironicamente e falando em forte sotaque brasileiro a vizinha de poltrona diz: "- Puta que o pariu esses gringos hein, bota um remédinho nesse leite que a péste dorme até amanhã!"

A delicadeza brasileira chama atenção de alguns, poucos erguem as sombrancelhas em espanto, alguns até balançam a cabeça afirmativamente, mas o susto veio quando a mãe "gringa" pula nos cabelos da vizinha, falando palavrões em alto e bom português, deixando as comissárias de bordo em posição complicada, pessoas tentavam apartar a briga, foram para o chão (o cinto de segurança não estava conectado naquele momento), o negócio foi digno de vale tudo da televisão.

Após longos minutos de briga alguém conseguiu separar as duas e com o aviso do capitão caso a baderna não parasse, voltaríamos de onde partimos, instalou-se a paz, mas não sem antes colocarem a mulher em um assento bem longe da família supostamente "gringa", ao que acabou sendo aquele lugar do lado da turbina.

O episódio me fez lembrar meu vôo de volta da Alemanha em 2001, quando eu e alguns colegas do trabalho voltávamos de um projeto e conseguimos apenas assentos separados. Quando vi o sujeito que seria meu vizinho por longas doze horas de viagem, o típico Albert Eistein, fiquei apavorado, logo fiz alguns comentários perjorativos em pleno português ao meu colega que estava algumas fileiras atrás: "-Tomara que esse alemão seja uma excessão e tenha tomado banho!" não contente, continuei: "-Se a gente fuçar essa barba, aposto que até coelho sai!" e por aí foram alguns bons minutos de piadinhas..

Passaram se horas e o tal Eistein havia terminado a leitura do seu Deutsche Welle, vem a comissária de bordo com o jantar, peço minha gororoba em inglês rasgado e o tio "Albert" em pleno alemão. Terminada minha ceia, deixo um pãozinho de lado, ao que vem a chance do cientista maluco perguntar: "- Você já terminou? Posso ficar com seu pãozinho? Se importaria?"

O cara era professor universitário, brasileiro filho de alemães, palestrando em um simpósio na Alemanha. Minha resposta foi um sim com a cabeça. Fiquei ainda por algumas oito horas sem olhar para o lado, de vergonha e por tamanha falta de tato.

Acredito então ser comum em nós brasileiros essa peculiaridade de debochar estrangeiros em nossa língua, o que nos trás ocasiões extremamente delicadas e não tão saudáveis.

Mas voltando ao vôo atual, eu já me sentia no Brasil em meio aquele barraco. Aproximando se do destino, após a mensagem do capitão sobre temperatura e hora local, os brasileiros natos se revelam e começa um coro lá do fundo: "-EEEEU SOU BRASILEIROOO, COM MUITO ORGULHOOO, COM MUITO AMOOOOR!!!", impossível não entrar na festa, para muitos é a alforria de anos longe da família, de trabalho suado juntando o dinheirinho, é a hora de matar a saudade do feijão com arroz, mas muitos de nós estão mesmo é voltando das férias, do trabalho no exterior pago pela empresa, mas não impede de sentir o patriotismo arrepiar na pele e cantar juntos.

Pouco antes da aterrissagem, um parceiro que conheci na fila do banheiro, filho de Goiás, me interpela e bota seu cartão em meu bolso, lembro da conversa que tive na fila, ele me oferecera ótimas oportunidades lá "no Goiás", bons alqueires por poucos mil reais, disse ele já ter hectares de tantos anos enviando suas economias para o cunhado investir e que Goiás seria o estado emergente nos próximos anos.

Deixo o avião e lá vem mais fila, checagem do passaporte na alfândega. A policial federal encarregada de checar minha brasileidade me olha de cima a baixo, faz cara de quem comeu e não gostou, faz perguntas óbvias e eu não muito pra amigos, pergunto se o problema é a barba? Explico rapidamente que o frio na Europa é extremo naquela época, mesmo sendo 40 graus no Brasil, e ela continua martelando seu computador em busca de meus dados. Sempre imaginei que ao passar na alfândega de nosso país, seria o mais tranquilo dos processos, uma vez que somos naturais dali, o que diverge das muitas vezes que passei por aeroportos ao redor do mundo, mas logo me dou por vencido e aceito que mesmo aqui na minha terra, serei revirado do avesso para poder ter feijão com arroz.

Pelo breve reflexo dos óculos da agente federal, pude ver que ela jogava paciência em seu computador. Nãããão!! Só no Brasil pra isso ser verídico!! Mas fico calado e tenho de me controlar, ela então olha pela enésima vez para meu passaporte e para minha cara e diz: "- É, só a barba mesmo, o resto condiz com sua pessoa." "Obrigado." - penso eu.

Sigo para o hall de retirada das bagagens, nem preciso dizer que não estavam lá, que parte foi extraviada, parte foi danificada, que escuto o segurança no saguão gritando com alguém tentando sair com mala de outro (que deus me perdoe, mas parecia o parceiro Goiâno), e após horas de caos, me vejo em território brasileiro, placas em português, humidade de quase 100% no ar, aquele bafo quente no rosto vindo do asfalto e taxistas enfurecidos e insandecidos me puxando pelo braço.

Ouço uma voz conhecida aos berros em um orelhão próximo, o parceiro Goiâno perguntava à alguém como que podia seu cunhado não ter enviado um táxi depois de tanto dinheiro que lhe havia dado, achando inacreditável tal tratamento com quem ficou fora por longos dez anos. Repetindo o que a voz do outro lado da linha falava, à plenos pulmões tentava entender o que aquilo significava, que seu cunhado já não era mais cunhado à uns bons oito anos. Caiu estatelado no chão. Coisas do Brasil, pensei comigo.

Mais Brasil que o taxista parando no caminho para perguntar qual o caminho para a estação do metrô impossível.

Mais Brasil ainda foi o moleque no semáforo fazendo acrobacia, vem mancando até o carro e num discurso bem rápido e impecável dizia que poderia estar roubando, matando, mas que estava ali pedindo uma ajuda honestamente, que não fumava e que preferia comida do que dinheiro, sua mal formação física o impedia de trabalhar e ir a escola que era longe. Jogo lhe uns trocados pelo sorriso espontâneo e desdentado, e ele sai correndo dando pulos de alegria, engraçado mesmo era ele não mancar. Ao longe grita: "- Ei tio, tem um cigarro aí?"

Tremendamente Brasil são os caras na beira da estrada já no meu caminho para casa, sentados em pedras propositalmente bem posicionadas com placas dizendo "CHAPA", penso como seria explicar tal profissão e sua natureza à um gringo.

Chego em casa e é domingo, mulherada na cozinha preparando o macarrão, o assado e suas saladas, os homens na sala vendo o programa de esporte, todos exatamente como eu havia os deixado alguns anos atrás, e isso me trás um conforto e uma felicidade cômoda. A criançada vem correndo lá do quintal com suas espadas feitas de fiapo de tábua de construção, capacetes de papelão e o cachorro vem junto tropeçando por entre as pernas dos pequenos. Gritam pelo tio, pedem para ajudar arrumar o cabelo das bonecas, pedem pra jogar bola na rua, e acabamos no tapete brincando de fazer montinho. Então eu sinto do fundo do coração que agora sim, eu estou no Brasil.

Mas até lá, fica o sonhar acordado.

Brasil, ó meu Brasil, tenha se um ou mais reunidos em teu nome, brasileiros ali estarão!

Pai nosso

2010-07-28T12:59:00.000-07:00

A primeira vez que vi meu pai chorando, ao menos à vez em que eu me lembro, foi quando meu avô morreu, Purfírio. Ele não era pai de meu pai e sim seu sogro. O amor entre os dois era de pai pra filho, o tratamento pelo que presenciei desde nascido era esse mesmo, um pai para meu pai, um filho para meu avô.

No dia em que o velho faleceu, meu pai foi até a igreja me avisar, estava prestes à fazer minha 1a comunhão e lá estava eu aprendendo os sacramentos. Senti algo errado ao ver os olhos verdes de meu velho marejados e vermelhos, mas ainda sem uma lágrima.

Naquela noite fiquei em casa, trancado. Não queria ver ninguém e só queria que os dias passassem. Prometi a mim mesmo não chorar, ser forte e também não queria vê-lo em seu funeral, ao que trouxe minha mãe aos berros em meio ao seu pranto.

Sem maneira de contradizer a dona Tere, no outro dia me botam no carro e vou até a casa de meus avós onde se desenrolava o velório. Aceno para os tios, primos, parentes e amigos pelo portão, de cara percebo quem é o piadista da vez, pois velório sem piada, não é velório e dizia que meu avô estaria lá no céu naquele momento gritando truco na orelha de seu compadre Plácido, o famoso Prácidinho que havia falecido à pouco tempo. Entro na sala e vejo ali dentro daquele lugar aparentemente confortável um senhor de semblante calmo, bigode bem aparado, terno bem afeiçoado e suas mãos enrugadas dobradas por sobre a barriga magra.

Forte como prometido, fiquei ali, parado observando aquele que também foi meu pai, que me levou de mãos dadas tantos anos para a escola, para o supermercado, para a banca de jornal e para os butecos do bairro, aquele que me ensinou a jogar baralho e me mostrou algumas regras de futebol, o velho sem muita paciência que me ensinou segredos de marcenaria e que me deixou tantas ferramentas de herança. E nenhuma lágrima minha escorria. E então vejo meu pai na porta, sozinho em suas lágrimas, meu super-herói derrotado... e então minha força também se foi.

Da sala se ouvia o choro inconsolável de minha avó que vinha do quintal, amparada por suas irmãs. O ritmo de minhas lágrimas aumentavam de acordo com aquela tristeza, e ela me dizia: "- O vô se foi fio, o vô se foi, e agora ?" "Agora" perguntava eu em pensamentos, ao procurar consolo em meu velho, só achava os olhos verdes afundados naquele mar de lágrimas.

Anos se passaram, o conforto de certa maneira veio à todos naturalmente, ainda penso muito em meu avô e em seus ensinamentos, trago dele parte de suas implicâncias, também trago um chaveiro que ele pendurava no retrovisor de seu Fusca, uma pequenina faca em miniatura guardada em um coldre de couro, entre outras lembranças.

Chegou então o dia em que fui embora, deixei casa, família e uma vida para trás e botei o pé no mundo atrás de aventuras, naquele dia não me perdoei por mais uma vez trazer meu velho à lona, seus olhos tranquilos e verdes marejaram novamente, deixou ir porém não sem antes me abraçar tão forte que relembrei o motivo pelo qual achava ele ser meu super-herói. Homem bom esse que até hoje não vi igual, alguém que em sua simplicidade, honestidade e tranquilidade faz com que o mundo pareça fácil.

Mas um dia eu falhei, no dia em que o pai de meu pai se foi, eu não estava lá, estava aqui, longe, bem longe. Não nos conhecíamos direito, eu e meu outro avô, coisas difíceis de se explicar em família, mas tivemos pouco contato. Sei que o "seo" Zé Amaro foi alfaiate, dos bons, costurava dia e noite, andava de bicicleta barra-forte, a qual eu e meus primos roubávamos de vez em quando para descer a ladeira de sua casa, nos raros eventos em que nos reuníamos.

Achava engraçado quando o vô Amaro confundia os nossos nomes e sempre invertia, já era um sinal do tal Alzeheimer. Muitos anos depois, foi também vencido pelo cansaço de suas pálpebras, e eu, eu não estava lá para ver os olhos verdes de meu pai marejados e poder dizer que nesse momento, nesse momento eu seria forte e o abraçaria como um dia ele fez comigo, e diria que tudo iria ficar bem.

Mas não demora pai, eu to voltando.

Meu primeiro amor

2010-07-23T03:54:00.000-07:00

O nome dela era Cibelle.

Eu tinha aproximadamente dez anos de idade e ela, acredito, por volta de quatorze-quinze.

Eu devia estar na 4ª série e estudávamos na mesma escola, ela vivia sentada pelos corredores com suas amigas, jogando conversa fora entre uma risada escancarada e outra.

Nunca à tinha notado, éramos praticamente de mundos diferentes, sua turma nos tratava como se não existíssemos e não fazíamos questão de dar atenção, à não ser quando os caras mais velhos vinham roubar nosso lanche, aí a história era outra, com certeza voltaria pra casa com um olho roxo e com fome.

Engraçado como a vida de alguém aos dez anos de idade parecia ser tão complicada, já existiam naquela época pressões, necessidade de ser aceito numa sociedade (mesmo que fosse a sociedade estudantil juvenil), e o desejo de ser mais velho e poder sacanear com os mais novos.

Até o dia em que ela me parou no corredor. Perguntou meu nome, quantos anos eu tinha, onde eu morava, de repente me deu um beijo na bochecha e saiu gargalhando com as amigas.

Naquele exato momento quase entrei em estado catatônico, não falava, não respirava, não sabia onde eu estava ou para onde ia.

No meio da confusão na classe após o intervalo, com todos querendo saber o que tinha acontecido, acabei descobrindo que uma das meninas da minha classe era prima daquele ser encantado, e o nome dela era Cibelle.

À partir daquele dia comecei a escrever cartas para ela, desde rabiscos sonhadores no caderno até colagens com letras recortadas do jornal, passava horas planejando como ter acesso à máquina de escrever da minha tia para poder datilografar frases singelas, simples mas cheias de amor.

Fui pêgo por minha tia incontáveis vezes furtivamente criando meus poemas em sua máquina de datilografar e aquilo me deixava em apuros, fora a vergonha, sempre fui bem tímido e fechado em relação à meus amores.

Aquele amor platônico durou algum tempo, até ela se formar e ir pro colegial em outro lugar e me deixar pra trás com meus sonhos encantados, já naquela época achava que um homem poderia morrer de amor, à vi pelas ruas, de mãos dadas com outros caras, de sua idade ou mais velhos, usavam calça xadrez com velcro na cintura, jaquetas de motoqueiros e topete ao melhor estilo John Travolta em "Grease", enquanto eu tinha meu cabelo no pior estilo "reco" militar cortado por um amigo do meu avô e ainda calçava sandálias!!!

Meu Deus, sandálias!! Onde minha mãe estava com a cabeça? Aquilo poderia ter me traumatizado pro resto da vida!!Mas superei e hoje ainda aqui estou, mas já não calço mais sandálias...

Passados alguns anos à encontrei, bem ali no meu bairro, já uma mulher, com sua família, trabalhava na loja de materiais elétricos de seu pai, seu corpo já bem robusto pelo parto de três filhos, a saia enorme e os cabelos muito longos resultado de sua mudança de religião, mas apesar de todas as mudanças, aquele rosto ainda era do meu anjo salvador, daquele meu primeiro amor.

E eu? Eu vestia minha jaqueta de motoqueiro, com minha namorada esperando lá fora em minha moto, batendo o pé no chão e perguntando qual a dificuldade em escolher uma lâmpada...

Do outro lado, depois que escureceu

2010-07-08T01:12:00.000-07:00

Acordei de madrugada, devia ser por volta das 4 da manhã, meio frio, sonolento e a rua silênciosa lá fora, um carro ou outro se ouvia lá de longe, provavelmente alguém indo trabalhar com o vidro do carro aberto para espantar o sono, som no último volume e as mãos acompanhando as batidas no volante, sei bem, já fui um deles.

Levanto me como que por um impulso descomunal, vou ao banheiro, lavo o rosto, me acho um pouco mais velho que ontem, os cabelos brancos têm aparecido com mais frequência e noto alguns contornos diferentes no meu rosto. Coloco uma calça jeans qualquer, visto uma camiseta, jogo uma camisa por cima, procuro meu gorro, acho o AllStar, lembro de pegar o Ipod, pronto, já posso sair... mas peraí, pra onde?

Alguns dias atrás tinha lido sobre algumas dicas de fotografia, por algum motivo guardei na memória sobre os melhores horários para se fotografar, na realidade, horários incomuns ou que os preguiçosos não se dispunham, que seria ao alvorecer, ao sair do sol, quando o mundo disperta.

Achei esse o motivo pelo qual me levantei tal hora, mesmo sem ter certeza, resolvi seguir pra estação de trem mais próxima, e ficar lá, vendo o tempo ir. Tirei fotografias mentais por horas, pois não tinha a minha câmera, o que há de errado comigo? Não sei dizer, esqueci o que mais precisava ali.

Mas minhas fotografias mentais eram tão boas e de melhor qualidade que nem me importei, até gravação de voz tinha, cada vez que relembrei uma foto vinha com minha narração dizendo o que eu sentia e o que aquele momento eternizado representava.

Vi gente, senhores de idade sem teto, vi trabalhadores, vi a turma da limpeza, mulheres da noite, homens que não eram da noite mas que à sustentavam. Alguns chegavam já com seus cafés nas mãos, outros se encostavam nos pilares da estação e aproveitavam poucos minutos para um sono inocente, enquanto moleques levavam suas carteiras sem inocência alguma.

Não vi sorrisos, mas vi preocupação nos olhares de quem lia o jornal, não vi gente chegando, talvez por que fosse muito cedo, talvez por que fosse ponto final, talvez mesmo é por que fosse até ponto de partida, mas aí já não saberia dizer, continuo fotografando a vida alheia.

E então surge ela, alguém num vestido negro que não se encaixa na pintura, ou foto, como queira. Anda como se flutuasse, linda, corpo esguio, rosto de pele clara e olhos fundos, cabelos negros esvoaçantes, vem em minha direção e me olha diretamente nos olhos, começa a me doer o coração, tenho palpitação e suador, minhas mãos ficam geladas, sinto tontura e ela então põe a mão no meu ombro.

Foi então que eu morri.

Foi o momento em que eu passei dessa pra melhor, foi quando chorei e a mãe não viu, sem nenhum aviso, só aquela certeza que se tem na vida, que uma hora ela acaba, ali, bem ali onde eu estava, onde sem razão e tão cedo eu cheguei, pra acabar assim, escuridão.

Não teve dor gente, não teve sangue ou acidente, foi rápido e simples, nem sei se virei estatística ou se apareci no noticiário, também não sei qual foi a causa-mortis ou seja lá o que os laudos dizem. Só sei que acabou, cessou, parou, extinguiu, esvaiu, fugiu de mim o ar e não tinha mais com o que respirar ou mesmo motivo para tal.

Fiquei assim por algum tempo, e então por uma outra força descomunal abri os olhos novamente, claridade, vida, barulho, ar, apego e sonolência. Foi tudo um sonho (ou pesadelo).

Bom estar de volta. Mas interessante foi aquela paz do sonho, o simples escurecer sem dor. Ainda é cedo, muito cedo pra isso e espero que todos que se foram tenham tido essa paz ao escurecer.

Ao que me vem ao pensamento agora não é o fato de ter tido um sonho bizarro onde morria, e sim que mesmo morrendo eu estava de viagem marcada, lá na estação, e de trem.

Inspiração

2010-06-17T09:18:00.000-07:00

Já era hora de eu voltar a escrever para o que realmente meu blog é dedicado, viagens e experiências ao redor do mundo.

Apesar de escrever tanto à respeito de sentimentos, momentos e amizades, dificilmente conto sobre eu mesmo, e nesse momento da minha vida sinto essa necessidade, de dizer meus medos, anseios e vontades.

Meu tempo nessa minha morada em Londres está se esgotando, foram longos 3 anos de aventuras, estudos, bonança e dificuldades, logo mais parto daqui para talvez não mais voltar, quem sabe uma visita rápida daqui uns anos? De qualquer maneira vou para meu próximo destino: Ásia

Em poucos meses saio daqui em direção à minha casa, Brasil, porém vou pelo caminho mais longo, quero antes ver o que tem lá do outro lado do mundo e experimentar, não somente tirar fotos e provar comidas diferentes, preciso andar nessa terra batida e conversar numa língua que não entendo, quero me sentir uma criança de 5 anos que não sabe ler, escrever e poderá pouco se comunicar, preocupado com todo risco que existe num mundo novo, como quando somos crianças e temos medo de atravessar a rua, será assim pra mim daqui pouco tempo, já se imaginou atravessando a rua numa caótica Nova Delhi na India? Experimentando algo que você não consegue identificar numa feira no Vietnam? Entrando em águas límpidas que podem conter tubarões assassinos na Thailandia?

Isso tudo me faz querer ir, não é síndrome de Peter Pan, vontade de continuar criança, mas sim a vontade de crescer mais à partir de novas experiências que não temos acesso em nosso dia-a-dia no ocidente, mas nesse momento o meu medo é querer ir rápido demais, lembrando a todo momento que o destino final é minha casa, meu porto seguro, família e amigos. Preciso tirar essa ansiedade da minha cabeça e procurar viver os dias que virão, preciso criar a paciência dos idosos e a curiosidade das crianças para que essa fórmula funcione.

Apesar de minha vida aparentar ser toda sobre viagens, ledo engano. Muito do meu tempo é creditado em se preocupar com futuro, carreira, ambições e como inspirar as pessoas à sair do sofá, tarefa tão difícil. Quando as pessoas dizem querer ver o mundo por meus olhos, busco contar tudo pela metade mas com pontos chaves para instigar à ir com as próprias pernas, apesar de parecer impossível para quem tem sua família e contas no final do mês, existe sempre uma porta aberta para esse mundo que só depende de você atravessar e seguir andando.

Como dizia antes, minhas viagens podem ser um tanto épicas em proporções, mas são apenas algumas semanas ou no próximo destino, meses, mas o resto do tempo é trabalhando, estudando e tentando achar um balanço em não se tornar 100% viajante como muitos americanos que trabalham 2 anos para viajar 1 (nada errado com isso, questão de escolha e opinião), mas também quero não me tornar o cara do escritório que trabalha 12 horas por dia e leva trabalho pra casa no final de semana, sempre sonhando como seria a vida pescando em Bali.

Preciso sim atingir um nível de intelecto e profissionalismo que me permita escolher durante minha vida quando dispender esse tempo em determinada opção, não apenas por que entrei na corrida corporativa e agora tenho de manter meu status e estilo de vida, nesse exato momento descobri que o bem mais precioso na vida do homo sapiens desse século é o "tempo". Muitos de nós ao invés de pensar nos benefícios que teremos ao ter um tempo de férias, pensamos primeiramente em quanto deixaremos de ganhar ou quanto perderemos estando longe do trabalho descansando, e então ponderamos que precisamos pagar esse "preço" por que será saudável e teremos mais energia para continuar a corrida no resto do ano, soa familiar?

A fórmula que encontrei nesse meio tempo foi estudar primeiro, obter algo com que você possa barganhar, usar seu conhecimento para gerar renda, depois de botar alguns "skills" em sua bagagem, trabalhe duro para conseguir o dinheiro mas não o deixe subir a cabeça, não perca o foco, lembre se que é apenas um meio para se conseguir os fins, ache tempo para ler e se mantenha informado, veja seus amigos nem que seja uma vez por mês, e então você aprendera o valor da amizade, dará importância aquele único final de semana que conseguiu livre e depois, quando chegar ao seu objetivo financeiro, viva o que sonhou, mas não disperdice, aprenda o valor daquilo que suou para ter, e ache a simplicidade em tudo o que procura, na maioria das vezes a felicidade vem junto no pacote.

E então, recomece tudo de novo, mude a agenda, refaça o calendário, estude mais, dance mais, conheça mais gente, deixe as pessoas de cabelos em pé quando contar seus próximos planos, e o melhor de tudo, convença essas pessoas à ir com você :-)

Durante as próximas semanas vou procurar passar para o blog tudo o que ocorre na cabeça de alguém que está não só prestes à seguir viagem para longe e por mais tempo do que uma simples férias, mas também o que é voltar à casa, deixar a estabilidade de lado e começar novamente do zero, e nesse meio tempo vou tentar te convencer não só a sair do sofá, mas também a inspirar outros à fazer.o mesmo .Comece devagar, vá a praça e veja o tempo passar, pegue a família e vá ao interior, nem que seja para almoçar na praça da matriz, perca um tempo num museu qualquer, passe a tarde na biblioteca da cidade, convide velhos amigos à tomar um café, redescubra sua vizinhança andando por ruas que não fazem parte do seu trajeto, escolha um destino no mundo e pesquise à respeito na internet, veja mapas no Google, faça de contas que você vai amanhã, e depois me diga se essa pulga de viajar não te mordeu =)

Inspire-se

Sem notícias de deus

2010-06-04T03:12:00.000-07:00

No dia em que me tornei um viajante sem fronteiras houve um pacto silêncioso, como a venda da alma ao demônio, te prometi de minhas andanças os cheiros, os aromas, os postais, as canções em língua nativa, os amores, os poemas de estrada, retratos, prometi lembrar me de ti em todos os instantes.

Em troca você me deu saudade, o envelhecer longe de casa, me devolveu crianças crescidas, tirou me velhos amores, levou pessoas queridas, arrancou me o aconchego, me deu botas usadas e calças surradas, também me angustiou pela falta de notícias.

Algumas vezes ao longo dessa vida perdi o rumo, naqueles dias em que mesmo a bússola se confunde e não tem certeza de seu norte.

Procurei algo para me agarrar como marinheiro em busca da corda na tempestade, por incontáveis vezes nos encolhemos e abraçamos uns aos outros na espera pelo amanhecer, esperançosos pela luz do dia, renascer do sol e da vida alheia.

E então tudo valeu a pena. Cada passo dado me trouxe nessa direção.

A direção que me leva de volta à casa, mesmo que seja um longo caminho, demorado e sofrido, mas que você deixou claro ter sido o começo e agora também será o fim, fim de uma jornada perpétua, mas como todo pacto, não será por muito tempo e logo tudo recomeça, ali será meu pouso e logo mais volto à estrada, te mando carta, te prometo tudo de novo, mas dessa vez, se possível, mande notícias.

Paraíso astral

2010-06-01T03:06:00.000-07:00

Costumam dizer por aí que só nos inspiramos na tristeza, na solidão e nos momentos dificeis da vida, discordo.
Apesar de não acharmos muito tempo para empunhar a caneta e escrever por que estamos muito ocupados sendo felizes, ainda assim existe a necessidade de expressão, a vontade de botar para fora toda aquela ansiedade e aquilo que nos come por dentro, mostrar ao mundo o que nos move e o que nos torna felizes nesse dado momento.

Muitos devem concordar que existem fases na vida, fases boas e ruins, seja chamado de inferno astral ou simplesmente sete anos de azar por ter quebrado um espelho no passado, mas não se fala muito do paraíso astral, talvez seja por que quando chega esse período não levamos tanto em consideração.

Pois eu parei de levar em consideração o inferno astral, já levei essa fase em longas jornadas da vida e ficar ali no canto reclamando não me ajudou de nada, fingir entusiasmo ou felicidade com goles de vodka muito menos, então a quietude e o "deixar passar" prevaleceram, como os ursos tive minhas épocas de hibernação, saí da sociedade, conduzi me a uma bolha gigante onde só haviam minha pessoa e consciência para debater, usei esses momentos para aprender, até mais sobre mim mesmo, ou mesmo só para me entreter.

E de repente fez se a luz.

O paraíso astral então me chega, o sol sai, as pessoas se aproximam, levo um tempo mas acabo por baixar a guarda e me deixar levar com as ondas de positivismo, com a claridade do dia e contra todos os argumentos, deixo tudo de lado e me paro à escrever, o ser peculiar que vive dentro de mim aposta no diferente, nem todas as melhores obras do mundo vieram de fenômenos deprimidos, apesar de não conseguir citar facilmente os felizes, acredito existirem aos montes.

Deixo claro que não me deprimo, tampouco meus escritos do passado foram obras da escuridão de minha alma, mas preciso ser honesto e afirmar não ser um super-herói, mesmo por que os super-heróis da atualidade são tão problemáticos quanto qualquer José Ninguem que conhecemos.

Nesse momento de meu paraíso sou obrigado a dizer que estou feliz, não necessariamente "obrigado" à dizer, mas preciso ser responsável em gritar aos sete ventos, em escrever que é possível sim parar por um breve instante e tentar definir a alegria de viver, precisamos ser pacientes em nossas vidas e aceitar o que nos é dado, seja como lição, seja como férias para nossos pés.

A vida é curta para aqueles que a amam, a vida é longa para aqueles que a odeiam, mais clichê impossível, porém vendo o caipira feliz com sua vida longa à ver o tempo passar me inspira à fazer o mesmo, deixe o stress de lado, esqueça um pouco das contas no final do mês, se leve menos à sério, sorria à toa e aproveite mais seu paraíso astral, não se esqueça de dizer à todos a sua volta, caso contrário parecerá que vivestes em um inferno continuo.

Have a nice day, because I am having a nice one :-)

My frozen princess

2010-05-14T04:43:00.000-07:00

It doesn't matter how far I go, my heart still in the same place.
It doesn't matter how stand still I am, my mind never is.

I don't look back in regret, I don't look forward without awe.
For so many years I've been looking for the joy in the small things and luckily I found them now and then in unexpected places and ocasions.
What a nice life I am in, what a wonderful thing to live.

I would spend my entirely life just looking into your eyes and be restless if I could, but forgive me if I always want what I can't have, forgive me if all I have is never enough, I'll be bored by dawn and I'll leave without a sound.

The truth is, i'm a trully free man, i'm part of the world in many senses, my soul is like the wind and my thoughts stays floating in the air, I use much of the signs that I see around me, trying to find reason, trying to find an answer for everything and most of all, for my existence.

I really can't answer why I can't let you go, i'm not sure myself and i don't have a proper answer neither, maybe is because I've never learned how to lose, never knew how to deal with it, or maybe I just can't find anyone capable of replace you. It's pratically impossible to share my secrets, to honestly laugh with someone else, and the pain of keeping it is too much.

I must stop daydreaming, I must carry on with my life like before, I shouldn't have try to show you that I was perfect cause I wasn't, I'm not.
I'm also must stop thinking that life is like in the movies, where great historys always ends well, after so long everyone get together and watch the sun goes down in a far away beach rolled up in blankets, that's not reality, even though romantic.

I have to thank you very much for being the engine in my life, to make me go farther than expected, for being this shadow beside me, the one who I talk all the time, the one who's my counselour, the one I love most and that doesn't really exist, only in my mind, my frozen princess.

Sertão

2010-05-06T15:49:00.000-07:00

Acordo com o sol na cara, me vejo estatelado no chão, uso uma calça rala e ressecada, minhas botas gastas claramente anunciando o couro vindo do gado morto.

A dor me vem como ondas de calafrio e me contorso como se minha espinha tivesse vida própria, é a sede gritando em minha cabeça, são as gotas de vida se esvaindo de meu ser.

Caatinga me cerca por todo lado, urubus me vigiam do alto, um calango pára ao longe à me espiar, nem forças para uma pedra atirar eu tenho, o vento parece o sussuro da morte em meus ouvidos, nem direito à solidão eu tenho nessa hora difícil, morrendo com tamanha platéia e audiência elevada, o calango balança a cabeça frenéticamente como se concordando.

Até meus pensamentos eles ouvem.

Não existe poesia em morrer, tampouco boa rima ou bons versos. Só se pensa se vamos para um paraíso no céu ou se ficaremos ali para sempre onde a terra há de comer nossa carne como fez aos cavalos.

Quero meu chão batido de terra morna, quero grama verde e umida de orvalho, quero sombra de árvore e canto alegre de tiziu, soluço meus anseios em vão, nem eco me volta tamanha vastidão.

Nem de amor sobrevive esse sertão, quem dera de desejo sucumbisse esse peão, soltasse o último suspiro que o levasse à exaustão, trouxesse então a paz ao coração, mas não, só lhe resta esvair devagar pelo chão.

Vai se tudo até a alma, vai se embora sem a água, céu azul e sol potente, só me resta chorar as lágrimas de água ardente...

PS: Filmes de faroeste me trazem sonhos estranhos, preciso me lembrar na próxima vez de deixar um copo d'água do lado da cama...

Dias que se passam

2010-04-26T01:26:00.000-07:00

Éramos felizes,
brigávamos feito loucos,
a universidade nos educava,
porém continuávamos tolos...

Ela ainda me faz chorar e eu ainda a faço sorrir e vice-versa...
Ela diz que eu amadureci, eu reconheço ela continua linda
discutimos o céu, a terra, a água e o ar, mas já nao brigamos mais
ela deve ter achado o príncipe do cavalo branco, pena meu
cavalo ser de outra cor.. talvez minha bela adormecida já estivesse acordada...
Dias que se passam sem passares por aqui, são dias que me desgraçam por me privarem de ti.

- - - - - - -

"Passei toda a noite, sem dormir, vendo, sem espaço, a figura dela,
E vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela.
Faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala,
E em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança.
Amar é pensar.
E eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela.
Não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela.
Tenho uma grande distração animada.
Quando desejo encontrá-la
Quase que prefiro não a encontrar,
Para não ter que a deixar depois.
Não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero.
Quero só Pensar nela.
Não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar." - Alberto Caeiro

Verão

2010-04-23T01:23:00.000-07:00

O inverno se foi e com ele minha depressão, minha amargura e as lágrimas ocasionais, foram embora também as chuvas geladas e os corações desesperados.

A inspiração da alma à luz me vem em forma de desenho, busco o pincel ali jogado, empoeirado, triste e árido, rabisco, faço traços simples e infantis, desenho o sol com sorriso de orelha a orelha, mesmo sabendo que o sol não tem orelha.

Vou ao piano, aquele senhor encrostado no canto da sala que sempre me desafiou, arrisco até me desentender, o senhor me responde em notas graves, rio como se meu estômago fosse explodir, no verão não se toca música de ninar, mesmo batendo as teclas em total falta de coordenação me soa blues, me soa samba, me soa alegria.

Sento na escada bem ali na porta e lembro quando era criança me perguntava o motivo dos mais velhos ficarem à olhar o nada por tanto tempo sentados nos bancos e sombras pela cidade, hoje no lugar deles entendo um pouco melhor a sabedoria e a simplicidade de apenas admirar o universo e seus truques.

Se o inverno é a estação da desilusão, a primavera da esperança, então o verão é a certeza, iluminação do ser, o fôlego do afogado.

Se pudesse criava um solário, um templo ao deus Sol e o recompensaria com visitas rotineiras, fecharia os olhos em respeito, sentiria força em seu calor que toca minha face, desenharia no ar com a ponta de meu dedo aquele sorriso de orelha à orelha, faria com que fosse reconhecido e
admirado.

No verão não há solidão, não há tristeza, não existe portas trancadas e pessoas esquecidas na sala, a rua de repente ganha vida, as crianças ressuscitam o campo de futebol, os velhos se põem a janela, pássaros não páram de tagarelar assim como a vizinha, os casais tiram férias e os solteiros fazem o carnaval.

Ah o verão =)

A mulher do jardim de rosas

2010-04-09T05:05:00.000-07:00

Quando era pequeno vivi com meus avós, incrível como a lembrança me trás tão boas recordações. Em frente a casa havia um pequeno jardim, onde minha avó cultivava suas plantas, mas o que mais chamava atenção eram suas rosas. Vermelhas e brancas, motivo de atenção dos passantes, hora ou outra pegávamos alguém esticando os braços pelo portão à tentar rouba-las, minha avó de bom coração costumava dizer as pessoas para que pedissem, pois a maneira certa de se tirar uma rosa era cortando à com tesoura, só assim continuariam a crescer saudáveis.

Minha tarefa e de meu avô era remover as ervas daninhas, adubar a terra e limpar os arredores, a poda era sempre feita por minha avó, com suas mãos habilidosas que até hoje não vi alguém.

Esse ritual costumava acontecer aos sábados pela manhã, seguido pela faxina da casa que brilhava todo fim de tarde, o cheiro do lustra móveis é o que mais me transporta para aquela época e lembrar a euforia com que eu recebia meus tios aos berros no portão quando vinham visitar me faz gargalhar à toa.
Logo após o ritual do sábado terminado, era a hora do meu avô abrir a cerveja dele no quintal e ficar ali sentado com seu radinho de pilha, ouvindo os clássicos jogos do tricolor dos anos 80, quando ainda tínhamos o Zetti, Raí e Telê Santana como ídolos.

Apesar de nunca ter sido fanático como meu avô, acabei torcendo pelo São Paulo pela admiração ao meu velho e por conta de um jogo de botão que ganhei com o brasão tricolor, psicólogo nato soube me ensinar muita coisa nos 17 anos que pude aproveitá-lo, minha matemática foi ajudada à base de jogos de escopa 15, ensinou me também truco e outros jogos mais de baralho assim como sua forma de viver a regras, horários, tudo à seu tempo devido e nada fora do lugar.

Alegria de meu avô era levar me pelo bairro mostrando com orgulho seu 1o. neto e companheiro, me fazia apertar as mãos gigantes de seus compadres pelas quitandas, supermercados e botequins da vila, homens judiados pela vida e naquele tempo desfrutando de suas aposentadorias merecidas. Ganhava como recompensa meus gibis, doces e coca-cola nessas andanças, me ensinou a barganhar e fazer negócios no ferro-velho, me ensinou a ser alguém de valor e a dar valor.

O homem austero e regrado um dia foi levado, deixou como seu legado o patriarquismo, a noção de que um homem tem que tomar conta de sua família e ter seus amigos sempre por perto, fazer nada mais que o bem e almejar nada mais que um teto e comida na mesa.

A mulher do jardim de rosas enviuvou, ela perdeu seu companheiro de longa data e eu perdi meu avô, foram se anos em luto, passávamos horas relembrando um ao outro sobre cada momento, as manhãs no barracão do quintal onde ela costurava freneticamente os colchoados e meu avô tirava rebarbas de panos e fiapos de costura, enquanto eu aproveitava algumas horas antes da escola deitado nos montes de tecido ouvindo moda de viola no radinho de pilha. Lembrávamos também das repreensões por conta de eu usar as ferramentas do velho sem supervisão, queria ser hábil como ele na marcenaria ou em suas invenções .

Dez anos depois foi a minha vez de deixar a minha avó, botei a mochila nas costas e vim para o exterior, com o coração partido dei adeus e tentei explicar que os tempos mudaram e que precisávamos complicar nossas vidas um pouco mais, ela então com sua fonte inesgotável de amor para com seus rebentos, plantou uma árvore em seu quintal a qual me representaria nesses anos de exílio.

Acredito que comigo longe ela deve estar podando esta árvore, assim como ela me podou no passado e me transformou em grande parte do que sou hoje, ao menos a parte boa, a outra ficou por conta do mundo.

Tem que ir lá!! :-)

2010-03-04T15:30:00.000-08:00

Muitos me perguntam o motivo pelo qual gasto tanto tempo nos lugares em que viajo.

Simples: sem sombra de dúvida passamos mais tempo longe do lugar em que realmente estamos do que no lugar em si, para que possamos sentir e realmente estar em sintonia entre corpo e mente tem de se dar determinado tempo para nos libertarmos de nós mesmos.

Em realidade começamos a viver nosso próximo destino antes mesmo de começarmos nossa jornada, quando planejamos o trajeto, reservamos vôo, hotéis, riscamos o mapa, pontos turísticos, de certa forma já vivemos aquele momento antecipadamente em nossas mentes e quando chegamos ao lugar de destino começam então batalhas épicas para achar o transporte até o hotel, a luta para confirmar a reserva que foi feita meses antes e a recepcionista não acha registro, depois ao desfazer a mala percebemos que esquecemos coisas vitais como bateria para câmera, carregador para o celular, filtro solar, chinelos e etc etc..

Ainda no primeiro dia começa a busca pelos cartões postais, lembranças para família e amigos, lembrar a lista de nomes e preferências nos leva não só longe dali, mas também em outro período e muitas vezes anos antes.

No segundo dia temos a adaptação ao clima local, comida, horários, nosso corpo nem sempre corresponde à nossa excitação pelo novo, bem ali naquele segundo dia muitos de nós também já começam a se preocupar com o orçamento da viagem, o que podemos e o que não podemos fazer com aquela quantia de dinheiro que separamos e totalmente ligado a esse fator vem a lembrança de nosso trabalho, projetos pendentes que ficaram em cima da mesa, o telefonema que ficou para trás para clarificar dúvidas de clientes, o sentimento de culpa por estar aproveitando a vida enquanto o escritório todo está ralando para cobrir sua falta ou mesmo o pensamento cruel de que teremos de voltar logo à aquele emprego odiado para fazer mais dinheiro e poder pagar as despesas feitas na viagem.

Terceiro dia e queremos nos atualizar, entrar em contato com o mundo, gastamos horas na internet vendo notícias e ao mesmo tempo relatando o dia-a-dia da viagem pelo chat com amigos e família, estamos tão empolgados com tudo de lindo que vimos que já queremos também colocar as fotos na internet pros outros verem (motivo bem claro que é para fazer inveja, quando na realidade você está perdendo seu tempo precioso da viagem pensando nesses outros, enquanto eles estão vivendo a vida deles e pensando bem pouco em você que está de férias...lembre se disso!!)

E então como que de repente a gente se vê no lugar, totalmente aptos à aproveitar cada segundo, já sabemos o cardápio daquele bom restaurante, a recepcionista do hotel só faz um alô quando passamos pelo hall de entrada ao invés de checar nossos documentos, conseguimos ir à pé sem se perder ao museu, já até temos nosso barzinho local onde o dono decorou nossos nomes, e sim, já é hora de ir embora...

Começa então o transtorno de arrumar as malas, achar lugar para as quinquilharias e bugigangas que irão juntar pó na estante de alguém do outro lado do mundo, imprimir a papelada para o vôo de volta e nossas mentes mais uma vez nos leva para os momentos futuros, fila no aeroporto, chateação alfandegária, horas de locomoção e por aí vai.

Se achamos que viagem por terra nos tirará desse terrível cenário e nos dará imagens maravilhosas do campo enquanto dirigimos ou vemos a vida passar da janela de um ônibus, não se engane, um pneu furado ou problema mecânico te trará tanto desespero como um vizinho de poltrona super-size-in-bad-mood que vai fazer você amaldiçoar muitas gerações daquele responsável por idéia tão original.

À algum tempo atrás li sobre um francês que viveu em meados de 1880, confinado em seu chateau numa vila remota no interior de seu país, o motivo era que ele simplesmente não suportava pessoas, vivia recluso com seus livros e seus empregados e certa vez saiu para o vilarejo a comprar pães quando teve pânico de súbito tamanha ignorância das pessoas ao seu redor, onde na realidade eram simples camponeses sem estudo ou qualquer finesse.

Decidiu então que não sairia mais de casa para tarefas mundanas, ainda assim fazia visitas exporadicas ao museu do Louvre, onde amanava qualquer desejo de ver o mundo exterior. Encontrava pelas galerias a perfeita reprodução dos destinos que um dia quisera visitar, Grécia, Roma, Amsterdã, tudo isso através de pinturas, arquitetura, esculturas, teoria a respeito do povo e sua cultura era simples de achar em livros, poupando assim todo esse traslado que era dez vezes pior naquela época e o mais importante, evitando as pessoas pelo caminho.

Dizia ele que a viagem em sua imaginação era certamente mais proveitosa e que não sentia desapontamento desse jeito, certo dia lendo à respeito de Londres sentiu uma vontade extrema de viajar, pediu aos empregados que fizessem sua mala e pegaria o trem que sairia de Paris.
C
hegando à Paris resolveu começar sua imersão na cultura, proximo à estação de trem havia uma grande comunidade inglesa de bares, restaurantes e cafés, onde se achavam todas as características figuras, o tempo estava fechado, frio e leve garoa, almoçou um prato típico inglês - purê de batatas com lingüiça ao molho, serviu se da famosa cerveja, ouviu conversas e piadas animadas entre os homens locais, percebeu como as mulheres tinham mãos e pés grandes para a proporção francesa, pele branquissima, bochechas rosadas, dentes tão grandes que pareciam os de cavalos e a maioria de estrutura óssea um tanto "forte".

Após algumas horas, sem muito pensar, pediu para que seus empregados colocassem toda bagagem novamente na carruagem pois iriam voltar ao chateau, já havia experimentado tudo aquilo que gostaria de ver e sentir em Londres, com a diferença de que não passaria por toda a chateação da viagem e a certeza de desapontamento ao chegar lá.

No caminho algo lhe ocorreu, toda vez que sentisse vontade de ver e sentir um lugar no exterior, iria simular o ambiente o mais fiel possível a realidade, chegando a ponto de um dia decorar todo seu quarto como uma cabine de um navio, deixando um aquário ao lado da cama com sais perfumados, fotos de belas praias penduradas na janela, até mesmo um mapa cartográfico era possível ver entre os livros de navegadores famosos, até o fim de seus dias ele viajou o mundo todo, dizia ele que se o tolo acredita estar em Roma ou Atenas só por ver um pilar com ramos de oliveira num palco de teatro parisiense, por que não ele daria a volta ao mundo em sua cabine particular ?

Descrevi o francês como o Nietshe depressivo em suas desculpas para fugir do mundo exterior que o atormentava, não estava de fato errado sobre desapontamentos, quem nunca imaginou chegar nas pirâmides do Egito e além delas ver apenas camelos, nômades e o deserto ? Com surpresa vem o Cairo imundo e cheio de pedintes como parte do pacote, preços absurdos para turistas, pobreza e risco de saúde.

Ainda assim não me esqueci de pequenos momentos de minhas viagens que fizeram tudo valer a pena, ao ver os canais holandeses na minha visita a Amsterdã, deitar na grama de seus parques e passar tardes preguiçosas lendo até o pôr do sol, a visão do Arco do Triunfo ao sair do portão do metrô em Paris, o picnic no gramado dos jardins do Chateau du Versailles, dirigir por entre montanhas congeladas das highlands escocesas, a vivacidade da Italia nostra e suas paisagens, longas horas nas estradas do sul da Irlanda onde vi o musgo à tomar conta de suas planícies e seus lagos cristalinos, o amanhecer na cidade perdida de Machu Picchu, o atravessar Portugal à pé pelo caminho de Santiago, o pisar na areia branca de Alicante, a cidade viva de Barcelona dentre tantos incontáveis momentos nesses anos de estrada.

Não podemos nos poupar dessas experiências, nesses caminhos podemos encontrar a mulher de nossas vidas, um amigo para a vida inteira, a inspiração para um livro, a coragem para mudar o rumo de nossas vidas, podemos extender nosso discernimento e compreensão do mundo à nossa volta, só precisamos nos dar a chance de tudo isso e o tempo necessário, passe uma semana naquela capital, um mês naquele paraíso, more por seis meses numa metrópole, more um ano onde falem outra língua, mas se for para passar um final de semana, lembre-se de deixar para trás toda responsabilidade, stress, peso desnecessário, preconceito e boa viagem !

PS: valeu pelo título Fer, se não fosse você pra me salvar só publicaria semana que vem !!!

Viajar é preciso...

2010-02-03T15:46:00.000-08:00

Para muitos uma viagem começa quando se entra no carro, ônibus ou avião, não é o meu caso.

No meu caso tudo começa em forma de inspiração, ao poucos aquela curiosidade vai se formando em um sonho, alguns pequeninos e outros gigantescos, o passo seguinte ao sonhar acordado é abrir o mapa em minha frente e começar a traçar direções com meu dedo, fazendo linhas imaginárias entre os pontos A e B, as vezes entre A,B,C e por aí afora.

A empolgação então cresce ao chamar os amigos e numa mesa de bar contar os planos como se fosse estratégia de guerra, as infinitas possibilidades entre o caminho, chances de tantas coisas acontecerem e quanta história por ventura terei à viver.
Por diversas vezes inspirei alguns à me seguirem, seguir não, ir junto, leve diferença entre companheiros de viagem, e aposto que nenhum deles até hoje tenha se arrependido de por o pé na estrada. Apesar de tanto planejamento, sempre deixo espaço para o inesperado, caso contrário não poderia chamar de aventura, aventura ao meu ver é baseada em incertezas e certo grau de risco, se soubermos exatamente o que estamos fazendo à toda hora seriamos privados de emoção, arrancados do espirito aventureiro de ser.

Quando se começa a jornada nos sentimos culpados por ainda não ter saudade de casa e de quem ficou pra trás, sentimento comum entre muitos, mas conforme o tempo passa é natural que a saudade vem mesmo estando em um oásis, e dai não tem jeito, só melhora quando abrimos o portão de casa e corremos aos braços da família.

Já viajei de ônibus, avião, bicicleta, à pé, kombi, corcel II, fusca (acredite se quiser..e como era bom) mas o que me deu sempre mais sensação de estrada e liberdade foi viajar de moto.

Não tem hora nem clima errado, faça chuva, faça sol, por dentro do capacete vai ter um menino de asas sorrindo de ponta à ponta do mapa.
Mais interessante e importante que viajar de moto é viajar com algum amigo, mesmo que sejam horas de estrada e silêncio, é como se pudéssemos ler os pensamentos um do outro, quando as paisagens se abrem à nossa frente e o aceno de cabeça entre ambos vale mais que qualquer palavra pra tentar descrever tudo aquilo.

Foi em 2004 que conheci Ilhabela, planejei uns bons dias de férias e tempo para mim mesmo, diferente de todo mundo, minha ideia de conhecer a ilha seria dando a volta, mesmo que fosse por meio da mata à base de bússola.

Meu amigo-irmão de longa data, o Pedro, não precisou de muita história pra ser convencido, infelizmente pôde ficar só um final de semana o que bastou pra conhecermos a parte "civilizada" da ilha. Muitos mergulhos depois, cerveja à beira do mar azul cristalino e vários kilometros rodados nas curvas sem fim do sul da Ilha, fiquei sozinho com meu plano de fazer a travessia Bonete-Castelhanos, sem trilha marcada e diversos pontos onde o caminho confudia pelos pescadores andarem em zigue-zague para caçar e deixarem círculos de mato batido.

Nos momentos que passei dentro da mata, apesar de toda preparação, dias sem ver pessoas ao redor e com quem falar, jurei que nunca mais faria aquilo de novo, tendo toda certeza do mundo que sairia sem um arranhão, hoje mais maduro acredito que aventura não pode ser confundida com irresponsabilidade, afinal de contas muitas pessoas estariam à me esperar longe dali e sofreriam muito caso eu não voltasse.

Voltei e por incrível que pareça o maior risco da viagem toda foi o acidente de moto na estrada voltando pra casa, quando um motorista perdeu o controle e bateu com o carro à minha frente, fazendo com que eu voasse por cima de ambos e tendo uma suave aterrisagem no capô de um deles. Nem um arranhão e minha sorte continua mesmo após outros mais acidentes dos quais particularmente não fui responsável e sim vitima do acaso urbano.

Analisando melhor após alguns anos, creio que não seja tão irresponsável de minha parte se eu voltar pras florestas onde só haja eu, eu mesmo e a natureza, que não é tão selvagem se comparada com estradas urbanas, mas nas próximas prometo avisar meu destino e levar algum meio de comunicação ao invés de bússola e arco-e-flecha ;-)

"Cuando los hombres escupen a la Tierra, se escupen a ellos mismos.
Nosotros sabemos que la Tierra no pertenece al hombre, sino que el hombre pertenece a la Tierra. Todas las cosas estan unidas entre ellas, como la sangre que une a una misma familia
Todo está unido y lo que le ocurre a la Tierra, también le ocurre a los hijos de la Tierra"

Inverno

2010-01-21T23:47:00.000-08:00

Éramos jovens e irresponsáveis, e essa era a beleza de tudo aquilo.
Brincávamos com os sentimentos uns dos outros, e nossos corações se recuperavam da noite pro dia.

Ela era alguém que sempre estava ali, até o dia em que a notei, na verdade até o dia em que ela me deu aquela pulseira de praia que ela usava desde o verão passado.

Não conseguia distinguir entre o cheiro dela e o perfume do sabonete que ficaram gravados naquela tira de couro trançado, o que sei é que a mistura foi fatal para me encantar de tal jeito que me deixou hipnotizado por anos à fio.

Alguns anos e muitos poemas depois à conquistei, e pude sentir aquele perfume em seu moletom, seu travesseiro, seus cadernos e em seus cabelos.

Fazia de minhas músicas preferidas nossos hinos de amor, vivíamos mais de sonhos do que de dinheiro, dinheiro era excasso e não importava muito na verdade, era a época de ouro dos amantes que sonhavam em morar numa cabana e viver de amor.

Abandonávamos nossos amigos em troca de mais momentos à sós e eles nos perdoavam porque também estavam no mesmo barco, geralmente em outro braço daquele mesmo mar.

Mentíamos descaradamente para termos nossas fugas para aquele lugar secreto, e não importava tanto,afinal éramos irresponsáveis mesmo.

Sentávamos lado a lado na roda gigante daquela festa junina, e sem vergonha eu gritava do alto que a amava.

Junto com aquele inverno vieram as responsabilidades e a inocência deixou aquele lugar.
A simplicidade deixou aquela cabana e os corações desenhados nas paredes de madeira foram se apagando com o passar do tempo, até o dia em que só restou o vazio e o assovio do vento lá fora.

Outros verões vieram, o sol brilhou em nossas almas, mas todo inverno lembro me com carinho daquela fotografia pendurada naquela cabana hoje abandonada...

Dono do meu destino, capitão da minha alma

2010-01-15T07:03:00.000-08:00

Devaneio da minha alma, força que extrai me da realidade, arrasta me por sólo infértil dessa terra maltratada.

Insanidade dizem ser a definição daquilo que não sabemos explicar em forma comum, a inabilidade de comunicar nossas idéias, portanto todos nós em dado momento somos considerados insanos, mas não se deve confundir insanidade com a falta de controle.

Insanidade ao meu ver talvez seja aquele momento em que eu tenho guardado na memória e que não consigo traduzir, ver o sol nascer à beira mar, os pés descalços com aquele leve desconforto da areia entre os dedos, a brisa da madrugada vindo de encontro trazendo aroma de algas marinhas, a solidão momentânea e a rápida sensação de que se está sozinho no mundo enquanto todo o mundo dorme.

Mas isso tudo é de fato fácil falar, difícil é mesmo o que se passa por trás dos olhos naquele momento, naqueles breves suspiros por entre uma respiração e outra, o tentar achar significado pelo motivo de tão bem estar e o por quê não conseguimos eternizar tudo aquilo.

Alguns insanos ao decorrer de suas vidas levaram sorte e acabaram definidos como gênios, seriam eles capazes de traduzir ao total tudo aquilo que realmente se passava em suas cabeças ? Quando falavam sozinhos, estariam eles tentando argumentar consigo mesmos por falta de alguém insano tanto quanto eles próprios ?

Até que ponto conseguimos ensinar nossa psique e adestrar nosso subconsciente à nosso favor e à ponto de atravessarmos aquela linha imaginária que conhecemos como limites ? Seriamos capazes de não mais adoecer em nossos corpos e mentes apenas com a força do pensamento e pelo livre arbítrio ?

"Não importa o quão estreito seja o portão e quão repleta de castigos seja a sentença, eu sou o dono do meu destino, eu sou o capitão da minha alma".
- última parte do poema Invictus escrito por William Ernst Henley.

Um século depois de escrito, o poema "Invictus" foi o que manteve acesa em Nelson Mandela a esperança e a sanidade enquanto aprisionado em Robben Island cumprindo pena de trabalhos forçados.

Após ler a biografia de Mandela, e ter uma pequena porcentagem da idéia do tamanho que de fato esse personagem tem na história mundial, me deparei com esse poema, que trás palavras de força e determinação, e que não importa se ficaremos presos em nossas celas por 27 anos, seja ela numa África aterrorizada ou num escritório dentro de um arranha-céu, o importante é manter a sanidade da forma em que você acredita.

"Fora da noite que me encobre,
Negro como o poço de polo a polo,
Agradeço ao que os deuses possam ser.
Pela minha alma inconquistável.

Nas garras das circunstâncias.
Eu não recuei e nem gritei.
Sob os golpes do acaso.
Minha cabeça está sangrando, mas não abaixada.

Além deste lugar de ira e lágrimas.
Só surge o horror da sombra,
E ainda a ameaça dos anos
Encontra e me encontrará sem medo.

Não importa o quão estreito seja o portão,
quão repleta de castigos seja a sentença,
eu sou o dono do meu destino,
eu sou o capitão da minha alma"

William Ernst Henley (1849-1903)

Freezing cold outside...

2009-12-04T06:20:00.000-08:00

It's freezing cold outside and here I am grabbing my cup of cappuccino with one hand and typying in my brand new phone with the other, thinking: "it's about time to try to write in English"...

It's not like writing an essay, nothing really technical but also very hard to do because usually I talk about feeling and sometimes I'm still thinking that I'm not comfortable with that. Expressing feelings is one of the most dificult thing for people even in their own language, and then you sum the fear of grammar errors and mispellings.

One of my English friends were asking me so many times to tell her what exactly I've been writing so often in my blog, and to translate it for her, of course. She was sort of disapointed when I said that mostly Brazilians friends were the ones who I write for.

She encourage me to write now and again, not just to practice what I learned, but to open my mind in other ways to express myself when I feel that my native tongue doesn't have the words to do that.

She also said that as long as I'm doing it with beggining, middle, putting an end and some sense, I will be ok.

I don't want to let my Brazilians friends down doing that, once again I can tell that some day I'm gonna talk about all this historys over a bar table having a good round of drinks.

Today is just another cold day like every winter in England, with the difference that sun is shining this morning, this kind of light (even cold) cheer us all up, putting a smile on people's faces.

These past days were so rainy that I was close to buy my flight ticket straight to home land, but somehow I realize how fond of rain I am, suddenly I accepted the weather not as a misfortune, but as a weird gift from the sky above, to wash all this dirty on earth.

This quote about the dirty was in the Taxi Driver's movie when DeNiro took a guy, who was running for New York's major election, for a ride. Incredible how so many years on and we still battling corruption and evil all around us.

I'm not radical in these terms like DeNiro's character was, and to be honest, my intention in talk about the rain is to show people that if you are prepared for any kind of situation, you will be fine and now I know that putting good water proof clothes on I can even enjoy that moment, I took myself singing and smiling in the rain, when everyone else were cursing and in no mood outside my world.

The reason why I believe is once you have chosen your path this means that you have to walk all this way down to find peace, you will just have to do it and much better if smiling than raising hell.

Our lives run fast, faster then we thought when younger, and a good way to spend it is enjoying every moment, don't take it from self-help books, find it from your inner self, don't force a situation, if you smile when you are not feeling like you will end up with some pretty bad marks on your cheeks.
There's no recipe for this magic, it will happen some day in your life, I really hope that it happens to you (or had happened) in this early stage.

Finally, I want to thank Emma, this very friend of mine, for inspiring me with her smile and childish behavior, pushing me to cross the line between two languages promising that I'll do it over and over again, despite the weather =)

Uma noite no Clube da Luta

2009-11-24T15:47:00.000-08:00

Não espere poesia ou trivialidades, e se você não quer se chocar melhor esperar até o próximo post.
This is London, mate !

Antes do filme teve o livro e muito antes do livro houve a história real que acontecia (e continua acontecendo) no submundo Londrino, de onde surgiu a inspiração para tais meios.
Incrível a habilidade que tenho para conhecer as pessoas certas para as coisas erradas...
Sexta-feira à noite, saio com um amigo inglês, :'vamos a "caça"' como diz ele, de bar em bar e de balada em balada, porém no meio da madrugada percebemos que a noite nos enganou e só nos trouxe decepções.

Pergunto se ele sabe de alguma festa em apartamento, rave clandestina ou qualquer coisa que possamos nos divertir.. Vejo um lâmpejo passar por seus olhos e percebo que coisa boa não vem..
Ele saca o celular, faz algumas ligações e meia hora depois estamos na porta de um prédio no centro de Londres, totalmente escuro num beco sem saída, sem alma-viva por perto.

Algumas mensagens trocadas no celular e a porta se abre, em menos de 5 minutos ele me explica as regras e se eu entro ou não.
Regras: * uma vez lá dentro, ao menos em uma luta terá de participar;
* não se comenta o que acontece lá dentro aqui fora;
* não se faz barulho, não existe torcida, não se interfere;
* se acaso encontrar algum membro fora daquele lugar, faz de conta que não conhece;
* não matarás, mas pode tirar sangue à vontade.

Decido que quero saber como é por dentro...

O lugar cheira urina, aparentemente algum vigia noturno foi subornado para que pudessemos usar aquele porão, que além da urina deveria estar infestado de ratos, insetos, encanamentos de esgoto enferrujados, com vazamento e tanta coisa mais perdida pela escuridão daquele submundo. Os personagens no lugar parecem parte de um filme B, cada qual com seu papel.. mas eram ali reais, de carne e osso.. alguns engravatados de escritórios, banqueiros, pedreiros, caixas de supermercado, policial novato, policial quarentão quase aposentado.

Quando fiquei ciente de que esse tal clube existia de verdade, achei que seria uma espécie de vale-tudo, mas até aquele ponto percebi que tinha regras demais. Uma delas é nunca bata na porta, nunca ligue para abrirem a porta, o correto é mandar mensagem no celular do contato.
Não existe segurança cuidando da porta ou porteiro, ninguém pelo menos que se parecesse com um ou que estivesse agindo como tal.

O lugar não tinha nada de diferente de um porão de predio comercial, nenhum arranjo para o evento, mas percebi umas latas de cerveja numas sacolas plásticas deixadas num canto onde imagino serem máquinas de lavar roupas industriais entre tubulações gigantes de aquecimento do prédio. As pessoas ali agrupadas tambem não se pareciam nada como eu havia imaginado, nenhum personagem recem saído de um filme de luta.

Alguns cheiravam álcool, uns colônia barata e outros não cheiravam,fediam..
Tampouco se vestiam "para matar", não vi botas ou coturnos para intensificar a dor nos oponentes, também não vi nenhuma espécie de acessório para se proteger como caneleiras, jaquetas ou luvas. Os caras eram meros mortais ali reunidos para pôr o stress afora e o adversário nada mais era do que um alvo móvel, não era uma rixa pessoal ou vingança, e isso eu só fui absorver após uma hora tentando analisar a situação.

Diferente do vale-tudo eram as táticas entre os lutadores, não havia objetivo como neutralizar o outro, mas sim desferir os golpes sem muita técnica e com o máximo de força e raiva possível, de preferência no rosto. Qual seria essa obsessão com o rosto? Estariam eles vendo a imagem do chefe ignorante reproduzida no rosto um do outro? Seria a cara da mulher que o traiu? Ou seria o medo interior que seria impossivel lidar durante a luz do dia?

Não existe beleza naquilo, para ser sincero acho que não existe beleza nessa realidade nua e crua, mas aquele caos, com o silêncio quebrado só pelos grunhidos de dor e satisfação me tomam em um transe, fico perplexo como aquilo tudo se parece tanto com uma rinha de cães.
Meu transe só é quebrado quando meu amigo diz que um deles apontou para mim e que seria minha vez de "quebrar o pau" e ficar livre da responsabilidade da noite, ninguém sai sem ao menos uma luta, nem que seja para entrar na roda, tomar um tapa na cara e pedir pra ir embora.

O sangue sobe ao rosto, imagino que devo estar vermelho como um pimentão, e isso pode parecer sinal de fraqueza e medo às pessoas ao redor, e ao invés de estar pensado o que fazer no meu próximo movimento estou mesmo é preocupado com o que a torcida esta pensando de mim.
Mas isso tudo leva questão de segundos, de repente tudo some e fica tudo desfocado ao meu lado, levei um chute na coxa que não esperava e como um touro sem controle o cara vem para cima com punhos cerrados tentando acertar meu rosto.

Me esquivo, empurro, saio de lado e ainda não acho motivação para acerta-lo, como se não fosse certo bater em alguém que acabei de conhecer. O camarada não era um monstro, ate posso dizer que era praticamente da mesma estatura que eu e mesmo peso, estrutura física, mas algo me deixou preocupado, vi sangue no olho dele, vicio, ódio.. e o que me deixou com medo foi que ele não estava me vendo em frente dele, ele via um outro alguém e esse era o meu perigo.

Naqueles segundos iniciais pude notar que estava vagando em pensamentos, analisando muito, prestando atenção em detalhes que não vinham ao caso; o material da jaqueta jeans que ele usava; se a calça dele era de marca e se ele ficaria mais bravo se por acaso rasgasse; se minha camisa de marca iria se rasgar... Tudo o que nao se deveria pensar ali.
Decido rapidamente arrancar minha camisa e jogar num canto, errado! enquanto me enrolo tirando a camisa levo um soco no estômago que me da ânsia, o ambiente fica estrelado e com uma claridade que cega meus olhos.

Procuro me equilibrar e me apoio em alguém do lado que me empurra de volta pro conflito e então como num passe de magica entro no clima, aquilo aqueceu meu corpo e deixou minha mente alerta. Aqueles poucos anos de capoeira no passado me vêem num instante, acredito que é verdade o que dizem sobre memória física, tudo aquilo que aprendi e por anos nunca mais usei me aparecem naturalmente.

Meu pulmão arde pela respiração rápida e num piscar de olhos consigo leva-lo ao chão numa rasteira, ele me olha com surpresa e naquele momento não existe mais raiva ou ódio em seus olhos, mas sim medo. Ainda não acho nada que me faça ter a gana de massacra-lo, poderia chutar lhe a cabeça ou o estômago e minha hesitação o deu os segundos necessários pra ficar de pé e me mostrar que o tombo em nada lhe afetou à não ser pela resposta surpresa de um movimento tão incomum.

Ele ameaça dar me um outro soco no estômago e ao levar os braços para proteger-me acabo com um tapa no rosto e aquilo desperta algo dentro de mim, o suor que já escorre pelo meu rosto faz com que aquele tapa arda mais do que o normal e então consigo encaixar a palma do meu pé no peito dele o levando ao chão de costas. Ao cair ele perde o fôlego e vejo minha atitude mudar de caça à caçador e num segundo eu estava com os joelhos segurando seus braços e desferindo golpes em sua orelha.

Mas me senti um selvagem e sem propósito,não via prazer se era pra sentir isso ali e não vi meu stress sair, mas a adrenalina subiu e num reflexo percebi que o ponto alto pra mim era a negociação, o estar frente a frente e tentar prever o próximo passo e responder da melhor forma possível. Também noto que me faz bem usar a capoeira, relembrar algumas coisas que fazem parte da raiz brasileira, uma arte e que traz tanta surpresa aos olhos do adversário, mas engano meu achando que ele iria ficar me assistindo ir de um lado pro outro em acrobacias sem ao menos tentar acerta-lo, e foi no meio de uma estrela que recebi a joelhada na costela em troca daquele chute no peito que encaixei nele.

Caio sem ar no chão e só vejo ele se preparando a querer chutar minha cabeça, não consigo ver um pingo de clemência em sua expressão e só me resta defender da melhor forma possível.

O chute é aparado pelo meu antebraço e aquilo dói como o fogo do inferno, ele se desequilibra e uso minha perna para joga-lo ao chão, minha paciência acaba e naquela hora vejo que alguém precisa se machucar feio para que tudo acabe, caso contrário ficaremos nesse ballet a noite inteira. Eu estava melhor posicionado quando ele se levantou e ele não esperava que meu calcanhar alcançaria seu maxilar com tamanha velocidade, nem eu imaginaria que teria tanto sucesso na empreitada.

Quando ele tentou se levantar zonzo e aparentando não saber onde estava eu já havia colocado minhas duas mãos em volta de seu pescoço fingindo um ar de quem não estava de brincadeira e que aquilo tudo iria acabar em segundos e bem mal. Foi quando a platéia silenciosa entrou no meio e nos separou, todos estavam satisfeitos, e meu teatro funcionou, eles acharam que eu estava pronto para mata-lo sufocado.

Aproximadamente 40 minutos depois tudo estava acabado, a coisa toda não levou mais de duas horas, todos se cumprimentam, alguns se servem das cervejas nas sacolas no chão, alguns poucos comentários sobre a performance, alguns se apoiando no ombro do camarada, olhos extremamente inchados com sangue gangrenado, marcas de esfregadas no chão e suor.

Na volta para casa as pessoas não nos olhavam nos olhos, desviavam o olhar, como que por medo e aquilo dava uma sensação de prazer pelo poder exercido sobre os meros andantes, aquelas marcas eram como cicatrizes de batalha nos guerreiros em quem a coragem nunca falta.

Não sou masoquista, não sou de briga, não gosto de confusão e sou de libra.
Mas talvez naquela manhã em que me olhei no espelho eu talvez tenha visto uma outra pessoa com aquelas marcas e roxos no rosto sorrindo de volta, talvez tudo aquilo possa ter sido fruto da minha imaginação e aquele no espelho era eu mesmo escovando os dentes,
sem marcas e longe de se parecer com o Brad Pitt no Clube da Luta...

Outono

2009-11-13T15:59:00.000-08:00

Ele dizia a ela coisas de amor, promessas sem fundamento, porém com sentimento, e ela fingia nao entender, e dava lhe seu corpo em troca. Melhor um verdadeiro amante com mentirosas palavras do que falsos amantes e suas explicações absurdas.

Era uma boa troca de ambos lados, à ela um corpo quente e jovem onde se acabar, à ele um refúgio experiente sem a necessidade de se auto afirmar.

Ela em sua loucura premeditada por desprezo e desapego do mundo exterior se apegava aos prazeres da carne e banhos de chuva ao fim de tarde como que para lavar sua alma dos pecados passados, já ele se perdia entre suas poesias sem rima, se escondendo da civilização, uma vez que achava não se encaixar na mesma, entre uma prosa e outra buscava inspiração entre ela, mesmo que por poucos minutos.

As lágrimas dela caíram como folhas de outono, apesar de seu corpo suar naquele verão.

Ele amadureceu e o mundo colocou razão em seu caminho, optou pela fórmula prática e segura de seus avós, exemplo de familia.

Hoje ele senta na varanda e relembra a cor dos cabelos dela nas folhas por cair, vermelhas queimadas pelo sol, e ela, insandeceu naquele outono para não mais ter que chorar.

Barcelona, a dama vagabunda

2009-10-27T17:27:00.000-07:00

A cidade que é considerada como uma dama por seus habitantes, a qual se deve tratar com doses de carinho e pitadas de desprezo, por definição dos mesmos.Me apaixonei por ela, o que me impede de viver com ela, e ela se apaixonou por mim, abrindo todos os seus segredos de uma só vez.

Não interessa se o que toca nas discos é pop ou música eletrônica, só ouço a guitarra catalã, se nos bares decadentes cospem algo brega, é a guitarra catalã que me vem ao ouvido.

Ela te embriaga e te leva ao monte, sussurra que de cima se vê melhor o seu explendor, sua luz na escuridão, e como promessa cumprida ganho cidade acesa e lua cheia, estrela como bônus.

Barcelona está tão próxima do mar que como marinheiro viejo perco a conta dos dias, caio no feitiço, me perco no calendário e pelas ruas.

Suas tatuagens são de cor forte e viva, seus olhos são azuis, seus lábios rosa e sua pele é queimada pelo sol, dourada por si só, assim como seus cabelos mediterrâneos onde não pode faltar a rosa branca.

Como Gaudí, quase fui atropelado pelas ruas, com tanta beleza por todo lado posso entender facilmente como se caiu encantado e por trágico infortunio por um bondinho foi passado.

Vejo claramente como essa dama conduziu seus exploradores e os fez trazer meio mundo à seus pés no passado, induzindo toda uma população à falar sua língua e doar de mal grado suas riquezas.

Assim como Dickens, comecei à escrever por falta do que ler, para não ficar enjoado de ver o tempo passar, escrevo para o tempo ocupar.
Barcelona tomou me por completo, num café-restaurante me perco entre meu almoço seguido do tradicional capuccino acompanhado de Jazz, unusual and pleasant.

Barcelona torna-se nesse momento em alguém de cabelos amêndoa, olhos levemente puxados e sorriso mais branco que certos azulejos usados por Gaudí.

Ela aproxima-se e pergunta não só o meu desejo para "el almuerzo", mas também o que tanto escrevo.

Tento em meu pobre espanhol explicar à essa Barcelona catalã que mato meu tempo para ele não me matar, alimento minha alma com cafeína para páginas viajar e que de certa forma achei o luxo de no tempo me perder para em seu perfume me encontrar.

Percebo que bulhufas ela entendeu, mas que com tanta paixão à disse, que ao menos um sorriso ganhei...

Se mais dias aqui me quedo, um livro escrevo.
Se mais dias aqui me quedo, tão logo me perco e encontrar-me jámas me quiero, desde que en sus braços, Barcelona.

Pobre Dom Quixote, que pela Espanha sua sanidade perdeu.

Gaudí num céu de Monet

2009-10-06T16:10:00.001-07:00

Ao chegar em Barcelona sem reserva num hotel e exatamente à meia noite, sem mapa, lenço e quase sem documento, restou me andar sem rumo pela cidade insadecida até o amanhecer.

Um café me salvou até às duas da manhã, quente e acordado resolvi tomar o rumo para a Catedral, num bairro longe e de certo mal cheiro aos sábados durante a madrugada.

Vou com calma, sem pressa, não tenho hora para chegar ou encontro marcado. Passo por todo canto primeiro, Praça de Espanha, Praça Catalunya e então me vejo nas Ramblas dos jovens espanhóis embreagados.

Como toda estrada leva à Roma, acredito que toda calle Catalã leva à uma Catedral, uma vez que estava do outro lado da cidade, e la estava ela, imponente em suas torres como que inquisição apontando para os céus.

Não demora muito a vencer a noite, há tempos sou criatura noturna, me dou bem com ela e fizemos as pazes anos atrás, e acredito que as almas perdidas que tentam me vender coisas ilícitas pelas vielas percebem isso ao me olharem nos olhos e se afastam mais com medo de mim do que eu deles.

E então o céu quebra em cores onde poucos homens conseguiram reproduzir, de súbito vem o medo do amanhecer sagrado, as luzes por detrás da Catedral brinca com minha íris, engana-me com tons que só Monet viu em seus sonhos mais profundos e que tentou reproduzir insatisfatoriamente de acordo com ele mesmo, e que mesmo assim é um triunfo da raça humana.

Num vacilo dos meus olhos tudo se foi, o céu é azul e a claridade toma conta do mundo novamente, já não me sinto tão dono daquele momento, preciso de um café para encarar o sol.

Peço meu capuccinho como de costume em um café tão quão charmoso como os da Champs Elisée, mas aqui pode se optar por um toque de Bailey's.

Do outro lado da rua, vejo um casal visivelmente no rumo de casa após uma noite das melhores, tentando tirar o máximo proveito de seu tempo, agem como dois felinos à provocar-se no que mais parecem serem golpes de sêde ao buscar água na boca um do outro, o olhar fixo mirando um ao outro deixa mais claro que o dia de que eles estão num mundo à parte, só deles e de mais ninguém.

Eu, intruso, peço à conta, junto meus guardanapos rabiscados e sigo meu rumo, afinal Barcelona ainda não foi desbravada por mim, ao menos não nessa encarnação.

Pé na Estrada...

2009-09-16T12:51:00.000-07:00

Cheguei aos 30 anos de idade e acho que vi demais.

Vi o bem e vi o mal, a dor e a alegria, fome e fartura, o amor e o ódio entre tantas outras coisas mundanas.

Me parece que foi mais de uma vida que vivi, me pergunto se é normal juntar tanto em uma pessoa só, é como se as pessoas pudessem ver em meus olhos, ainda que não cansados, o tanto que guardo.

Acredito ter a alma idosa, espírito velho e o coração inocente.

Por tudo isso vou para não mais voltar, vou para não mais voltar o mesmo, parto em mais uma de minhas jornadas à procura de algo que ainda não sei o que é, mas que das outras vezes apareceu no caminho.

Não fujo, tampouco me escondo, quero mesmo é tocar tudo o que está lá, quero barganhar minhas lembranças, quero ir pra deixar um pouco e trazer algo novo, mesmo que esse novo seja só para mim, uma vez que esse mundo é velho.

De todas as jornadas, creio que essa será diferente, dizem que existe aquela jornada que saímos em busca do tesouro e quando chegamos ao destino descobrimos que o tesouro sempre esteve ao nosso lado, seja nosso lar, família ou nosso amor... essa jornada eu já fiz. Tem também aquela que fazemos pelos outros, por aqueles que vem a nós pelo caminho e ganham conforto, amizade, às vezes somos usados como instrumentos do cosmo para simplesmente estar no lugar certo, na hora certa e tem aquela jornada em que nem precisamos sair do lugar.

Assim como quando cheguei aos vinte anos de idade, imagino que ao começar os trinta também deverá ser uma nova fase, quero transcender apesar de não saber o sentido literal da palavra, quero ir além e ser melhor, quero buscar o aperfeiçoamento, atingir algum tipo de iluminação de que tanto falam, nem que para isso precise passar sete anos no Tibet.

Vou à procura talvez do balanço entre tudo à minha volta, talvez em busca do fuso horário de quando eu era criança e que às horas pareciam levar séculos para passar, quando podia fazer milhões de coisas no final de semana e ainda sobrava tempo para gastar com televisão no domingo à noite.

Na realidade talvez eu vá mesmo é buscar quem sou eu, aquele cara que vejo no espelho todo dia de manhã com um ponto de interrogação na testa, perguntando sempre: "E aí ? Como vai ser hoje ? E amanhã, temos planos ? O que vamos fazer da vida ?"

E quem sabe no final da jornada eu respondo à ele que não sei exatamente o que vai ser daqui pra frente, mas que pode ter certeza de que o que vier vamos encarar de cabeça erguida, que obstáculos serão vencidos como de costume e que o importante mesmo é não se cobrar demais, a vida é muito curta para gastá-la com fantasmas interiores, talvez ser feliz não seja tão complicado quanto parece.

Te vejo daqui um tempo, no final da jornada, e quem sabe eu tenha uma resposta mais sábia... pelo menos terei 30 anos de idade =)

Volto logo...
30 dias

Evolução do homem pela ótica da sexta-feira

2009-08-29T15:25:00.001-07:00

Sexta-feira à noite, os pais viajaram e levaram com eles os irmãos, casa vazia, sem muito dinheiro no bolso, amigos provavelmente fazendo alguma coisa interessante porém o convite não veio, celular ainda é dádiva pra poucos.
O ano é aproximadamente 1993, uma fase um tanto pesada, depressiva por vontade própria, costumava se trancar no quarto escuro e ouvia algo chamado Type-O Negative, banda gótica e obscura, às vezes escalava até o telhado da casa e ficava observando as pessoas passando na rua, incógnito. Sentia um poder sobre elas, por passar despercebido, todo vestido de preto, nas sombras e com a imaginação em qualquer outro lugar, menos ali.
...
Sexta-feira à noite, o ódio pelo mundo à sua volta o atormenta, sai pelas vielas com alguns amigos, vai de bar em bar tomando o que tem de mais barato e mais forte. Esbanja maus-modos, ignora a educação até ali aprendida, acredita que o futuro é só até o próximo show daquela banda de rock favorita e que nada mais importa. Amigos o arrastam para a festa na casa de algum desconhecido - bebida e rock & roll à vontade... depois de "completar o tanque" é hora de pegar uma carona até aquele boteco de cerveja barata onde uma banda tosca cospe músicas em inglês duvidoso, e balançando a cabeça frenéticamente acha que as respostas chegarão naquele frenesi descontrolado em meio à suados e tatuados.
Sua raiva e aflição vão embora, uma liberdade se apodera e dá caminho à um êxtase supremo, algo que dura pelo menos 15 minutos e depois da euforia, a necessidade urgente de um banheiro. Corpo humano não tolera tanto álcool, mesmo para o corpo de um Rock&Rolla.
...
Sexta-feira à noite, cansado após um dia inteiro de trabalho, porém com uma disposição felina para sair e aproveitar a noite. Ele faz flexões e alguns exercícios para esquentar e "animar" acompanhado de um copo com whisky e energético. Toma um banho demorado, faz a barba, arrisca uns cremes, abusa do gel no cabelo. Demora séculos escolhendo a camiseta mais descolada, o jeans mais surrado e o tênis mais na moda. Com o celular programa o encontro de no mínimo 15 amigos pra curtir a balada. Sente em si a energia que emana como um deus, tudo é possível e a noite é só uma criança. Como um vampiro passa a noite toda em busca de suas vítimas e teme o nascer do sol, afinal de contas, é o sinal de que tudo irá se acabar e é hora de voltar ao repouso diurno.
...
Sexta-feira à noite, vinho aberto, música ambiente, banho tomado e o terno passado. Escolhe o perfume mais elegante ao invés do mais ousado, decide-se pela gravata discreta e pelo cabelo escovado. O tempo já não interfere mais nas decisões, a pressa já não faz mais parte das preliminares e cada segundo é degustado. Confere os tickets para ver a Sinfônica, checa o nome do solista no Cielo e se realmente aquele violinista estará presente. Liga para ela. Encontram-se no hall de entrada e a noite voa em uma sonata, as cordas extraem sentimentos nunca antes despertados, lágrimas correm e uma calmaria invade o ser ali entre uma platéia da realeza.
...
Sexta-feira à noite, alguns anos se passaram, e incrível como todos eles se encontram em um mesmo lugar, em Londres na capital inglesa, no mesmo quarto no subúrbio do leste londrino, rodeados por livros nas prateleiras da parede, um piano eletrônico encostado num canto e o abajur no formato de globo terrestre ao lado da cama. O vinho continua aberto como de costume, a música varia entre lounge e jazz, celular já não toca como antigamente, o ódio deu lugar a paz interior mas a energia continua a mesma sem tirar nem por.

Às vezes me assusto com meus "eu's" ao decorrer do tempo, principalmente às sextas-feiras quando os dedos resolvem passear pelo teclado de meu computador...

Crime de Paixão

2009-08-23T17:03:00.000-07:00

Alma: ser independente da matéria e que sobrevive à morte do corpo, que se julga continuar viva após a morte do corpo, podendo o seu destino ser a beatitude celestial ou o tormento eterno. (Wikipedia.org)

Paixão: um sentimento intenso que ofuscaria a razão. (Wikipedia.org)

Não há dinheiro no mundo que compre uma alma gêmea, não há risada suficiente que mude uma opinião, não há beleza inerente que acumule paixão, simples assim, se nasce para o outro e vive-se uma jornada pela vida reconquistando aquela alma, mesmo que dividida em diversos seres, sejam pôres do sol, brisa leve ou chuva no rosto ao entardecer.

Desperte-a com um beijo, olhe nos olhos como se fosse a primeira vez, deixe cair lágrimas de vez em quando, mas que sejam verdadeiras e sinceras.
Se o dia nao foi tão bom, conte um drama mas se foi piada no café da tarde, monte um circo contando a história no jantar. Fantasie sua vida simplória, ou torne a rotina em um conto empolgante. Mas não a invente, a realidade quebrada é traiçoeira.

Uma namorada francesa um dia me contou a história do "Crime Passionel" (Crime de Paixão), que era o nome usado pela defesa em julgamentos na França do século 19 pelo crime cometido por conjuges ao assassinar o esposo ou esposa em casos de adultério. O que eu não sabia é que era uma defesa válida, na maioria dos casos os "assassinos" eram libertados ou pegavam pena de no máximo dois anos enquanto o outro estava abaixo de sete palmos! E acredite ou não, até poucos anos atrás continuava valendo, claro que em off monsieur.

De onde surge veneno esse que enlouquece e faz perder a cabeça, vontade de viver e a própria razão? E faz querer mais e mais de uma fonte inesgotável e gratuita? Juízes e tribunais pelo mundo tem mudado o nome do Crime de Paixão por "Insanidade Temporária", pois eles mesmos já sofreram um dia daquilo e sabem que aquela alma atormentada irá sofrer mais pela ausência de sua inspiração do que pelo martírio infringido pelos homens, que nada imposto à partir dali irá piorar ou aumentar sua dor.

Ao terminar com um amor você acaba perdendo metade de si e sua consciência. Como explicar tamanha coisa em razão?
Sem motivo aparente à não ser a separação? Não há lucro, proveito ou vantagem naquilo. Paixão não entra em disciplinas, nao serve como matéria dada, não há matemática que prove resultado tampouco fórmula concreta.
Vem e vai com tanta violência que nem mesmo o mais forte dos estivadores conseguiria suportar.

A dor do amor me pegou diversas vezes nesses meus anos, não demais, mas também não tão pouco que não me ferisse quase de morte. A dor física em minhas entranhas, enxaqueca sem fim, minhas forças se esvaindo como a morte lenta sob um relógio imaginário. Purgatório em vida se é que existe um outro underground.

Imagino o gênio dos grandes mestres, tamanha aflição à dar vida suas obras, enquanto essas nossas pequenas batalhas nos consomem por completo em nossos medíocres dia-a-dia.

Não queira um dia acordar para esse mundo de dor inconsolável em um crime por amor, mantenha a sanidade e serenidade para só se ver o belo, que se chore ao ouvir um canto e que cegue ao ver o amanhecer ou o entardecer em seu esplendor.

Meu desejo é que essa insanidade temporária se transforme num transe que o leve à criar como criado foi Davi por Michelângelo, êxtase profundo, resultado de extremo desconforto do ser, ao invés de caos e destruição do que é belo por natureza.

E apesar dos riscos, considere apaixonar-se pelo menos uma vez na vida...

Traffic Lights

2009-08-04T13:42:00.000-07:00

Minha experiência no Brasil com semáforos nunca foi muito boa, sempre más recordações, sempre alertas na mídia dizendo o quão perigoso era parar em determinados pontos da cidade grande e quantas pessoas perderam suas vidas ao longo dos anos tanto por respeitar o sinal de trânsito como também por desrespeitá-lo.

Uma das cenas mais fortes que já vi num semáforo foi em São Bernardo do Campo, recém chegado do interior com 19 anos de idade e tentando se adaptar aquela agitação do ABC Paulista, parado na fila de carros no sinal vermelho, vejo uma moto parar do lado do primeiro carro na fila, um Jeep Cherokee "zerado" como costumamos dizer no interior, o garupa na moto saca um revólver e bate no vidro da caminhonete, pede ao motorista qualquer coisa de valor, estando eu à 4-5 carros atrás na fila, só pude perceber que o motorista se negou à obedecer: carro blindado.

Quem dera nossos criminosos usassem sua inteligência e "esperteza" para o bem.

Ao perceber que o carro era blindado, o garupa desce e vai ao segundo carro da fila, que era um popular "bem acabado" porém com uma criança no interior, ao tirar o bebê de sua mãe aos gritos, volta ao carro blindado e ameaça matar a criança caso o executivo não o obedecesse, de longe vejo a mão de dentro do Jeep passar carteira, relógio, jóias, radio, bolsa e tudo o que fosse possível para comprar a vida do bebê.

Indignação, impotência e muitos outros adjetivos para incapacidade se passaram por minha cabeça naquela hora, e só restou me o alívio de ver aquela frágil criança viva chorando no meio fio, uma tragédia pior foi evitada e como diz minha avó: "Vão se os anéis, ficam os dedos."

Alguns anos depois, li em José Saramago a descrição de um homem parado no semáforo, enquanto todos os outros buzinam para que arranque e ele só responde: - Estou cego!

"os olhos do homem parecem sãos, a íris apresenta-se nítida, luminosa, a esclerótica branca, compacta como porcelana. As pálpebras arregaladas, a pele crispada da cara, as sobrancelhas de repente revoltas, tudo isso, qualquer o pode verificar, é que se descompôs pela angústia." retirado do "Ensaio sobre a Cegueira" - José Saramago

Esse é um dos primeiros parágrafos de um livro que mostra à que ponto chega o ser humano em uma situação caótica, que por tão forte e convincente demonstração de que sem sombra de dúvida aquela literatura se tornaria verídica num caso real, deixou essa marca em minha pessoa como um acaso triste de semáforo, afortunadamente apenas na ficção do velho escritor Português.

O terceiro evento em um semáforo está bem fresco em minha memória, aconteceu hoje cedo, do outro lado do mundo, bem aqui em Londres, no bairro onde moro.Parado no meio da rua estava um carro simples, de cor azul mas irrelevante a marca, também por que não à levei em conta, o fato é que estava lá, parado quando o sinal já estava no verde, carros buzinavam atrás e quando cheguei naquele ponto com minha moto, ele, o sinal, já havia fechado novamente. Percebi que o motorista do carro de trás havia descido e foi checar o motivo da greve adiante.

Percebo que o tal ao olhar dentro do carro, saca de seu celular e com certo desespero tenta abrir o carro parado ao mesmo tempo que disca algo em seu telefone.Paro ao lado, respeitando o sinal vermelho e olho também dentro do carro por curiosidade, imaginando algum novato no volante que para minha surpresa era uma mulher entre seus 30-40 anos de idade, estática, caída de lado segura pelo cinto de segurança e com olhos parados como se estivessem me questionando, ela olhava exatamente na direção onde eu estava, mirava me os olhos, como se enxergasse minha alma.

Nesse momento alguém tenta abrir a porta do passageiro, todas trancadas. Alguém grita que os paramédicos estão à caminho, naquela mesma avenida tem um hospital, mesmo assim me dói ver que a mulher está lá, provavelmente sem ouvir a buzina dos apressados, poderia ter sido um ataque cardíaco, alguma daquelas veias que bombeiam sangue ao coração pode ter entupido e penso o quão aquele cinto de segurança tem ajudado a agravar a situação à cada segundo que passa.

Não penso duas vezes, tiro meu capacete, boto em meu ombro e quebro o vidro do passageiro. Ouço gritos de desaprovação, alguém diz para não mexer no "corpo", outro fala que serei preso por algum tipo de atentado ao bem alheio.Na minha cabeça de analista de sistemas, me vem o seguinte fluxograma:

- Abrir a porta para entrar o ar;

- Apoiar a cabeça e o tronco da pessoa e soltar o cinto de segurança ;

- Checar respiração, colocá-la em posição horizontal e começar massagem cardíaca.

Quando estava prestes a pedir ajuda para deitá-la o resgate chegou com a equipe de paramédicos, prontamente entreguei a situação aos profissionais e esperei o resultado, ninguém mais buzinava mas ainda ouvia desaprovação aos meus atos.

Em poucos segundos ela foi conduzida de maca à ambulância, um dos paramédicos voltou e agradeceu pelo suporte dizendo que minha atitude pode ter sido fundamental no salvamento de uma vida. Pergunto se ela vai ficar bem, ele me passa o telefone de onde estão à caminho e um código para checagem, visto que ainda não sabíamos a identidade da mulher.

Algumas horas atrás sem conseguir pensar em outra coisa, ligo e recebo a notícia de que Rose Parker Smithson está se recuperando daquilo que foi diagnosticado como AVC de baixo nível, o que significa que ela não terá nenhuma sequela e possivelmente viverá uma vida normal daqui para a frente.

O paramédico disse para eu não me preocupar que o governo vai pagar o vidro do carro que eu quebrei =)

A cidade sombria

2009-08-02T16:44:00.000-07:00

Londres roubou minha alma, destitui me da vontade própria, sugou qualquer resquício de humanidade que outrora restava dentro de mim. She whispers in my ear:"I want you so bad..." e como em um transe sob sussuro vampiro, deixo levar pela névoa do amanhecer caótico da megalópole.

A cidade tem vida própria, não é jovem e castiga os homens que a cada dia cravam mais e mais feridas em seu solo, cicatrizes para o sempre, ela não dorme e cobra um preço alto pelos seus serviços.

Os corpos vazios e sem vontade vagam por entre vielas dia e noite, criaturas tomadas de seus habitats e abduzidas pelo fósforo das lâmpadas incadescentes, transeuntes com pensamentos obscuros à minha volta, smells like old spirit, smells like cheap vodka and cigarettes.

Vejo personagens dos meus piores pesadelos se tornarem realidade, eles se aproximam, famigerados, te cheiram, te questionam, empurram, puxam, gritos silenciosos que fazem doer a cabeça, o estômago revira, sem saída e o metrô já fechou. Corre, pega o ônibus, terríveis night-buses, o sanatório lá no final da radial leste parece até matinê no cinema se comparado com os indivíduos que ali se aglomeram, um achou que esbarrou e solta "sorry mate", outro que não foi esbarrado larga "what's wrong with you geezer?", a menina moça no fundão berra: "quebra a cara dele!*"(*tradução livre para dar ênfase), o busker resolve dar uma palhinha, mesmo tendo seus tendões inflamados por tocar 12 horas incessantes em Picadilly Circus, nem Bob Marley apazigua tamanho ego...

Bus driver ameaça parar, executivo que dormia percebe que seus pertences já não o pertencem, o punk ajeita o fone de ouvido e retoma sua meditação, o casal percebe que a oportunidade era boa e agora é arriscar demais, a senhora com o carrinho de feira não sabe o que está fazendo ali, o pastor de uma igreja duvidosa muito menos, alguém me dá tapinhas no ombro e pergunta: "esse vai para Wood Green, lá pro norte?" respondo: "Sim, claro"

Moro no sul, e até agora estou tentando entender se respondi de sacanagem, se foi por pura despretensão ou completa ignorância da verdade.

Os primeiros raios de luz se mostram, meus olhos desacostumados começam a doer, preciso chegar logo, a cripta me aguarda, o sarcófago é meu refúgio, o cheiro do antigo e do embolorado me fazem falta, minha pele aquosa teme a luz que está por vir e o estômago continua revirando.

Meu ponto de ônibus.

Preciso pedir peloamordedeus para que o mano em um conjunto de moleton e boné virado dê um passo para o lado e me deixe passar, preciso disputar a porta do ônibus com o senhor que quer entrar por ali também, um sujeito idoso que está à caminho da feira, o motorista começa a movimentar o ônibus, com uma capoeira me esquivo do mano, deslizo pela lateral da porta onde o senhor está praguejando seu reumatismo inconsolável.

Alcanço minha rua, abro minha porta, tiro o sapato, subo as escadas, o sol começa a tomar conta da escada, preciso ser rápido, meu quarto...

At least safe and sound, prometo à mim mesmo que nunca mais vou beber...

... pelo menos até o próximo final de semana.

Os livros e eu

2009-07-30T16:22:00.000-07:00

"Livros são espelhos, só se vê neles o que já está dentro de você." retirado do livro "The Shadow of the Wind" - Carlos Ruiz Zafón

Meu primeiro livro foi aos 8 anos de idade, tenra idade para se começar a ler e um tanto prematuro, mas como fui cobaia da minha tia que na época fazia o magistério, acabei não só aprendendo a ler bem cedo, como ganhei um livro chamado "Os Barcos de Papel" - José Maviael Monteiro, da então famosa coleção Vagalume.

A história de alguns garotos que ao brincar com seus barcos em um lago próximo a uma caverna, resolveram desbravar o interior da mesma e acabaram se perdendo e daí então vivendo uma aventura digna de Indiana Jones. Nessa história, a maioria dos garotos que eram ricos e tinham seus barcos com motores, zombavam de um pobre coitado que sem dinheiro, acabava por construir seus navios em papel, como toda história com fundo moral, o desfecho do salvamento de todos eles foi graças à engenhosidade do moleque pobre, que vendo o fluxo da água indo por entre as rochas da caverna teve a idéia de então soltar seus barcos para que saíssem até o lago, de onde os pais pudessem notar que ainda estavam vivos e de alguma forma tentando se comunicar.

Engraçado como vinte anos depois, ainda me lembro como se fosse ontem todo o enredo daquela história e o quanto eu queria estar entre eles, com esse livro descobri um mundo à parte, onde pude desbravar o universo sem sair do meu sofá, dali para ler toda aquela coleção foi um pulo, à cada livro lido, tentava de alguma forma reproduzir as peripécias dos personagens, acredito que cada história trazia um colorido à minha vida, uma idéia à ser posta em prática.

Como não via a hora de acabar a leitura para poder tornar aquilo real, acabei desenvolvendo o que algum espertinho tirou vantagem e criou até um curso chamado "leitura dinâmica", algo que ensina o indivíduo a ler determinadas páginas em poucos segundos e gerar um resumo mental. Acabei aprontando cada uma que até hoje minha família não acredita como eu era capaz de "inventar" tais maquinações, respondo facilmente: livros...

Quem dera nossas crianças de hoje tivessem a paciência para ler como tantos de nós tivemos no passado, o mundo deles seriam tão mais "criativos", de certa forma tão mais proveitosos...

Um dos motivos pelo qual tive de aprender a ler rapidamente foram os finais de semana em Piracicaba, tínhamos família lá e na casa da minha tia-avó havia uma pequena biblioteca pessoal da minha prima, um tesouro sem tamanho era como eu descrevia tudo aquilo, porém geralmente chegavamos na sexta-feira e voltavamos no domingo à noite, sendo assim precisava devorar cada livro nesse período de tempo, pois não tinha costume de pedir emprestado e até mesmo por que minha prima não permitia. Nada demais, devorei a coleção inteira e sinto uma saudade imensa do cantinho onde eu me escondia dos primos e ficava quietinho em meu mundo particular.

Toda minha família apostava que eu um dia seria Advogado, pois diziam eles que todo Advogado era um leitor compulsivo, e que para ser um Advogado, tinha que gostar de ler muito como eu. Não discordo das teorias, mas acabei mesmo é virando médico, doutor em computadores, vendi minha alma ao Bill Gates e arrendei meu coração ao Steve Jobs (não vivo mais sem meu Ipod).

Mas voltando aos livros, o último que acabei de ler, chamado The Shadow of the Wind, conta a história de um garoto filho de um livreiro que é levado pelo pai à um "Cemitério dos livros esquecidos", para que escolha um entre o labirinto de corredores daquele lugar secreto e que o guarde para a vida inteira. Se já não fosse interessante pelo fato de o lugar ser guardado à sete chaves, ser conhecido apenas pelos célebres livreiros de uma Barcelona em meados de 1945 e que a tradição do descobrimento era passado de pai para filho, ainda assim a história vem cheia de paixão em todas as formas, tem início após o garoto ter escolhido um livro que foi destinado ao exílio, e que pela curiosidade de seu novo dono, acabou sendo perseguido durante anos, tendo em seu encalço personagens pra lá de curiosos.

Quando tinha a mesma idade que o garoto do livro, costumava ir à biblioteca no centro da cidade, a aventura começava por pegar o ônibus sozinho e conseguir fazer todo o trajeto sem me perder, ao chegar lá ficava meio bobo, pasmo com tantas opções, de certa forma em minha cabeça achava que tudo aquilo era meu, o que não deixa de ser verdade, era tudo do público em geral, mas gostava de pensar assim, meu. O silêncio era algo confortante e ao mesmo tempo enlouquecedor ver tanta gente no mesmo lugar, e todos respeitando o sagrado local.

Os anos passaram, hoje leio em três línguas diferentes, querendo começar uma quarta, e se faltam horas em meu dia para dar conta de minhas leituras, imagina o quanto de tempo falta para tentar reviver cada história...

Nunca é tarde demais...

2009-07-27T11:34:00.000-07:00

Diálogo retirado do filme "O misterioso caso de Benjamin Button"

"For what it's worth, it's never to late,

or in my case, too early, to be whoever you want to be.

There is no time limit, start whenever you want.

You can change or stay the same.
There are no rules to this thing.

We can make the best or the worst of it.

I hope you make the best of it.

And I hope you see things that startle you.

I hope you feel things you never felt before.

I hope you meet people with a different point of view.

I hope you live a life you're proud of.

If you find that you're not,

I hope you have the strength to start all over again."

(tradução livre)

"Para aquilo que vale a pena, nunca é tarde demais,

ou no meu caso, muito cedo, pra ser quem você quiser.

Não existe limite de tempo, comece quando você quiser,

Você pode mudar ou continuar o mesmo.
Não existe regras pra esse tipo de coisa.

Nós podemos fazer o melhor ouo pior de tudo isso.

Eu espero que você faça o melhor.

E espero que você veja coisas que te assustem.

Eu espero que você sinta coisas que nunca sentiu antes.

Eu espero que você conheça pessoas com ponto de vista diferente.

Eu espero que você viva uma vida em que se orgulhe.

e se você descobrir que não,

Eu desejo que você tenha a força pra começar tudo de novo..."

Não é todo dia que se chega aos 30...

2009-07-19T15:59:00.000-07:00

Hoje, 19 de Julho - Domingo, é aniversário desses dois aí da foto, Anelise e Anderson (Ane e Gaúcho pros íntimos), um casal de irmãos gêmeos que ganhou um irmão pentelho à muuuitos anos atrás e que até hoje os atormenta.

Ao invés de simplesmente mandar um recadinho no Orkut dizendo o de sempre - "PARABÉNS, feliz Aniversário, tudo de bom, muita felicidade, muita saúde, dinheiro e sucesso", (não que eu deseje o contrário) preferi relembrar alguns momentos desses anos em que nos conhecemos, e tentar expressar um pouco do motivo pelo qual nos consideramos família por opção, por escolha própria e livre arbítrio.

Poderia ligar também, mas como toda família gaúcha que se preze, provavelmente estarão bem ocupados com o churrasco e qualquer distração com telefone só iria queimar a carne.

Tudo começou em 1900 e bolinha, não vou falar exatamente o ano senão me sentirei velho, acabamos nos conhecendo por acaso de amigos em comum, galera que brincava junto na rua, a famosa gangue juvenil que andava em bandos pelo bairro, haviam chego de Passo Fundo no Rio Grande do Sul à pouco tempo e moraram primeiramente no mesmo bairro que eu, e como toda boa amizade, levou-se alguns anos pra gerar aquela confiança e maturidade de amizade verdadeira.

Tínhamos as mesmas bicicletas eu e o Gaúcho, porém a minha era um tanto velha e a corrente escapava direto, engraçado era o quanto eu ficava bravo quando a gente saía pra passear e paquerar as menininhas e a minha bike resolvia dar pau, lembro do quão bravo eu ficava dos moleques dando risada da situação, eu pulando em cima da bicicleta como um homem das cavernas, tentando em vão destruí-la com minha f'úria e até hoje ele faz questão de me lembrar da cena.

A gangue juvenil também tinha um esporte bem perigoso que era o Polícia - Ladrão com armas de pressão do Paraguay, quando não treinavamos com os gatinhos da vizinhança acabavamos por tentar acertar as costas dos parceiros e daí já viu, só encrenca. Por morar no interior tínhamos vastas regiões verdes pra explorar e montar cenários de guerra, azar o nosso foi quando sem querer nossas armas de pressão atingiram uma colméia fenomenal de abelhas assassinas, escapamos por pouco e mesmo assim muita gente ficou com alguns ferrões pra contar a história.

Curtíamos também entrar em lamaçal e ficar escorregando de toda forma imaginavel, além é claro, das guerrinhas de barro que doíam tanto quanto as armas de pressão do Paraguay.
Essa foto foi numa dessas aventuras, tirada pela dona Lourdes - mãe dos gêmeos e minha mãe postiça, um pouco antes de tomarmos um banho de mangueira no jardim da casa deles, acredito que tenha sido em 1991-1992.

Fomos Escoteiros também, aprendemos a dirigir na mesma época, devíamos ter uns 15-16 anos de idade e nossos pais tínham um Corcel II, fazíamos apostas ridículas só pra se aparecer pras menininhas (uma delas foi que eu deveria passar de bike na frente de uma multidão com a calça abaixada mostrando a bunda, não me pergunte o que isso somou em popularidade com elas..).

Tivemos uma equipe de DJ's, onde cada um entrava com algum equipamento e expertise pra fazermos os "bailinhos", e quando chegou a época do colégio, sem ninguém ter combinado, acabamos estudando juntos - mesma classe, nos formamos técnicos eletrônicos, nesse meio tempo eu e o Anderson acabamos trabalhando juntos na mesma assistência técnica, dividimos marmita, pão pullman com mortadela ou presunto e mussarela e toddynho, muitas risadas se seguiram nesse tempo e então tivemos nossos primeiros carros, depois nossas motos - e que motos - mesma cilindrada (mas a minha sempre andava mais ;-), nossas carreiras seguiram cada uma pra uma direção mas cada qual com seu caminho direcionado, não longe um do outro, nada diferente na procura pela felicidade.

Em momentos de crise na adolescência eu sonhava morar com eles, fugir de casa era sempre uma possibilidade (nem todo mundo é perfeito, nem todo mundo é são à todo o tempo), e pra mim essa família era e é um exemplo de relacionamento, claro que hoje mais maduro vejo claramente que minha família também era e é perfeita, só dependia de perspectiva.

A Ane sempre foi a irmã que eu não tive, alguém que me deu conselhos sobre como "xavecar" as garotas, me deu conselhos (que eu quase nunca escutei, sempre fui teimoso), e que sempre tirou sarro das minhas bochechas, mesmo assim nunca guardei mágoa, só uma vez que dei um susto nela que valeu pelo resto da vida, e essa história, eu sempre deixo pra ela contar...

Hoje esses dois estão casados, a Ane esperando o Raul, seu primeiro filho, e ambos felizes com o sorriso chegando nas orelhas, cada um com seu par ideal, cada qual com seu sucesso pessoal e acredito que na soma desses 30 anos de idade, estamos indo por um bom caminho, e sinto um orgulho de tê-los como parte da minha vida.

Parabéns e tudo de bom,
Checha (apelido derivado de "boCHECHA" que eles me deram carinhosamente na infância)

2009-07-17T15:47:00.000-07:00

Thanks God it's Friday =)

Engraçado como religião e paganismo se misturam sem que muita gente perceba, pois hoje em dia todo Americano ou Inglês bufa pelas ruas logo pela manhã "Thanks God, it's FRIDAY !" seja ele cristão, ateu ou torcedor do corinthians.

A explicação pode ser um tanto complicada, visto que Friday vem da palavra antiga inglesa "frigedæg", que significa dia de Frige a forma Anglo-Saxonica de Frigg, uma tradução Alemã do Latin "dies Veneris" = dia de Vênus.

O que poucos sabem é que nos tempos antigos, numa era bem distante, os pagães determinavam cada dia da semana pelo culto à um Deus, que hoje conhecemos como os Astros, Lua, Sol, Marte, Vênus e por aí adiante, com a criação do calendário da forma como conhecemos hoje pelos Romanos, tivemos a adaptação e tradução pra muitas línguas, fundindo assim religiões, cultos pagães e criando um monte de gente que não vê a hora da Sexta-feira chegar.

Como ninguém é de ferro, fui ao cinema depois da labuta e apesar do meu constrangimento em convidar amigas ou amigos pra ir ver o novo Harry Potter, surpresa foi a minha ao chegar e encontrar uma fila gigante na porta do cinema, detalhe: de ADULTOS !! Parei por algum instante e percebi que havia lido a primeira edição do Harry Potter à 10 anos atrás, e assim como os atores do filme cresceram, tanto eu como todo mundo também, independente da idade que temos hoje, muitos que leram anos atrás a história do bruxinho, querem ver suas mirabolantes criações mentais se tornarem carne e osso na telona, incrível mesmo é saber o final da trama e continuar batendo cartão à cada estréia, coisas do ser humano.

Enquanto esperava a hora de entrar na sessão, passei pela livraria mais próxima, meu paraíso estava em liquidação, achei um livro de receitas italiano só de macarrão, um livro gigante sobre a vida e arte de Michelângelo e um sobre personagens considerados heróis pela humanidade, pessoas de carne e osso que desde a antiguidade vem inspirando muita gente com seus feitos e glórias. Minha biblioteca por aqui tem aumentado exponencialmente, ao mesmo tempo que olho minhas prateleiras com orgulho, me dói saber que vai ser um sufoco levar tudo isso pra casa (verdadeira casa, Brasil..).

Hoje durante o dia, em meu break-time, estava eu sentado na sala de espera do hospital lendo Charles Dickens (resolvi atacar de clássicos da literatura inglesa, nada fácil diga-se de passagem) quando um senhor me abordou, sutilmente puxou conversa, vendo meu capacete do lado perguntou que moto era a minha, disse-lhe que era uma Honda econômica e sem adrenalina, então ele abriu um sorriso de poucos dentes, contou-me em meia hora um resumo de seus 82 anos, disse também que até hoje pilota sua moto, uma Triumph de 900 cilindradas comprada zero KM em 1957, porém com supervisão de seu filho de 41 anos que não o permite ultrapassar os limites de velocidade.

Teimoso como uma criança, confidenciou que uma vez na estrada, difícil para seu filho é segurá-lo em rédeas curtas, é o momento dele, a prova de que com espírito jovem e rebelde latente se vai ao longe e em duas rodas. Quando comprei o livro sobre os heróis da humanidade, pensei nesse senhor, que virou naquele momento de minha tarde monótona meu herói particular, alguém que com 82 anos continua audaz, vivenciando cada segundo da mesma forma que fazia à 40-50 anos atrás, inspirando pessoas e mostrando que com força de vontade tudo se pode.

Pobre Cazuza que perdeu seus heróis quando morreram de overdose...

O nascimento de uma alma

2009-07-16T10:20:00.000-07:00

"o nascimento de uma alma é coisa demorada
nao é partido ou jazz, em que se improvise
não é casa moldada lage que suba facil
a natureza da gente não tem disse me disse

no balcão do butiquim a prosa ta parada
não se fala da vida não acontece nada
se não faltasse trabalho no meio do barulho,
o dia sobra e sobra muito
papo de surdo e mudo... "

Assim como na música d'O Rappa "Papo de Surdo e Mudo", acho que a criação de um blog parte do mesmo princípio, de que o nascimento é coisa demorada, não é partido ou jazz que se improvise, longe de ser fácil tanto como subir lage em casa pré-moldada.

Se a prosa no butiquim tá parada, então esse vai ser um espaço onde colocarei algo pra movimentar e pra se falar da vida, pois tenho percebido que o dia tem sobrado na minha, e essa sobra à partir de hoje será preenchida com algumas linhas, pensamentos, idéias, contos e histórias passadas.

Já tive à alguns anos atrás alguns fotologs, coisa de adolescente (nada de errado com isso, porém acredito que naquela época os textos devem ter sido um tanto rebeldes), mas após algum tempo acompanhando o blog de dois Jornalistas amigos meus : Rimene Amaral e Aline Leonardo, acabei criando essa vontade de escrever de novo, de compartilhar uma risada do passado, um choro do presente e uma esperança do futuro (não necessariamente nessa ordem dos acontecimentos), e creio que chegou a hora de desmantelar o teclado do computador diariamente.

Não esperem uma ótima ortografia como de meus amigos Jornalistas, apesar de minha paixão pela língua materna, minha língua Portuguesa "do Brasil" (como dizem aqui na Europa), que tanto amo e aprecio, já faz algum tempo que não à tenho em uso, então peço perdão em adiantado.

O nome do blog veio da frase que desde muitos anos atrás tenho usado, O mundo é meu quintal, prova disso é o não ter medo de correr por esses pastos, sejam eles verdes, cinzas, queimados pela neve ou amarelados pelo sol, e provavelmente no decorrer dos dias vocês perceberão o quanto essa frase está marcada em meu sub-consciente, o quanto meu coração busca orientar meu ser por entre diferentes culturas, povos, paisagens e momentos coletados nesse infinito globo com tanto pra se ver.

Ficarão aqui registrados fatos, acontecimentos e detalhes não só do meu dia-à-dia, mas de muita gente ao meu redor e de lugares por onde tenho passado, coisas que considero importante não ficar no esquecimento, quisera eu poder ter esse papo num butequim, mas como em toda moeda tem duas faces, na minha moeda tenho de um lado a alegria de ser um andarilho e na outra à de ser um distante amigo.

Como teoricamente uma página da internet, como esse blog, não fala e não escuta, levo essa brincadeira como um "Papo de Surdo e Mudo", valeu Falcão pela inspiração, e mesmo não falando ou escutando, teremos espaço de sobra pra comentários, sintam-se à vontade pra preenchê-lo !